**NATALY**Apreté los puños, sintiendo una oleada de furia caliente recorrer mis venas. Gabriele Valtieri pensaba que me tenía acorralada, que vestiría sus diamantes negros y sus vestidos de diseñador como una muñeca sumisa para sus guerras de poder.“Vas a pagar caro cada centavo de tu maldita fortuna, Gabriele”, juré para mis adentros, subiendo los escalones con una altivez que resonó en todo el sitio. “Mañana por la noche vas a ver de lo que es capaz la rebelde que compraste”.La modista resultó ser una mujer severa, de cabello canoso y tirante, que respondía al nombre de Signora Fiore. Venía acompañada por dos ayudantes silenciosas que cargaban tres percheros repletos de fundas de satén negro. Me hicieron ponerme de pie sobre una tarima circular en mitad de la enorme habitación, una estancia de techos altísimos decorados con querubines descoloridos y un balcón que se asomaba directo al Gran Canal.—Los hombros —dictó la Signora Fiore, pasando una cinta métrica con la frialdad de q

**NATALY**—Vámonos de aquí, antes de que la champaña se agrie —intervino el padre de Bianca, quebrando el hielo con una rigidez que pretendía rescatar el estatus de su apellido.Su mirada severa me barrió con desprecio ancestral, pero yo mantuve la barbilla en alto, imperturbable. Bianca dio media vuelta arrastrando su seda blanca con una elegancia que crujía de pura rabia contenida.Gabriele no esperó a que se alejaran demasiado. Su risa baja, ruda y genuina vibró contra mis costillas mientras me guiaba hacia una de las terrazas laterales, apartándonos de la horda de curiosos que aún asimilaban mi bofetada verbal. El aire húmedo de los canales nos golpeó de golpe, cortando el perfume empalagoso del salón.—Imbécil arrogante —pensé, intentando zafarme de su agarre en cuanto la penumbra de la terraza nos cubrió.—Estuviste soberbia, ragazza —murmuró él, arrinconándome contra la barandilla de piedra gótica sin soltarme—. Le quitaste el aire a la reina de Milán con una sola frase. Me es

**GABRIEL**El tintineo de los vasos de cristal en mi despacho no calmaba la aridez de mi garganta. Desde el ventanal, vi la lancha negra de mi padre atracar en el muelle privado. Matteo Valtieri no viajaba para celebrar victorias ajenas; venía a inspeccionar los daños de mi guerra contra los Castiglione.“Que intente pisar mi territorio”, pensé, ajustando los puños de mi camisa limpia con un movimiento mecánico.Salí del estudio y me dirigí directo a la suite de la francesa. No iba a permitir que mi padre la encontrara desarmada, ni mucho menos que Alessio siguiera divirtiéndose a su costa. Abrí la puerta de roble de un tirón, interrumpiendo la retirada de mi primo.—Fuera, Alessio —ordené, mi voz cortando el espacio como una cuchilla.Mi primo alzó las manos en señal de paz, dedicándole una última mirada cargada de picardía a Nataly antes de escurrirse por el pasillo. La puerta se cerró y me quedé a solas con ella. Estaba de pie, aferrada a la colcha dorada, pálida pero con esa mald

**NATALY**El beso no fue una caricia; fue una colisión de voluntades.Gabriele se apoderó de mi boca con una urgencia salvaje que me borró el aliento de golpe. Sus labios, calientes y rudos, sabían a vino tinto y a una posesión tan absoluta que me hizo flaquear las rodillas. Quise empujarlo, lo juré en mis adentros, pero mis dedos se enredaron en las solapas de su esmoquin, buscando un anclaje en mitad del abismo que se abría bajo mis pies.Un gemido ahogado se me escapó de la garganta, y él lo devoró al instante, profundizando el contacto con una desesperación que me erizó la piel. Su lengua delineó la mía con una exigencia implacable, reclamando cada rincón como si estuviera firmando su victoria sobre el mármol de Venecia. El peso de su figura imponente me aplastó contra el borde de la mesa de caoba, y el frío de la madera pulida contrastó de manera brutal con la hoguera que ardía entre nuestras fisonomías.—Basta… —articulé en un jadeo cuando despegó su boca apenas un milímetro, b

**NATALY**—¿Me estás amenazando en tu propio astillero, Valtieri? —su voz era un soplo cargado de hostilidad, pero sus pupilas oscuras delataban un pulso acelerado.—Es una advertencia, ragazza —corregí, inclinándome hasta que el roce de nuestras narices cortó el escaso aire entre ambos—. Stefano Castiglione tiene la mala costumbre de quedarse con lo ajeno. Y yo tengo la reputación de destruir a cualquiera que intente tocar mis inversiones.Nataly intentó zafarse con un movimiento brusco, pero el tablero de dibujo a su espalda limitaba sus opciones. El papel de los planos crujió bajo su peso. El contraste de la seda blanca de su sastre contra la madera ruda del taller acentuaba su fragilidad, una delicadeza que ella se empeñaba en ocultar tras esa coraza de orgullo francés.—No soy una de tus embarcaciones, Gabriele —siseo, clavando sus dedos en los míos, intentando romper el cerco—. No puedes ponerme bajo llave en un puerto para que nadie me mire.“Te encerraría en mi propia alcoba