Julián no durmió.Pasó la noche al borde de la cama, oyendo la casa, y por encima de todo, el silencio del ala oeste. La luz del estudio había seguido encendida hasta pasadas las dos. Lo sabía porque la había vigilado desde su ventana, de pie, con el saco de la gala todavía puesto, como un hombre que monta guardia frente a algo que no comprende.A las tres cruzó el pasillo descalzo y se detuvo frente a la puerta del estudio. Tú no entras a mi estudio. Era una de las cláusulas del tratado privado de Elena, y él la había respetado durante semanas, en parte por orgullo y en parte porque cruzarla significaba admitir que quería ver lo que había dentro.Una línea de luz cálida se filtraba por debajo. Tocó. Dos golpes.—Las reglas las pusiste tú también, Julián. —la voz de Elena llegó si

Adrián Costa llevaba catorce años aprendiendo a leer a Julián Vancroft, y esa mañana, en el piso treinta y dos de la torre, lo leyó en menos de tres segundos.—No dormiste —dijo, dejando el maletín sobre la mesa de juntas.—Dormí lo suficiente.—Llevas la misma corbata de ayer. Y te afeitaste mal, aquí. —se tocó la mandíbula—. Catorce años, Julián. No le vendas a un jurado lo que no le venderías ni a un becario.Julián no respondió. Se quedó mirando la ciudad por el ventanal, con las dos manos hundidas en los bolsillos, y Adrián reconoció esa postura. Era la de un hombre que tenía una pregunta atravesada y no quería formularla en voz alta.Lo que Adrián no podía ver era que doce horas antes ese mismo hombre se había dormido con un brazo cruzado sobre la c