O asfalto se estirava diante dos faróis como uma fita escura e interminável, mas dentro da cabine da caminhonete o tempo parecia ter dobrado sobre si mesmo. A briga não tinha começo nem fim; era um ciclo contínuo de desespero, exaustão e recusa.Quando Gael tentou me oferecer o cantil de alumínio com água, eu bati na mão dele com os pulsos amarrados, fazendo a água fria espirrar no painel de baquelite. Quando ele tentou me estender um pedaço de pão que havia sobrado na mochila, eu cuspi na direção dele, chutando o console central com a minha sapatilha, me debatendo no banco do carona como um animal encurralado que prefere sangrar a se render.Ele não gritou de volta. Não me bateu, não me xingou. Gael Donovan apenas absorveu cada golpe, cada insulto e cada cusparada com uma paciência estóica e apavorante. O maxilar dele estava tão tensionado que parecia esculpido em pedra, e os olhos azuis, fixos na rodovia, carregavam um cansaço tão profundo que fazia seus ombros largos cederem milíme

O espartilho do vestido de seda esmeralda foi puxado com tanta força pelas criadas que meus pulmões protestaram, buscando um ar que a jaula de ossos da minha costela simplesmente não conseguia expandir para receber.Eu estava sentada em frente à penteadeira dourada da minha suíte, parecendo uma boneca de porcelana que havia sido remendada para exposição. A maquiagem era pesada, milimetricamente aplicada para cobrir qualquer traço do corte que o anel do meu pai havia deixado no canto da minha boca e para esconder a palidez de quem não dormia há quase duas semanas. Meus cabelos, que Gael gostava de ver soltos e bagunçados pelo vento do mato, estavam rigidamente presos em um coque alto, cravejado com grampos de pérola que pesavam na minha nuca como chumbo."A senhorita está deslumbrante, Isadora", murmurou a governanta, alisando a saia pesada do vestido com reverência.Eu não respondi. A imagem refletida no espelho não era a minha. Era a propriedade de Augusto Monteverde, pronta para ser

O cheiro espesso de charuto cubano e uísque envelhecido vazava pela fresta da porta dupla de carvalho do escritório principal.Eu estava descendo o corredor do segundo andar como um fantasma, arrastando os pés descalços pelo tapete persa para não fazer barulho, quando a risada ecoou. Não era uma risada qualquer. Era o som gutural e satisfeito do meu pai. Um som que Augusto Monteverde só fazia quando havia esmagado alguém sob a sola do seu sapato caro. E, logo em seguida, a risada anasalada e servil de Renato acompanhou.Parei no meio do corredor. O meu estômago despencou em queda livre. A intuição, aquela mesma que o cerrado havia me ensinado a escutar nas semanas de fuga, gritou nas minhas veias que algo estava terrivelmente errado.Caminhei devagar até a porta entreaberta e espiei pela fresta.Meu pai estava servindo uma segunda dose de uísque num copo de cristal pesado. Renato estava sentado na poltrona de couro marrom, segurando um charuto fumegante, a cicatriz grosseira no rosto

Os degraus de concreto do porão pareciam não ter fim. A cada passo que eu dava na escuridão úmida, o ar ficava mais pesado, denso, empesteado com o cheiro inconfundível de poeira de tijolo, mofo e cobre. O silêncio lá embaixo era sepulcral, interrompido apenas pelo som rítmico e agonizante de gotas grossas batendo no chão de cimento.Quando alcancei o último degrau, a luz fraca de uma lâmpada solitária pendurada num fio descascado iluminou o centro da sala.Eu parei, o ar fugindo dos meus pulmões como se eu tivesse levado um soco.Os homens do meu pai realmente haviam corrido para o jardim atrás do escândalo de Beatriz. O meu pai e Renato já deviam estar no andar de cima, lavando as mãos com uísque e comemorando a primeira rodada da tortura. Mas o que eles deixaram para trás era a visão mais devastadora que eu já enfrentei na minha vida.Gael estava pendurado no centro do porão.Os braços dele estavam esticados acima da cabeça, presos por grilhões de ferro maciço e tiras grossas de co

A porta dupla que separava as entranhas da casa do hall principal cedeu com um estrondo de madeira fraturada sob o chute de Gael.Nós emergimos das sombras do porão direto para a luz brutal e cristalina do candelabro de três andares que dominava o teto. O contraste era uma agressão aos sentidos. O piso de mármore Carrara, polido até refletir a nossa desgraça, foi imediatamente carimbado pela sola das botas de Gael, que deixavam pegadas espessas e vermelhas de sangue fresco.O ar ali cheirava a lírios caros e ar-condicionado central. Dez segundos depois, cheiraria a pólvora e morte.Augusto Monteverde e Renato Lacerda haviam acabado de sair do escritório, atraídos pela gritaria que Beatriz havia orquestrado no jardim da frente. Quando nós irrompemos no hall, o tempo pareceu congelar em uma fotografia grotesca.Renato foi o primeiro a reagir. A máscara de executivo arrogante derreteu no instante em que ele viu o peão sem camisa, coberto de hematomas e sangue, segurando uma pistola autom