O céu não apenas choveu; ele despencou sobre a terra com a fúria de um castigo bíblico.O som das gotas grossas e pesadas fuzilando a lataria blindada do SUV era ensurdecedor, competindo com o ronco grave do motor V8 e com a respiração úmida, superficial e terrivelmente irregular do homem deitado ao meu lado.A transição para o banco do motorista havia sido um borrão de desespero. Eu o arrastei pelo colarinho da calça, empurrando seus quase cem quilos de músculos e ossos para o banco do carona com uma força que rasgou as costuras do meu vestido de seda esmeralda na altura da coxa. Aquele tecido importado, que horas atrás havia desfilado sob lustres de cristal e sido avaliado por olhos elitistas, agora estava encharcado de suor, empapado com o sangue escuro do homem que eu amava e colado ao meu corpo como uma segunda pele nojenta.Minhas mãos tremiam tão violentamente que eu mal conseguia manter a caminhonete em linha reta. O volante de couro estava escorregadio, pintado de vermelho pe

O ar condicionado do quarto, um modelo antigo encravado na parede, rugia como uma turbina de avião, expelindo um sopro gélido que fazia as paredes de metal fino tremerem. Eu estava sozinha. Apenas eu, a escuridão absoluta e o som da respiração errática de Gael.Ele começou a tremer. Não era o tremor da dor, mas o sacudir violento e incontrolável da febre, um frio que vinha de dentro, dos ossos, do trauma de ter sido quebrado. Seus dentes batiam uns contra os outros, um som seco e constante que me dava agonia. O cobertor do motel — um pedaço de tecido sintético, áspero e fino que mal servia para cobrir o colchão — era uma piada contra a tempestade que assolava o corpo dele.Toquei a testa de Gael. Estava fervendo. Sua pele parecia um ferro em brasa, mas o resto do corpo, escondido sob aquela camada de poliamida barata, estava congelando."Gael?", chamei, tentando tirar uma resposta dele.Ele não respondeu. Apenas soltou um gemido baixo, os olhos movendo-se rapidamente sob as pálpebras

O zumbido engasgado do ar-condicionado velho era o único som no quarto doze, preenchendo o vazio que o nosso fôlego curto havia deixado.Meu rosto estava afundado na curva do pescoço de Gael. Eu sentia a pulsação forte da carótida dele batendo contra a ponta do meu nariz, um tambor constante que me provava, a cada segundo, que ele não era um fantasma. O suor dos nossos corpos secava devagar no ar frio do motel, grudando a minha pele nua na dele, misturando o cheiro químico de pinho barato com o nosso cheiro.Gael não me soltou. Pelo contrário. O braço direito dele continuava como uma trave de aço ao redor da minha cintura, pesando sobre mim.Com uma lentidão calculada para não estourar de vez os pontos improvisados na costela, ele rolou o peso do corpo levemente para o lado, me puxando junto, até que eu ficasse deitada de costas no colchão de molas. O lençol de cetim encardido era áspero contra as minhas escápulas, mas eu mal percebi. A atenção inteira do meu peão estava cravada em mi

O estampido seco da pistola sendo largada sobre o compensado vagabundo da mesa de cabeceira soou mais alto do que o zumbido do ar-condicionado.Eu estava deitada de costas no lençol encardido, o peito subindo e descendo numa cadência violenta, puxando o ar viciado do quarto doze para dentro dos meus pulmões em chamas. O suor colava o meu cabelo na testa, e a minha pele, ainda quente e formigando, era a prova viva de que a morte tinha batido na porta e nós a tínhamos mandado para o inferno.Ao meu lado, o silêncio de Gael era espesso.Virei o rosto devagar no travesseiro. Ele estava deitado de barriga para cima, o braço esquerdo dobrado sobre os olhos, a respiração pesada, o peito largo marcado pelas costuras e pelos hematomas escuros que ele ganhou no porão do meu pai. O cano da arma de fogo, que minutos antes eu tinha cravado contra a pele dele num ato de insanidade absoluta, estava frio agora na mesa de madeira, mas a eletricidade daquela audácia ainda faiscava no ar entre nós.Eu e

A parede do galpão era áspera, coberta por camadas de infiltração seca e tinta industrial descascando, mas para mim, naquele momento, era o quadro em branco mais valioso do mundo. Eu estava de pé há quase duas horas, descalça sobre o chão de cimento frio e manchado de óleo. Meus dedos estavam pretos. Eu tinha encontrado um pedaço grosso de grafite industrial e um carvão de solda abandonados na bancada de metal enferrujada, e estava usando os dois para rasgar a superfície da parede. A camisa social preta de Gael, gigante no meu corpo e endurecida pelo sangue dele, escorregava pelo meu ombro esquerdo a cada movimento amplo que eu fazia, mas eu não me importava. O silêncio do lugar era cortado apenas pelo barulho áspero do carvão arranhando a alvenaria e pelo zumbido irregular da única lâmpada amarela pendurada no teto, que piscava como se estivesse prestes a morrer. "O que diabos é isso?", a voz grave e arrastada de Gael ecoou pelas paredes de metal do galpão. Ele estava encostado no