Maya narrando — Eu vou ficar, mãe. Não vou voltar para Manhattan hoje — declarei, fechando a porta do meu guarda-roupa no Brooklyn com um baque firme. Minha mãe, soltou um suspiro visível de alívio, caminhando até mim para apertar minhas mãos. Sentir o chão do meu antigo quarto sob os pés me dava uma lufada de realidade que o luxo sufocante do pent-house de Arthur havia me roubado nas últimas semanas. Eu precisava desse tempo. Precisava respirar sem aquele par de olhos azuis controlando cada centímetro dos meus passos. Lá embaixo, porém, o cerco não dormia. Não se passaram nem vinte minutos desde que desci para avisar os seguranças de que não retornaria antes que o celular no meu bolso vibrasse. Eu não atendi. Sabia que eles já haviam reportado a minha insubordinação diretamente ao topo do império Valmont. Meia hora depois, o som pesado de um carro de luxo freando na nossa rua residencial ecoou pela janela. Meu coração deu um salto violento. Corri até a sala a tempo de ouvir

Maya narrando O glamour da Quinta Avenida sempre me pareceu um cenário de filme distante, algo que eu só via pelas telas ou pelas janelas do metrô quando cruzava a ponte vinda do Brooklyn. Mas ali estava eu, parada no centro de um ateliê de alta costura totalmente reservado, cercada por paredes de espelhos com molduras douradas e araras repletas de tecidos que custavam mais do que um ano do meu antigo salário. Minha sogra, Eleonor, ditava o ritmo do lugar com uma elegância inata. Ela estava sentada em um divã de veludo de um tom champanhe, bebendo uma taça de espumante enquanto avaliava cada movimento das estilistas ao meu redor. A atenção que ela me dava era avassaladora, fazendo-me sentir uma verdadeira princesa, embora o meu temperamento orgulhoso ainda lutasse contra o desconforto de tanta bajulação. — Não, esse tecido é pesado demais para a juventude da Maya — Eleonor comentou, acenando com a mão fina cravejada de brilhantes para uma das costureiras que segurava um rolo de

Maya narrando Os flashes das câmeras não pareciam registrar apenas a minha imagem; eles pareciam perfurar a minha pele. Quando empurrei as portas duplas de vidro do The Plaza e saí para a calçada fria da Quinta Avenida, o som dos cliques e os gritos dos repórteres se transformaram em um zumbido ensurdecedor. — Maya! Uma palavra para o New York Post! Você planejou essa humilhação para valorizar o seu passe? — Quem você pensa que é para rejeitar um Valmont em público? Tentei avançar pela calçada, mas os jornalistas se aglomeravam como abutres ao redor de uma presa. Eu ainda usava o vestido vermelho-escuro, mas a fenda que antes me fazia sentir poderosa agora parecia me deixar completamente exposta. Consegui, estender o braço e parar um táxi amarelo que passava. Praticamente me joguei no banco de trás, batendo a porta com força enquanto o motorista arrancava, deixando o caos de Manhattan para trás. O alívio de cruzar a ponte em direção ao Brooklyn durou pouco. Na manhã seguint

Maya narrando A água da chuva escorria pelo meu rosto, mas o que me impedia de respirar não era o temporal; era o peso das palavras de Arthur. Ver o homem mais temido e poderoso de Manhattan despido de toda a sua arrogância, com os olhos injetados e a voz embargada, implorando para que eu ficasse com ele mesmo sem um papel assinado, quebrou a última barreira do meu orgulho. Ele estava disposto a rasgar o protocolo da sua vida , a enfrentar o falatório da alta sociedade e a aceitar a minha negação, contanto que eu não me afastasse. Eu sentia uma raiva imensa pela exposição, pelo racismo que os portais de fofoca despejaram sobre mim e pela mania dele de achar que pode controlar o mundo. Mas a verdade, crua e dolorosa, era que o magnetismo entre nós era uma força da natureza. Eu não sabia se o amava — o amor me parecia algo calmo, e o que vivíamos era um incêndio —, mas eu estava irremediavelmente ligada a ele. — Você é completamente louco, Arthur Valmont — respondi, com a voz fal

Maya narrando O restante da manhã na presidência passou como um borrão de planilhas e telefonemas, mas o desconforto físico insistia em me puxar de volta à realidade. A cada movimento na minha escrivaninha, o tecido verde-oliva parecia se contrair ainda mais contra a minha pele. A pressão na altura das costelas estava tão incômoda que precisei ajustar a postura na cadeira várias vezes, tentando encontrar uma posição que não me cortasse o fôlego. Eu continuava sem dar grande atenção ao fato, focando a minha energia em ignorar o clima pesado que vinha dos corredores da empresa. Por volta das duas da tarde, a sala esvaziou quando Klaus, Victor e Theo desceram para uma reunião de acionistas no andar inferior. Arthur, que passara as últimas horas revisando contratos em um silêncio imponente, levantou-se da sua poltrona e caminhou até a minha mesa. O olhar dele estava menos rígido, embora a intensidade azul dos seus olhos continuasse a mesma. Ele deixou uma pasta de couro de lado e p