O calor me acordou antes do sol bater na fresta da janela de grade. Não era o bafo abafado do cedro. Não era o mormaço sujo da selva. Era uma brasa viva acesa bem no meio do meu peito, um palmo abaixo do osso da garganta. Sentei no colchão num solavanco, puxando o ar pela boca. A blusa de algodão tava colada nas costas. Esfreguei a mão no peito, apertando a carne com força, tentando achar o foco da febre. A pele por fora tava normal. O fogo queimava por dentro, sugando a umidade do meu corpo. Fiquei um instante parada. O gosto na boca era de ferrugem velha, como se eu tivesse dormido com um prego na língua. Joguei a fronha pro lado e tentei ficar de pé. A perna bambou. — Ótimo — murmurei, mais pra mim do que pra qualquer coisa viva naquele quarto. Fui arrastando o tênis pelo assoalho até a bacia de alumínio no canto. A água parada tinha gosto de lata e poeira só de olhar. Mergulhei as duas mãos ali dentro, levei pro rosto e pra nuca, jogando o frio de qualquer jeito, como

POV CARUÃ Eu devia ter sangrado mais pra justificar o estrago. Três costelas fraturadas, um erro besta na fronteira norte e um pedaço de tronco podre que quase virou meu fim nas mãos de um lobo desgarrado que não teve nem a decência de morrer quieto. O gosto de sangue não saía da boca. Nem com água. Nem com raiva. Cada passo na trilha de barro puxava o osso de um jeito miserável. Mas a dor nem era o pior. O pior era o eco dela. Desde que cruzei o perímetro, o vínculo começou a vibrar dentro da minha cabeça. Não era meu. Não inteiro. Vinha torto, como uma fisgada atravessando distância e mato, batendo direto no meio do território. Ela sentiu. Eu soube na hora porque o desconforto que voltou pra mim não parecia só meu. Tinha susto. Tinha foco. Tinha uma atenção danada. Empurrei a porta de tela da casa principal devagar, com o braço esquerdo travado junto ao corpo pra não piorar o estrago. O mormaço da madrugada já tinha assentado, mas a casa seguia abafada, presa naquel

POV CARUÃ A nuca formigou antes de eu entender por quê. Larguei a caneta em cima da prancha.Duas e quinze da madrugada.A casa de comando estava silenciosa. Lá fora, o Rio Negro corria escuro e as copas das samaúmas mal se mexiam.As escalas de patrulha da margem leste estavam espalhadas pela mesa. Três folhas riscadas.E eu ainda não tinha decidido porra nenhuma. Devia estar terminando aquilo.Araken ia cobrar de manhã.A fronteira do Solimões cheirava problema fazia uma semana, e o Conselho não ia adiar conversa sobre guerra porque eu tinha passado a noite em claro.Li a mesma linha três vezes.Nada.A cabeça não ficava ali.Ela ainda estava acordada no fim do corredor.Eu sabia.Não porque ouvi algum barulho.Só sabia.Era aquele tipo de inquietação que atravessa a casa inteira. Vai — o lobo falou. Não respondi de imediato. Fiquei olhando pro mapa, pra escala que não fazia sentido nenhum, fingindo pra mim mesmo que ainda tava decidindo. Vai — de novo. Mais seco. Empurrei a

POV CARUÃ A fumaça do cachimbo de Araken entrou no meu escritório antes mesmo dele sentar. Fumo grosso. De corda. Misturado com folha de embaúba. Eu tava em pé, as duas mãos apoiadas na beirada da mesa de prancha corrida, com o mapa da calha do rio aberto na minha frente, cheio de marcação de carvão. A balsa da Yara continuava encostada no nosso igarapé principal, balançando de leve na água escura. O prazo pra negociação tava no fim. Ao meio-dia, eu tinha que descer pro terreiro e dar a resposta do Rio Negro pra proposta de casamento do Solimões. Araken sentou sem pedir licença. O Conselheiro tinha o dobro da minha idade. O pelo do lobo dele já era grisalho quando o meu pai ainda comandava a aldeia. — Você não dormiu — ele constatou, a voz raspando feito lixa em madeira velha. — O território tá com escolta estrangeira no pátio. Alfa nenhum dorme assim. — A Yara não é estrangeira. Ela é a solução. Continuei olhando pro mapa. Não rebati na hora. Bater boca com o Araken era burri

POV JUMA A sala de registros do Conselho ficava num buraco sem janela embaixo da casa de comando. O ar ali não circulava. O cheiro de couro velho, cera de abelha derretida e poeira acumulada grudava na garganta a cada respiração. A lamparina de querosene que eu trouxe do terreiro cuspia uma fumaça preta e fina, iluminando as prateleiras de ipê entupidas de história que ninguém na aldeia se dava ao trabalho de ler. O suor escorria quente pela linha da minha coluna, grudando o tecido da regata preta nas costas. A minha mão correu pela última prateleira, o dedo calejado empurrando os pergaminhos da frente pra alcançar os tubos empilhados lá no fundo. A cicatriz grossa que descia da minha mandíbula até a clavícula repuxou com o calor abafado do porão. Ser o braço direito do Alfa do Rio Negro significava segurar o rojão que ele não podia tocar. Mas ser mulher e Beta no meio da bacia amazônica, cercada por alcateias vizinhas governadas por machos velhos, significava ter que quebrar o do