POV JUMA

A sala de registros do Conselho ficava num buraco sem janela embaixo da casa de comando. O ar ali não circulava. O cheiro de couro velho, cera de abelha derretida e poeira acumulada grudava na garganta a cada respiração. A lamparina de querosene que eu trouxe do terreiro cuspia uma fumaça preta e fina, iluminando as prateleiras de ipê entupidas de história que ninguém na aldeia se dava ao trabalho de ler.

O suor escorria quente pela linha da minha coluna, grudando o tecido da regata