La finca se alzaba sobre una colina, rodeada de cipreses y muros de piedra que la protegían de miradas indiscretas. Desde fuera, parecía una mansión rural más, de esas que los ricos usan para escapar del bullicio de la ciudad. Pero dentro, el aire olía a tabaco cubano, a cuero envejecido y a poder.El salón principal era amplio, con una chimenea de piedra que crepitaba a media potencia. Cuadros de cacerías y retratos de antepasados de aspecto severo adornaban las paredes. En el centro, una mesa de caoba lustrosa soportaba bandejas de plata con copas de brandy, una jarra de whisky escocés y una caja abierta de puros Cohiba.Tomás Leones, el patriarca, ocupaba un sillón de orejas junto a la chimenea. Setenta y cuatro años cumplidos, el cabello cano y ralo, la cara surcada por arrugas que parecían cicatrices. Sus manos, nudosas y temblorosas, sostenían una copa de brandy que apenas había tocado. Pero sus ojos, negros como el carbón, seguían siendo afilados. No había perdido la mirada del

Fiscalía. Bien entrada la mañana El pasillo de la fiscalía olía a café recalentado y a papel de impresora. Maite Torres caminaba con la carpeta del caso Loren bajo el brazo, esquivando a los pasantes que murmuraban en los pasillos. Llevaba demasiados días sin dormir bien. Hacía tres que le daba vueltas a la misma pregunta, una y otra vez, como una noria atascada:¿Quién está moviendo los hilos?Cerró la puerta de su despacho y dejó la carpeta sobre la mesa. La abrió. Las fotos de los extractos bancarios, las declaraciones juradas, los informes periciales… todo parecía impecable. Demasiado impecable.—Un caso perfecto no existe —murmuró, apoyando las manos en el borde de la mesa—. Solo existen trampas perfectas.Después de la llamada con las exigencias del testigo —inmunidad, protección, una salida limpia—, ella había comenzado a dar largas. Ganar tiempo. Que su primo investigara. Y cuando el testigo la presionó por un trato. Ella hizo sus movida le pidió que entregara parte de las pr

Esa misma noche casi en la madrugada en la oficina en la última planta del edificio de granito negro estaba en penumbra. Solo la lámpara de la mesa de caoba y el resplandor azulado de las pantallas de ordenadores iluminaban la estancia. Andrea Rossi llevaba horas repasando informes, moviendo fichas en un tablero de ajedrez que tenía sobre un costado de la mesa. No era un adorno. Era una costumbre: pensaba mejor con las piezas entre los dedos.Damián se mantenía de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados, mirando la ciudad. Su mano derecha, casi inconscientemente, se tocaba la nuca. Estaba nervioso. Llevaba toda la noche con esa sensación de que algo iba a salir mal.Lucas tecleaba en su portátil, con los ojos verdes fijos en alguna pantalla de datos cifrados. Su cuerpo delgado y nervioso vibraba sobre la silla. Mientras Matías estaba recostado contra la pared, masticando un palillo con gesto aburrido, hábito que había adquirido luego que dejó de fumar. De vez en cuando lanz

Oficina de Andrea Rossi. Amanecer.La luz gris del amanecer se colaba por los ventanales del piso trece, tiñendo de plata los muebles de nogal oscuro y las alfombras persas. En la oficina de Andrea Rossi, el silencio era tenso, roto solo por el tictac del reloj de péndulo y el roce de los zapatos de cuero sobre el mármol.Matías Rossi estaba recostado contra la silla giratoria donde su primo solía sentarse, con los brazos cruzados. Había dormido en el sofá de la oficina, sin quitarse la chaqueta de cuero, con una pistola bajo la almohada improvisada. Sus ojos, de un marrón vulgar, tenían ojeras profundas, pero su mirada seguía siendo desafiante.Frente a él, un grupo de cinco fiscales y agentes de la UDYCO llenaban la estancia. Encabezaba el grupo Velasco, el fiscal adjunto, un hombre de cuarenta y tantos, de rasgos afilados y sonrisa de tiburón. Llevaba una carpeta roja bajo el brazo y una orden de detención en la mano.Detrás de él, Maite Torres se mantenía al margen, con los brazo

Andrea Rossi llevaba diez minutos respondiendo a las preguntas de Maite con una calma que rozaba lo irritante. No se había contradicho. No había titubeado. Cada respuesta era un muro de hormigón: educado, impecable, inútil para la acusación.Maite intentaba mantener el rumbo, pero Velasco, de pie junto a la puerta, no podía contener su impaciencia. Cada dos por tres interrumpía, añadía matices, trataba de reconducir el interrogatorio hacia terrenos más pantanosos. —Señor Rossi —intervino Velasco, dando un paso al frente—, usted dice que estaba en su finca la noche del asesinato. ¿Puede explicar por qué sus teléfonos móviles no registran actividad en esa zona?Andrea no le dirigió la mirada. Siguió mirando a Maite, como si Velasco fuera solo un ruido molesto de fondo.—Mis teléfonos registran lo que quiero que registren, fiscal. Le dije que tengo una buena seguridad en cuestión de tecnología. Pero Si no aparecen, es porque no los llevé, o simplemente lo apagué tengo derecho a descone