Ponto de vista: PamelaAs palavras dele perfuraram o meu peito.Era a primeira vez que ele dizia aquilo. Mas de algum modo, também parecia ter dito tantas vezes, mas que só agora, era a primeira vez que eu acreditava.— Eu também — sussurrei, mal acreditando em minha própria voz.O carro entrou na Vila Mariana. As ruas arborizadas. Os casarões antigos. O escritório do Dr. Melqui. ficava num prédio de três andares, fachada amarela, placa de latão na porta.— Chegamos. — O motorista desligou o carro.Lucas olhou pela janela.— Tem alguém ali. — Ele apontou.Um carro preto. Estacionado em frente ao escritório. Os vidros escuros.— A imprensa?— Não. — Lucas apertou os olhos. — É o mesmo modelo do carro que nos seguiu na estrada.Meu coração disparou.— O invasor?— Talvez. — Lucas pegou o celular. — Luciano, tem um carro suspeito na Rua dos Estados, 450. Manda reforço.Ele desligou. Virou para mim.— Pamela, escuta. Vamos entrar juntos. Mas se alguma coisa acontecer, você corre para a ru

Ponto de vista: PamelaA mansão de Sônia Alencar nunca tinha me parecido tão sinistra.Os jardins impecáveis, as colunas brancas, os lustres de cristal — tudo aquilo que um dia me intimidou agora parecia o cenário perfeito para o covil de uma vilã. Lucas estacionou o carro na entrada circular. O segurança abriu o portão sem questionar. A governanta nos recebeu com um olhar de advertência silenciosa.— A senhora está na sala de chá — ela anunciou, a voz baixa.Lucas não respondeu. Apenas segurou minha mão e entrou.A sala de chá ficava nos fundos, com vista para o jardim de inverno. Sônia estava sentada à mesa de mármore branco, uma xícara de porcelana na mão, um croissant intacto no prato. Vestia um tailleur azul-marinho, os cabelos perfeitamente presos, a maquiagem impecável.Como se não tivesse acabado de destruir a vida de duas pessoas em rede nacional.— Lucas, querido. — Ela nem se deu ao trabalho de levantar. — Pamela. Que surpresa. Querem chá?— Acabou a farsa, mãe. — Lucas sol

Ponto de vista: PamelaO jatinho cortava as nuvens como uma navalha prateada.Lucas tinha feito uma ligação rapidamente, ainda no carro. O piloto nos esperava no aeroporto em vinte minutos. Não houve tempo para malas, para planejamento, para nada. Apenas nós dois, os documentos na mochila, e a certeza de que precisávamos chegar primeiro.Agora, estávamos ali.Sentados um de frente para o outro nas poltronas de couro creme. O céu lá fora era um azul profundo, salpicado de nuvens brancas que pareciam algodão. O sol da manhã entrava pelas janelas redondas, aquecendo minhas pernas.O jatinho era silencioso. O piloto não falava. O copiloto servia café e suco sem fazer barulho. Pela primeira vez em dias — talvez em semanas, talvez em anos — não havia imprensa, não havia perigo iminente, não havia Sônia, não havia invasor, não havia nada além do zumbido dos motores e a respiração de Lucas.— Você está com fome? — ele perguntou, quebrando o silêncio.— Não sei. — Olhei para a bandeja à minha

Ponto de vista: LucasAcordei no meio da noite com o corpo em chamas.Não era febre. Não era pesadelo. Era ela. Pamela dormindo ao meu lado, o rosto virado para o meu peito, a respiração calma e quente contra minha pele. A mão dela estava sobre meu coração — como se mesmo dormindo quisesse sentir cada batida.O quarto escuro. A janela aberta. O vento da noite entrava junto com o cheiro de terra molhada e flores. A colcha de retalhos estava enrodilhada aos pés da cama. Fazia calor. Ou era ela. Provavelmente era ela.Meu corpo inteiro estava tenso. Não de medo. Não de ansiedade. De desejo.Um desejo puro, bruto, que vinha da barriga e subia pelo peito e fechava a garganta. Eu queria ela. Queria tanto que doía. Não era novidade — eu sempre queria ela. Desde a primeira vez, desde o contrato, desde sempre. Mas agora não havia barreiras. Não havia medo. Não havia contratos. Só nós dois, sozinhos, no meio do interior, num quarto pequeno de pousada.Ela se mexeu no sono. Um gemido baixo. Os l

Ponto de vista: PamelaA delegacia cheirava a desinfetante e desespero.Paredes cinzentas, piso de cimento queimado, luzes de led que doíam nos olhos. Luciano nos guiou por um corredor estreito até uma sala de visitação reservada. Vidro grosso separando os dois lados. Cadeiras de metal parafusadas no chão.— Ela está esperando — disse o detetive, a voz baixa. — Dez minutos. É o máximo que consegui.Lucas assentiu. Apertei a mão dele. Estava gelada.— Você não precisa fazer isso — eu disse, só para ele. — Podemos ir embora. Dar as costas. Nunca mais olhar na cara dela.— Eu sei. — Ele olhou para a porta. A mandíbula contraída. Os olhos cor de mel escuros como breu. — Mas se eu não fizer isso agora, vou carregar essa dúvida para sempre.— Que dúvida?— Se ela tem um pingo de consciência. Se alguma vez ela me amou de verdade. Ou se eu fui só um fantoche a vida inteira.Apertei a mão dele com mais força.— Vamos juntos.Entramos.A sala de visitação era pequena, claustrofóbica. Do outro l