Ponto de vista: PamelaDesci para a cozinha com o coração na mão.Cada passo no corredor era uma eternidade. O vestido preto amassado tinha ficado no quarto — troquei por um short de algodão e uma camiseta velha. Nada que valesse a pena ser rasgado. Nem em sonho. Nem na realidade.Lucas já estava lá.De pé atrás do balcão da cozinha, as mãos apoiadas no mármore preto, uma xícara de café fumegante na sua frente. Ele não tinha trocado de roupa desde ontem — a camisa branca estava amassada, a barba por fazer, os olhos fundos de quem também não dormiu bem.O cheiro do café se misturava ao cheiro amadeirado dele.Meu estômago se contraiu.— Bom dia — ele disse, a voz rouca.— Bom dia.Fiquei na entrada da cozinha. Não sentei. Não me aproximei. Precisava de distância. Precisava de ar. Precisava de qualquer coisa que não fosse o calor do corpo dele a dois metros de mim.Ele me observou por um longo tempo. A xícara na mão, o vapor subindo, os olhos cor de mel fixos nos meus.— Sobre o que voc

Ponto de vista: LucasNão respondi.As palavras ficaram presas na minha garganta como espinhos.Eu realmente quase disse aquilo. E agora Pamela estava me olhando com aqueles olhos que viam tudo — que viam através da armadura, através do gelo, através do contrato.Ela se afastou primeiro.Não disse nada. Apenas desviou o olhar, pegou a mochila do chão e foi em direção ao corredor. O piso de madeira rangeu sob os passos dela. Uma porta se abriu. Uma porta se fechou.O silêncio voltou.O fogo crepitava na lareira. A casa velha rangeu com o vento. Eu fiquei ali, parado no meio da sala, a mão ainda estendida para o lugar onde o rosto dela tinha estado.Você disse ia “amor.”Você realmente ia dizer “amor.”Idiota.Ela não insistiu. Claro que não. Depois de tudo o que eu fiz — ou melhor, de tudo o que eu não fiz — ela não devia nada. Nem uma resposta. Nem um olhar. Nem uma chance.Respirei fundo. Passei a mão no rosto. A barba por fazer arranhava os dedos.Faz alguma coisa, Lucas. Para de pe

Ponto de vista: LucasO beijo terminou, mas o abraço continuou.Nós dois estávamos sentados no sofá velho de couro marrom, os corpos colados, a cabeça dela encostada no meu peito. O fogo da lareira ia apagando devagar — as chamas diminuindo, as brasas brilhando como pequenas estrelas laranja. A sala estava escura, aquecida, íntima. Não havia relógio. Não havia pressa. Não havia nada além do som da nossa respiração se acalmando.— Lucas — ela murmurou, os dedos traçando círculos no meu braço.— Hum?— Me conta sobre o seu avô.A pergunta me pegou de surpresa. Ninguém nunca perguntava sobre o meu avô. As pessoas perguntavam sobre a empresa, sobre o dinheiro, sobre o poder. Mas nunca sobre ele.— Por que você quer saber?— Porque você trouxe a gente para o lugar dele. — Ela levantou o rosto, os olhos brilhando com o reflexo das brasas. — Porque você disse que é o único lugar onde se sente seguro. Porque eu quero entender você. De verdade.Entender você.Ninguém nunca quis entender.Respi

Ponto de vista: PamelaO sol nascia devagar quando a ligação do detetive destruiu tudo.Eu vi no rosto de Lucas. A palidez. A mandíbula contraída. A mão apertando o telefone com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos.— Onde? — ele perguntou, a voz baixa, controlada. O CEO de volta. O homem de gelo se rearmando. — Vinte quilômetros? — Pausa. — Ele está vindo para cá?Meu coração disparou.O invasor.Ele achou a gente.Lucas desligou. Guardou o celular no bolso da jaqueta. Olhou para mim.Os olhos cor de mel estavam diferentes agora. Não era o homem vulnerável da varanda. Era alguém que tomou uma decisão.— Precisamos voltar.— Para a cidade?— Para enfrentar. — Ele passou a mão no rosto. A barba por fazer, as olheiras profundas. — Aqui não é mais seguro. Ele sabe onde estamos, ou vai descobrir. A única saída é enfrentar tudo de uma vez. A imprensa. O Macedo. A minha mãe.— E o invasor?— A polícia vai continuar procurando. Mas não podemos ficar escondidos para sempre. — Ele

Ponto de vista: PamelaA última coisa que eu vi antes de ser puxada para fora do palco foi o sorriso de Sônia Alencar.Aquele sorriso de crocodilo. Aquele brilho nos olhos de quem acabou de jogar uma bomba e está saboreando a explosão.Depois, tudo virou um borrão.Seguranças nos cercaram. Braços me puxaram. Vozes ordenavam. Lucas gritava alguma coisa — não dava para entender. Os flashes continuavam. As perguntas continuavam. O mundo continuava girando, mas eu tinha parado.Diamantes.Roubados.Herdeira.Seu pai era um ladrão.As palavras ecoavam na minha cabeça como martelos.Seu pai era um ladrão.Não.Não era verdade.Meu pai trabalhava com madeira. Meu pai cheirava a serragem. Meu pai acordava cedo, voltava tarde, tinha as mãos calejadas de tanto lixar, cortar, polir. Ele não era um ladrão. Ele não roubava nada. Ele construía.Ele escondeu uma fortuna em diamantes.Mentira.Tudo mentira.A porta de um escritório se fechou atrás de mim. O barulho da imprensa ficou abafado, distante