Ponto de vista: PamelaLucas havia me fodido na noite anterior de todas as formas deliciosas que uma mulher merece ser fodida.Eu ainda sentia as marcas. Os dedos dele na minha cintura. Os dentes dele no meu ombro. A língua dele percorrendo minha coluna enquanto eu me agarrava ao travesseiro e pedia mais, mais, mais. Ele me fez gemer, gritar, implorar. Ele me fez gozar uma vez, duas, três — até eu perder a conta e me perder nele.Quando finalmente dormimos, o corpo colado, as pernas entrelaçadas, o coração batendo em sincronia, eu pensei: "É isso. É isso que eu sempre quis."A luz da manhã entrava pelas frestas da cortina do apartamento. O sol fraco, meio acinzentado, pintava o rosto de Lucas de tons dourados e suaves. Ele estava de bruços, o braço estendido sobre meu peito, a respiração calma. O lençol cobria apenas a parte de baixo do corpo. As costas largas, os ombros musculosos, a tatuagem minúscula na escapula — um barquinho de madeira, o mesmo que meu pai ensinou ele a fazer.El

Ponto de vista: LucasO dia no escritório foi um exercício de fingimento.Reunião atrás de reunião. Documentos empilhados. Telefonemas que não entravam na minha cabeça. Castellano falando sobre prazos, sobre cláusulas, sobre confiança. Eu assentia, assinava, respondia no automático. Mas a mente estava longe. Estava no apartamento pequeno, no cheiro de lavanda, na mulher que tinha dormido nos meus braços na noite anterior.Mercedes entrou com a enésima xícara de café.— Sr. Alencar, o Dr. Rocha está na linha. Sobre o divórcio.— Não vou mais me divorciar.Ela piscou.— Mas o contrato...— O contrato vai ser reescrito. Ou rasgado. Ainda não decidi.Mercedes não perguntou mais nada. Ela já tinha aprendido que, quando eu estava naquele estado, o melhor era concordar e sair.A porta fechou.O silêncio.Peguei o celular.A tela trincada brilhava — eu nunca tinha trocado, por preguiça ou superstição. A foto dela estava ali, no fundo de tela. Uma que eu tinha tirado escondido, no sítio. Ela o

Ponto de vista: PamelaO restaurante inteiro ficou em silêncio.Lucas estava ali, no meio do salão, o terno preto amassado, a gravata frouxa, o cabelo bagunçado como se ele tivesse passado a mão mil vezes. Os olhos cor de mel estavam escuros — não do mel claro que eu conhecia, mas de um âmbar profundo, quase preto, queimando com alguma coisa que eu nunca tinha visto.Não era raiva.Era possessão.— Pamela. — A voz dele saiu rouca, estranha. — A gente precisa conversar.— Lucas, o que você está fazendo aqui?— Eu te perguntei com quem você ia jantar. Você não respondeu.— Eu ia responder. Depois.— Depois? — Ele deu um passo na direção da mesa. Bruno se levantou, o corpo tenso, mas Lucas nem olhou para ele. — Depois de quê? Depois de ele te tocar? Depois de você chorar por ele?— Eu não estava chorando por ele.— Então por quem?A pergunta ficou no ar como uma faca.Bruno colocou a mão no ombro de Lucas.— Lucas, ela só veio para discutir o projeto. Não tem nada...— TIRA A MÃO. — Luca

Ponto de vista: LucasAcordei com o sol entrando pelas frestas da cortina e o cheiro de Pamela no travesseiro ao lado.Ela já estava de pé, vestida, o cabelo preso num coque rápido, os papéis do escritório espalhados na mesa da cozinha. A xícara de café na mão, os olhos vidrados de quem ainda não acordou direito.— Você não dorme? — perguntei, a voz arrastada.— Trabalho não espera. — Ela veio até a cama, me beijou rápido. Os lábios dela tinham gosto de café. — A Marina mandou mensagem. O cliente do apartamento na Faria Lima quer mudar tudo de novo. Surpresa.— Manda ele se ferrar.— Lucas.— Manda. Você é a arquiteta. Ele que se vire.Ela riu. Beijou minha testa.— Vou indo. Você volta a dormir.— Não vou.— Volta sim.Ela saiu. A porta fechou. O silêncio voltou.Fiquei na cama por mais alguns minutos, o cheiro dela ainda no ar, o calor dela ainda nos lençóis. Depois levantei. Tomei banho. Vesti o terno. O dia prometia ser longo.No escritório, a pilha de documentos tinha triplicado.

Ponto de vista: PamelaO silêncio entre nós dois era um abismo.Lucas estava parado no meio da sala, a luz das velas dançando no rosto dele, recortando sombras nas maçãs do rosto, nas olheiras profundas. Ele parecia esculpido em pedra — pálido, imóvel, os olhos fixos em mim com uma intensidade que doía.— Mentir por anos. — Minha voz saiu em um sussurro. — Lucas, eu não sei do que você está falando.Ele riu.Não foi um riso bonito. Foi um riso amargo, seco, que não chegou aos olhos.— Não sabe? — Ele deu um passo na minha direção. A mão dele tremia de raiva. — Então me explica, Pamela. Me explica por que você foi a uma maternidade hoje. Me explica por que você faz consultas em uma clínica de obstetrícia há meses. Me explica por que o segurança me disse que você sai de lá sempre abatida, sempre cansada, sempre como se tivesse levado um soco no estômago.O ar faltou.— Você... você mandou me seguir?— Te proteger, Pamela. Eu mandei te proteger. — A voz dele subiu. — E o segurança só faz