Dominic ScottTres meses. Noventa días. Los contaba por las botellas de whisky vacías en la mesa, por las ojeras oscuras en el espejo, por las veces que el teléfono sonaba y no era ella. Sofía había desaparecido hacía tres meses. Yo había desaparecido con ella. No del mapa. De la vida. Stella ya no me miraba a la cara. Alana preguntaba por su hermana todos los días. Mônica servía comida que yo no comía. Meg venía, intentaba hablar, yo no respondía.¿De qué sirve responder si mi hija no está aquí?La policía archivó el caso después de dos meses. Sin pruebas, sin testigos, sin pistas. Helena seguía desaparecida. Ethan también. La hermana de Helena ya no contestaba el teléfono. La madre de Ethan se había mudado, nadie sabía a dónde. Contraté nuevos detectives, más caros, más experimentados. Nada. Como si se hubieran convertido en humo. Como si Sofía se hubiera convertido en humo también.Stella me dijo, en una de las pocas veces que aceptó verme:— Debiste haberte quedado. Debiste habert

Capítulo 93Stella BlakeUna semana. Siete días. Los contaba por las veces que el sol salía y yo todavía estaba acostada, por los platos que Mônica dejaba en la mesa y yo no comía, por las preguntas que Alana hacía y yo no sabía responder.Sofía había desaparecido hacía una semana. Dominic también. No del mapa — todavía dormía en el apartamento algunas noches, se duchaba, se cambiaba de ropa, cogía el coche y desaparecía otra vez. Estaba en algún lugar, en medio del camino, buscando. Lo sabía porque Meg me lo contaba. Lewis hablaba con Marcelo. Marcelo hablaba con ella. Y ella me lo contaba a mí.— Está en Minas — dijo, al segundo día.— Minas es grande.— Tiene una pista.— Siempre tiene una pista.Al tercer día, se fue a la costa. Alguien dijo que había visto a una mujer con un bebé bajando de un autobús en Ilhéus. No era ella. No era nadie. Perdió dos días en esa pista.Al cuarto día, Alana preguntó:— Mami, ¿dónde está mi hermana?— Está de viaje.— ¿Con quién?— Con una... amiga.

Capítulo 95Stella BlakeEl viaje de vuelta pareció más corto que el de ida. Sofía durmió en mi regazo todo el camino, los puños cerrados, su boquita entreabierta, el olor a leche y jabón de bebé invadiendo el coche. No podía dejar de mirarla. Cada curva, cada bache, cada desvío — mis ojos volvían a su carita menuda, sus pestañas claras, su piel suave. Tres meses. Había crecido. Había engordado. Su cabello castaño estaba más largo, cubriéndole las orejas. Sus cejas ya dibujaban el mismo arco que las de Alana. Las mías. Las de Dominic también.— ¿Está bien? — preguntó Dominic, por décima vez.— Sí. Durmiendo.— No la despiertes.— No lo haré.Sujetó el volante con una mano. La otra encontró la mía. Apretó. Yo apreté de vuelta.— Todo va a salir bien — dijo.— Ya salió bien.— Todavía no. Falta llegar a casa.Casa. La palabra resonó como una promesa. Sofía iba a conocer su casa. Su habitación. Su cuna. Su hermana. La abuela postiza Mônica. La tía Meg. El tío Lewis. La muñeca Celeste. No

Capítulo 97Stella BlakeLa invitación de la boda fue un problema. No por el diseño, ni por el papel, ni por la imprenta. El problema era la lista. Olivia quería invitar a doscientas personas. Meg quería invitar a cincuenta. Mônica quería invitar a la vecina. Alana quería invitar a Celeste.— Celeste es de peluche — expliqué.— PUEDE VENIR DE PELUCHE.— No come.— MIRA.— Los invitados comen, ángel.— ENTONCES MIRA Y COME.Me rendí. Celeste entró en la lista.Olivia cedió a cien personas. Meg aceptó. Mônica invitó a la vecina. Marcos dijo que iba a traer a toda la familia de Bahía. Lewis pidió invitar a su jefe. Dominic lo vetó. El jefe era pesado, dijo. No pregunté más.El vestido fue otra novela. No podía ser el mismo de la primera boda, porque la primera boda fue en el registro civil, sin fiesta. Pero tampoco podía ser muy diferente, porque me había gustado aquel vestido. Meg sugirió aprovechar la misma tela y hacer otro modelo. Me pareció una buena idea. La modista dijo que había

Capítulo 99Stella BlakeCinco años después...El sol de la mañana entraba por la ventana de la cocina. El café ya estaba en la mesa. Mônica, más lenta ahora, el cabello casi todo blanco, todavía insistía en hacer el pan todos los días.— Usted ya no necesita — le decía.— Sé que no necesito. Quiero.Puso la bandeja en el centro de la mesa. El olor invadió la sala. Alana apareció corriendo, el cabello despeinado, el uniforme del colegio arrugado.— MAMI, ¿DÓNDE ESTÁ MI CALCETÍN?— En tu pie.— EL OTRO.— En el armario.— YA BUSQUÉ.— Busca otra vez.Desapareció en el pasillo. Sofía ya estaba en la silla, tomando chocolate con leche, la Celeste original en su regazo. La muñeca había sido sustituida por una nueva — la misma, pero nueva — porque la antigua se había deshecho de tantos abrazos. Alana guardó los restos en una caja, debajo de la cama. Dijo que era para recordar.— Mami, hoy hay examen de matemáticas.— Lo sé.— Voy a sacar diez.— Sí.— CELESTE VA A SACAR DIEZ TAMBIÉN.— Cel