¡¿Después?! —Cristina soltó una risa amarga, llena de incredulidad—. ¿Después de qué, mamá? Explícamelo, porque no lo entiendo.​Dio un paso atrás, como si la cercanía de Helena le quemara.​—Me ocultaste quién era… me arrebataste mi historia. ¡Mi identidad!​Helena se llevó una mano al pecho, como si las palabras de su hija fueran golpes certeros.​—No fue para hacerte daño… fue para protegerte —alcanzó a decir.​Cristina respiró con dificultad; sus manos temblaban, pero la rabia seguía quemándola por dentro. Miró a su madre con una mezcla de desprecio y dolor, como si le costara reconocerla. Cada palabra que salía de su boca parecía una daga afilada que cortaba cualquier vestigio de comprensión entre ellas.​—¡¿Protegerme de qué?! —estalló Cristina, con los ojos brillantes de furia contenida—. ¿De vivir en la pobreza? ¿De no saber quién soy? ¿De pasar noches enteras preguntándome por qué la vida era tan injusta conmigo? ¿De eso, mamá?.​Helena intentó dar un paso hacia ella, pero Cr

Miguel apoyó el codo en el brazo de la silla, adoptando una postura relajada que contrastaba con la atención afilada de su mirada. Sus ojos recorrieron a Cristina sin prisa, descendiendo con una lentitud casi deliberada: la tela gastada de su camisa, el cabello sin domar, los zapatos vencidos por el uso. Ladeó apenas la cabeza, como si evaluara una pieza fuera de lugar.​Se llevó la mano a la barbilla y la frotó con suavidad, fingiendo un aire pensativo. Pero en el leve entrecerrar de sus ojos había algo más: cálculo, puro y frío. Una sonrisa mínima curvó sus labios, tan sutil que habría pasado desapercibida para cualquiera. No había calidez en ella, solo intención.​«La bastarda... no es tan desagradable», pensó, mientras su mirada se detenía un segundo más de lo necesario en su rostro. «Con un poco de arreglo... podría pasar por alguien de la alta sociedad».​Sus dedos tamborilearon apenas sobre el brazo de la silla, marcando un ritmo lento y paciente, como si ya estuviera midiendo

Mientras tanto, Lucrecia observaba desde lo alto, inmóvil, casi fundida con la penumbra de su habitación. Oculta como un depredador paciente, sus ojos seguían cada gesto, cada risa compartida entre Miguel y Cristina en el jardín. Había algo en esa cercanía que le resultaba insoportable, una presión constante en el pecho que le impedía respirar con normalidad. Sus dedos se aferraron al marco de la ventana con tal fuerza que sus nudillos se tornaron blancos, conteniendo en ese gesto todo lo que no se permitía gritar.​Desde siempre —aunque jamás lo había admitido en voz alta— Lucrecia había guardado sentimientos por Miguel. No eran afectos suaves ni inocentes; eran intensos, posesivos y, con el tiempo, se habían vuelto peligrosos. Verlo ahora tan cercano a otra mujer que no fuera Claudia —su novia oficial, quien ya estaba acostumbrada a la presencia constante de Lucrecia— despertaba en ella una mezcla amarga de celos y resentimiento.​—Disfruta... bastarda —susurró con una calma que hel