El espejo me devolvía la imagen de una mujer que apenas reconocía. La seda color borgoña de mi vestido de gala se ajustaba a mi cuerpo como una segunda piel, pero se sentía más bien como una armadura.—Un poco más a la izquierda, Lucía —le dije a mi estilista sin mirarla.—El broche de la República, señora. Es necesario para la foto con los embajadores —murmuró ella, colocando la joya de diamantes cerca de mi clavícula. Pesaba. Todo en esta vida pesaba.La puerta de la suite se abrió de golpe. No necesité girarme para saber quién era; el olor a sándalo caro y esa energía eléctrica de impaciencia lo delataban. Matteo Valenti, el Presidente de Italia y, técnicamente, mi esposo.—Cinco minutos, Aurora. Los fotógrafos están esperando en el Gran Salón. ¿Por qué siempre tardas tanto en ponerte una máscara? —Su voz era suave, casi musical, la misma que usaba para convencer al Parlamento de aprobar sus leyes.Me giré lentamente, forzando la sonrisa que había practicado frente al espejo durant

El silencio del palacio después del caos era casi peor que los disparos. Matteo no había vuelto; Luca me había informado por teléfono, con una voz desprovista de toda emoción, que el Presidente estaba "resguardado en una ubicación segura por protocolos de seguridad nacional". Ni una pregunta sobre mi estado. Ni un "me alegra que estés viva".No podía estar en mi habitación. Me asfixiaba el olor a flores frescas y el peso de las cortinas de terciopelo. Salí a hurtadillas hacia la escalinata de servicio, esa que daba a los jardines traseros donde los turistas nunca llegaban. Me dejé caer en el frío mármol, sintiendo que los pies me ardían.Me quité los tacones con un gesto violento y los lancé lejos. Mis pies estaban sucios, mi vestido manchado de la sangre de Damian y mis manos no dejaban de temblar. Me abracé las rodillas y, finalmente, las lágrimas que había contenido durante años estallaron. Lloraba por el atentado, por el desprecio de Matteo, por la mujer que solía ser y por la que

El silencio de mi habitación en el Quirinal nunca se había sentido tan pesado. Damian se había marchado hacía apenas seis horas hacia Sicilia para organizar la avanzada de seguridad, y sin embargo, el aire en el palacio parecía haber perdido su corriente. Sin su presencia vigilante en el pasillo, sin el sonido de sus botas sobre el mármol, me sentía expuesta, pero no al peligro externo, sino a mí misma.Me metí en la cama matrimonial, ese desierto de sábanas de hilo egipcio donde Matteo y yo fingíamos ser una pareja. Mi esposo dormía en su propia suite, "trabajando hasta tarde" con Luca, como era su costumbre.Cerré los ojos, tratando de invocar el sueño, pero lo que obtuve fue un incendio.En mi sueño, el palacio no estaba vacío. No había protocolos ni cámaras. Estaba en la biblioteca, el mismo lugar donde nuestras manos se habían rozado. Pero esta vez, Damian no retrocedía. Su mano no se quedaba en mi muñeca; subía, firme y posesiva, hasta enredarse en mi cabello, tirando de mi cabe