Volví a las 10 p.m. del viernes, exactamente como me había ordenado.La iglesia estaba cerrada, pero la puerta lateral junto a la sacristía se abrió con un clic cuando la empujé. El Padre Luca me esperaba entre las sombras, todavía vestido completamente de negro, el collar romano de un blanco intenso contra su garganta. Sus ojos me recorrieron como fuego.Llevaba el viejo uniforme del colegio católico: una minúscula falda de cuadros rojo y verde que apenas cubría mi culo, blusa blanca anudada debajo de mis pechos, calcetines blancos hasta la rodilla, sin sujetador y sin bragas. Mi rosario colgaba entre mis tetas, el crucifijo descansando justo encima de donde mis pezones ya se marcaban duros contra el fino algodón.No habló. Solo curvó un dedo.Caminé por el pasillo central con las piernas temblando. Todos los bancos estaban vacíos, pero los santos de las vidrieras observaban como testigos silenciosos. La lámpara roja del santuario brillaba como sangre fresca sobre el tabernáculo.Cua

La invitación llegó en un sobre negro sencillo, sin remite, deslizado en mi buzón el día después de la graduación.Una sola línea en tinta plateada afilada:Ven a 47 Oakridge Lane. 9 p.m. Sola.O el vídeo de ti metiéndote los dedos en el vestuario va a todos los teléfonos de la clase de último año.—D.H.Dylan Harlan.Mi acosador desde primer año. El imbécil rico que había convertido mi vida en un infierno durante cuatro años: me ponía la zancadilla en los pasillos, me tiraba leche en la bandeja del almuerzo, difundía rumores de que era una puta cuando ni siquiera me habían besado nunca. Y ahora tenía pruebas de que me había masturbado en las duchas después de gimnasia, creyendo que nadie me veía.Debería haberlo ignorado.En cambio, aparecí a las 9:02 p.m. con el vestido negro más corto que tenía, sin sujetador, sin bragas, porque estaba harta de tener miedo.La verja se abrió antes de que yo llegara.La casa era una mansión: cristal, acero, luces brillando tras ventanales del suelo

Había perdido la cuenta de los días.Quizá dos semanas. Quizá tres.El tiempo ya no existía; solo existían la polla del señor Harlan, su semen y la constante y dolorosa sensación de plenitud en mi vientre por todo lo que me bombeaba cada día.La casa era mi jaula y mi iglesia.Me despertaba cada mañana con su pis en la boca o su polla en mi coño.Pasaba las tardes atada al banco de cría mientras máquinas, juguetes y sus puños me abrían.Las noches eran maratones interminables: folladas lentas y profundas de cría hasta que lloraba, suplicaba y le daba las gracias por destruirme.Estaba descalza, desnuda salvo por el collar de cuero que me había abrochado alrededor de la garganta la primera semana, grabado con una sola palabra: MASCOTA.Mis tetas ya habían empezado a hincharse y doler. Mis pezones estaban constantemente duros y goteaban pequeñas perlas de leche cuando él los pellizcaba demasiado fuerte.Cada mañana me medía la barriga con una cinta de sastre, sonriendo más ampliamente c

Me desperté ahogándome con la polla otra vez.Ethan me tenía boca abajo, con las rodillas recogidas bajo mi cuerpo, el culo en alto y la cara hundida en la almohada mientras me follaba la garganta desde arriba como una máquina. Sus huevos golpeaban mi barbilla con cada embestida. Babas y lágrimas empapaban las sábanas.Me había mantenido plugueada toda la noche (un grueso silicone en el coño y uno metálico con joya en el culo), y ahora ambos habían desaparecido, reemplazados por su polla alternando entre mis agujeros cada pocos minutos.Salió de mi garganta, me abofeteó la cara con su polla resbaladiza.«Buenos días, Mami», dijo con voz ronca. «Hora de empezar el día como Dios manda».Me sacó de la cama tirando de mi pelo y me llevó desnuda hasta la antigua habitación de Connor.Las paredes seguían cubiertas de pósters de hockey. La cama individual todavía tenía las mismas sábanas de superhéroes de cuando Connor tenía doce años.Ethan me lanzó sobre ella boca abajo.«Abre las piernas»

«Trabajando hasta tarde, señorita Harper?», dijo su voz, como terciopelo sobre acero.Yo me enderecé. «Su padre pidió los números de Tokio para el lunes».Él sonrió, lenta y letalmente, y giró su teléfono hacia mí.La pantalla mostraba un vídeo en 4K: yo, el mes pasado, en el baño ejecutivo después de horas. Falda subida, bragas en los tobillos, dedos hundidos en mi coño mientras gemía su nombre como una puta desesperada.Yo había pensado que la puerta estaba cerrada.Él había hackeado la cámara de seguridad.Se me cayó el estómago.«Bórralo», dije, con la voz temblando.Él se rio. «Ni de coña».Cruzó la oficina en cuatro zancadas, dejó la botella y me acorraló contra el escritorio con sus brazos.«Así es como va a funcionar esto, Harper. Vas a ser mi juguete sexual personal hasta que me aburra. Empezando esta noche. O este vídeo va a parar a manos de papá, la junta, tu prometido y todos los sitios de cotilleos de la ciudad».No esperó respuesta.Me giró, me dobló sobre el escritorio