Las palabras del Beta flotaron en el aire como un lazo, apretándose alrededor de mi garganta. ¿Noche de suerte? En este mundo, suerte era solo otra palabra para rendición. Me levanté del catre sin hacer ruido, mi cuerpo moviéndose en piloto automático: rodillas separadas lo justo para mostrar disposición, espalda completamente recta, muñecas bloqueadas detrás de mí. La puerta se cerró con estruendo a nuestras espaldas mientras recorríamos los pasillos tenuemente iluminados, mis pies descalzos silenciosos sobre la piedra fría. Nadie habló. Nadie necesitaba hacerlo. La jerarquía palpitaba en cada sombra, en cada eco.Nos detuvimos frente a una pesada puerta de roble, tallada con lobos gruñendo que parecían mirarme con sorna. El Beta llamó dos veces, seco y obediente, luego la empujó para abrirla.—Tu nuevo juguete —gruñó hacia el interior de la habitación, empujándome adentro antes de desaparecer como humo.La cámara era vasta, iluminada por antorchas parpadeantes que proyectaban sombr

El contrato estaba firmado.La puerta estaba cerrada con llave.Mi padre se había ido.Y Dante Valenti me miraba como si yo fuera lo único que quedaba en todo el mundo.No se apresuró.No gruñó ni amenazó ni me arrancó el vestido como yo había temido.Simplemente se acercó, tomó mi rostro entre sus manos y limpió las lágrimas de mis mejillas con los pulgares.«Bia», dijo, suave como la medianoche. «Respira».No me había dado cuenta de que estaba conteniendo la respiración hasta que lo dijo. La solté en un tembloroso suspiro.«No voy a hacerte daño esta noche», murmuró. «No de esa forma. Nunca, si me dejas cuidarte».Sus manos bajaron por mis brazos, lentas y reverentes, hasta que mis dedos temblorosos quedaron envueltos en los suyos. Llevó mis nudillos a sus labios y los besó, uno por uno. El gesto fue tan gentil que algo se rompió dentro de mi pecho.«Ven», dijo, y me guio a través del penthouse como si estuviera hecha de cristal.El dormitorio estaba en penumbras, solo con el respla

Eran más de las dos de la mañana y el penthouse estaba en silencio, salvo por el leve zumbido de la ciudad treinta pisos abajo.No podía dormir.Cada noche durante las últimas tres semanas había sido igual: Dante se iba antes del amanecer, regresaba después de medianoche y me follaba hasta que olvidaba mi propio nombre. Luego me abrazaba mientras me dormía, con su gran mano extendida posesivamente sobre mi estómago como si ya imaginara que estuviera hinchado con él.Esta noche llegaba tarde.Demasiado tarde.Estaba desnuda en su cama, muslos resbaladizos, pezones duros y doloridos solo por el recuerdo. Las sábanas olían a nosotros: sexo, su colonia y el leve olor a cobre de los arañazos que le había dejado en la espalda la noche anterior. Mis dedos habían encontrado mi clítoris tres veces ya, rodeándolo, frotándolo, intentando calmar el ansia, pero cada vez que estaba cerca me detenía. Quería que fuera él quien me empujara al límite.La puerta principal hizo clic.Mi aliento se detuvo

Desperté adolorida en lugares que ni sabía que existían.La luz del sol entraba a raudales por las persianas de la habitación de invitados, rayando la cama en franjas doradas. Mis muslos estaban pegajosos de semen seco, mi coño y mi culo palpitando con ese delicioso dolor que decía que me habían usado fuerte y bien. El señor Carter ya no estaba en la cama, pero su olor estaba por todas partes, y el leve tintineo de metal me decía que ya planeaba la siguiente ronda.Intenté sentarme y gemí. Mis pezones estaban tan sensibles que la sábana rozándolos me hizo sisear.La puerta del dormitorio se abrió.Entró sin camisa, con pantalones de chándal bajos en las caderas, una corbata de seda negra colgando de una mano y un trozo de cuerda blanca suave en la otra. Sus ojos eran oscuros, depredadores, y su polla ya marcaba una tienda en la parte delantera de esos pantalones, como si hubiera estado duro solo de pensar en mí.«Buenos días, niña», dijo con voz ronca. «Es hora de atarte y hacerte gri

Jueves por la noche, 8:47 p.m. Solo la lámpara roja del santuario brillaba sobre el tabernáculo y el tenue parpadeo de las velas votivas. Me arrodillé en el viejo confesionario de madera, con el corazón latiendo tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo a través de la celosía.Tenía diecinueve años. Toda una vida de colegio católico, faldas de cuadros y sueños húmedos reprimidos sobre el único sacerdote del que todas las chicas de la parroquia susurraban.Padre Luca Moretti.Treinta y cinco años. Collar romano, sotana negra, ojos del color del vino tinto. Voz como terciopelo arrastrado sobre grava cuando decía el latín. Manos que habían bendecido mi frente cada domingo desde que tenía doce años y que ahora protagonizaban cada fantasía sucia con la que me metía en la cama.Esta noche había venido a confesar el peor de todos los pecados: quería que él me arruinara.La pequeña puerta corredera se abrió. La celosía entre nosotros estaba tallada con cruces diminutas, pero aún podí