76. Un psicópata
CássioNo sé por cuánto tiempo viajamos, solo sé que fue lejos. Muy lejos.Mi mente intentaba captar los ruidos, intentaba mantenerse alerta. Cualquier cosa que ayudara a identificar dónde estaba, por si, de milagro, conseguía escapar.Pero no hubo nada diferente. Nada que destacara.El coche se detuvo algún tiempo después.Sin aviso, ni frenada larga. Solo el motor apagándose y una mano firme en mi hombro.«Baje.»No me jalaron. No me esposaron. Ni cuerda, ni cinta. Solo la capucha todavía cubriéndome la vista y la certeza de que aquello no era un error.No me querían como prisionero. Era una conversación, pero en sus términos.El suelo bajo mis pies era sólido, bien cuidado. Nada de tierra, nada de grava. El olor no era de abandono. Era de jardín mojado, de césped cortado, de dinero bien gastado.Cuando me quitaron la capucha, no me sorprendí.Una casa elegante. Impecable. Demasiado iluminada para alguien que vivía en las sombras. Arquitectura limpia, vidrio, madera noble, silencio
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