BrancaEl silencio entre nosotros no era vacío. Estaba cargado de tensión. Estaba claro que había algo más allí.«Habla, Cássio», dije, con la voz baja pero dura. «Es de esa Clara de quien estás hablando, ¿verdad?»Él cerró los ojos un instante antes de responder.«Sí. Es de esa Clara.»Mi estómago se contrajo.«¿Por qué?» Incliné el cuerpo un poco hacia delante. «¿Qué tiene ella que ver con esto? ¿Qué hizo?»Él suspiró profundamente, como si estuviera eligiendo por dónde empezar… o cuánto iba a dejarme ver.«Me engañó.» Se pasó la mano por el rostro. «Le pedí un favor. A cambio, pagué la hipoteca de su casa.»Mi corazón se aceleró.«¿Qué favor?»Él dudó.«Ella me dijo el valor. Yo transferí el dinero. No verifiqué el destino.» Tragó saliva. «Ahora ese dinero apareció en Suiza. Sin remitente. Sin destino claro. Y creen que fue para comprar el corazón de Aelyn.»Mi cabeza empezó a zumbar.«Pero no fue eso», continuó rápido. «Te lo juro. No fue.»Yo ya no escuchaba todo. Las piezas empe

BrancaLa morfina lo volvía todo más lento.No borraba los pensamientos, solo los espaciaba, como si cada recuerdo tuviera que atravesar un pasillo largo antes de alcanzarme. El dolor había retrocedido a un segundo plano, aún presente, pero amortiguado y lejano. El cuerpo por fin había cedido. La mente, no.Me quedé mirando el techo blanco de la habitación del hospital mientras las imágenes se organizaban solas.La primera conversación. Ahora la recordaba con más claridad.Recordaba el nombre de Clara surgiendo casi como un detalle. Algo lateral. Un ruido pequeño frente a lo que realmente me atravesaba en ese momento. Esa noche, lo único que conseguía oír era a Pedro. Cássio me había llamado para hablar sobre la acusación de venta del corazón de mi hijo. Como si yo fuera una loca por dinero.¿Cómo podía haber profundizado más en esa conversación, si me estaban diciendo que había vendido el corazón de mi hijo?Eso fue lo que pesó en mi escucha. No Clara.Pedro.En aquella primera vez,

CássioNo sé por cuánto tiempo viajamos, solo sé que fue lejos. Muy lejos.Mi mente intentaba captar los ruidos, intentaba mantenerse alerta. Cualquier cosa que ayudara a identificar dónde estaba, por si, de milagro, conseguía escapar.Pero no hubo nada diferente. Nada que destacara.El coche se detuvo algún tiempo después.Sin aviso, ni frenada larga. Solo el motor apagándose y una mano firme en mi hombro.«Baje.»No me jalaron. No me esposaron. Ni cuerda, ni cinta. Solo la capucha todavía cubriéndome la vista y la certeza de que aquello no era un error.No me querían como prisionero. Era una conversación, pero en sus términos.El suelo bajo mis pies era sólido, bien cuidado. Nada de tierra, nada de grava. El olor no era de abandono. Era de jardín mojado, de césped cortado, de dinero bien gastado.Cuando me quitaron la capucha, no me sorprendí.Una casa elegante. Impecable. Demasiado iluminada para alguien que vivía en las sombras. Arquitectura limpia, vidrio, madera noble, silencio

CássioEl primer golpe no llegó como advertencia.Llegó como confirmación.Jonathan nunca quiso conversar. Nunca lo quiso.Cuando sentí los brazos sujetándome por detrás y el impacto seco del puñetazo en el estómago, entendí inmediatamente: aquella reunión nunca tuvo la intención de terminar en un acuerdo.El aire salió de mis pulmones de golpe. El mundo se oscureció por un segundo, pero me mantuve en pie. No por fuerza física. Por orgullo.«Veo que no tenemos un acuerdo», dije, escupiendo sangre en el suelo pulido de aquella casa ridículamente elegante.Jonathan rio.Una risa corta, descontrolada, del tipo que nace de la frustración mezclada con posesión herida.«¿Todavía crees que estás en posición de decir algo?», respondió, caminando en círculos frente a mí. «Intenté ser razonable. Te di opciones. Pero decidiste jugar conmigo.»Otro golpe. Esta vez en el rostro.Mi cabeza giró hacia un lado, el dolor explotando detrás de los ojos. Sentí el sabor metálico extendiéndose por mi boca,

BrancaCássio apenas conseguía sostenerse en pie.André se colocó a un lado, uno de los guardias al otro, ayudándolo a cruzar la sala con cuidado. Cada paso parecía costarle más de lo que debería, y aun así no se quejaba. La mandíbula tensa, la mirada fija en algún punto invisible al frente, como si quejarse fuera una concesión que se negaba a hacer.Yo fui detrás, con el corazón demasiado oprimido para caber en el pecho.Mi madre observaba todo en silencio, tensa, con los brazos cruzados junto al cuerpo. El miedo en ella no era discreto. Era antiguo, acumulado, el tipo de miedo que reconoce un peligro ya vivido.Cuando por fin lo acomodaron en la cama, Cássio soltó el aire despacio, como si solo entonces hubiera permitido que el cuerpo sintiera el peso de lo que había pasado.Me acerqué para ayudarlo a quitarse el blazer rasgado, con los dedos demasiado cuidadosos, como si pudiera romperse más si yo erraba el toque. El olor a hospital todavía estaba en él. Mezclado con sangre seca y