Esa noche volvimos a casa con su semen todavía entre mis muslos, mientras las luces de la ciudad pasaban borrosas por las ventanillas. Esa grabación seguía sin reproducirse en mis mensajes, quemándome el teléfono.Me quité los tacones en cuanto se abrieron las puertas del ascensor, dejándolos tirados en medio del pasillo como siempre hago cuando estoy nerviosa. Damien los recogió sin decir nada y los colocó ordenadamente en el zapatero; es irritantemente ordenado en eso.Fui directa a la cocina y me serví un vaso de agua con las manos temblorosas. Él se acercó por detrás, manos en mis caderas y boca en mi oreja.—¿Estás bien?Asentí, aunque mis piernas todavía se sentían como gelatina.—Más que bien.Emitió un sonido bajo en su garganta y me besó justo debajo de la oreja, e

A la mañana siguiente de la venda desperté deliciosamente adolorida. Músculos que no había usado así en años me dolían, las muñecas ligeramente enrojecidas por las ataduras y ese palpitar constante entre mis piernas que recordaba lo duro que habíamos follado.Damien ya estaba levantado, preparando café en la cocina como si fuera un sábado normal. Me dio una taza cuando entré arrastrando los pies, me besó en la frente y no dijo ni una palabra sobre lo de anoche. Esa era nuestra dinámica ahora: dejar que el cuaderno hablara, dejar que el deseo se acumulara sin decirlo abiertamente.Pero no podía dejar de pensarlo: la forma en que me había provocado durante lo que parecieron horas, su boca implacable hasta convertirme en un desastre suplicante. Me había corrido tan fuerte que vi estrellas detrás de la venda, y luego otra vez cuando me folló por detrás, lento y profundo, como si quisiera reclamar cada centímetro. Dios, había sido tan bueno que ya quería más.Escribí mi siguiente fantasía

Damien no mencionó directamente su siguiente fantasía, pero cada mirada que me dedicaba por encima de la mesa del desayuno, cada roce de su mano en mi muslo bajo la mesa durante la cena, sabía que estaba pensándolo, planeándolo y haciéndome esperar.Para el lunes ya estaba hecha un desastre. Esa mañana elegí mi outfit con mucho cuidado: una blusa blanca ajustada que se ceñía a mis pechos justo como debía, una falda gris de cintura alta que terminaba por encima de la rodilla, medias negras transparentes y los tacones que a él le encantaban —los que hacían que mis piernas se vieran irresistibles. Debajo llevaba el sujetador y tanga de encaje rojo que me regaló por San Valentín.Quería que pensara en lo que había debajo de la ropa todo el día. Llegué a su oficina alrededor de las once para la reunión que habíamos programado la semana anterior. La planta estaba llena de movimiento: gente pidiendo comida, charlando junto a la máquina de café. El caos perfecto.Me escribió desde su oficina.

No me inscribí en su clase para enamorarme de él. Me inscribí porque todo el mundo decía que el seminario avanzado de literatura del profesor Elias era la asignatura más difícil del departamento de Inglés, y yo tenía veintidós años, estaba en mi último semestre y estaba estúpidamente decidida a demostrar que podía con todo lo que el universo me lanzara.Entré al aula ese primer día esperando a un dinosaurio canoso vestido de tweed que hablaría durante tres horas sobre hombres blancos muertos cada martes y jueves.En cambio, lo encontré a él.Estaba apoyado contra el podio cuando entré cinco minutos tarde, con el pelo todavía mojado por la lluvia y la mochila goteando sobre la alfombra. El aula ya estaba llena, pero encontré un asiento en la tercera fila, centro, porque odio sentarme atrás como si intentara esconderme.Ni siquiera miró el reloj. Solo esperó a que la puerta se cerrara detrás de mí y empezó.—Buenas tardes. Soy Elias Hawthorne. Esta es Literatura 487: La Confesional Mode

Pasé los días previos al viernes convenciéndome a mí misma de que todavía podía echarme atrás.Le dije a mi compañera de piso que tenía un grupo de estudio, y me dije a mí misma que solo sería una cena, solo hablar. Le dije a mi reflejo en el espejo que era una adulta que podía manejar lo que pasara.Pero nada de eso ayudó.El miércoles por la noche me había enviado su dirección: simple, sin puntuación, solo: 1427 Oakridge Lane. 8 p.m.Sin emoji, sin “estoy deseando verte”. Solo los hechos.Pensé demasiado en todo: qué ponerme. Jeans negros, un jersey gris suave que se me caía de un hombro si me movía mal, botas con tacón bajo. Qué llevar. Una botella de vino tinto que había comprado en la tienda de la esquina, fingiendo que sabía lo que hacía. Incluso qué decir cuando llegara. Estaba hecha un lío.Llegué de noche. Su casa estaba al final de una calle tranquila: estilo Craftsman antiguo, madera oscura, grandes ventanas, luz del porche encendida, solo un sedán negro en la entrada que s