No solo me embestía; me estaba reclamando. La primera estocada fue un terremoto. Golpeó tan profundo y tan fuerte que la cabecera se estrelló contra la pared con un golpe rítmico y ensordecedor: *taca-taca-taca*. Sacudió hasta el tuétano de mis huesos. —¡Ah! Joder... ¡sí! ¡Papi, por favor! —sollocé, con la voz quebrándose bajo la pura intensidad de la fricción. Cada vez que se retiraba, el aire se sentía frío, vacío —una cruel burla de privación— antes de que volviera a arremeter hasta el fondo, llenándome hasta sentir que me abría por las costuras. —Eso es, pequeña —gruñó él, con una voz que era una vibración baja retumbando en mi pecho. Subió la mano y rodeó mi garganta con firmeza. No apretaba para hacerme daño, pero era un agarre pesado, posesivo y eléctrico. Me inmovilizaba, manteniéndome firme, como un recordatorio constante de quién era exactamente el amo aquí. —Mírame —ordenó, con sus ojos ardiendo en mi alma—. Quiero que veas exactamente lo que te estoy haciendo. Quiero q

Mi mano estaba atrapada entre su palma y el calor abrasador de su piel. Podía sentir la sangre saltando en sus venas. Estaba gruesa, dura y muy pesada. En ese momento sentí las rodillas como si fueran de gelatina. Intenté retirarme, pero él simplemente apretó su agarre, obligándome a acariciarlo. —Yo... tengo que volver, Sr. Miller —susurré, con la voz hecha un desastre de súplica. —¿Volver a qué? —rugió él. Me dio la vuelta en sus brazos pero no me soltó la mano; la mantuvo justo ahí, sobre él—. ¿A un chico que no sabe qué hacer con una mujer como tú? Te oí gemir, pero no fue tan fuerte como lo hiciste esta tarde. Tragué saliva con dificultad. ¿Nos estaba escuchando a escondidas a su hijo y a mí? —Te estás mojando por mí, Chloe. Puedo olerlo. —Para —jadeé, pero no me moví. Él no escuchó. Me levantó y me sentó en el borde de su gran escritorio de madera. Los papeles se esparcieron por el suelo. Se colocó entre mis piernas; su pecho desnudo era una pared de músculo sólido frente

Julian no tenía piedad. Retrocedía hasta casi salirse y luego se arrojaba hacia adelante con todo lo que tenía. El sonido de sus cuerpos al chocar era como un trueno en la oficina silenciosa. Parecía una máquina; su respiración salía en jadeos entrecortados y animales. Empezó a variar el ritmo, moviendo sus caderas en un círculo lento y agonizante antes de retomar las estocadas rápidas, como pistones, que hacían que la vista de ella se nublara. Él se aferró al borde del escritorio para hacer palanca, con los músculos tensos y temblando por el esfuerzo de mantener esa velocidad brutal.—Tómala —gruñó él, con la voz espesa e irreconocible—. Cómete toda mi verga, Rissa.—No puedo... ¡oh Dios!... ¡es demasiado! —gritó ella, aunque sus piernas solo se apretaban más alrededor de su cintura. La fricción estaba alcanzando un punto febril; el calor entre ambos era casi insoportable. Julian se inclinó, rozando con los dientes la clavícula de ella mientras soltaba un gruñido bajo y gutural con c

Vicky no se detuvo. No podía. Cada vez que elevaba sus caderas y se dejaba caer con fuerza sobre el regazo de Greg, la fricción enviaba una nueva onda de calor a través de su cuerpo. Bajo la pesada manta, sus cuerpos eran un caos de sudor y roce. Las manos de Greg estaban aferradas a su cintura; sus dedos se hundían en su piel para evitar que rebotara demasiado alto.—Ohhh... Papi... sí —gimoteó Vicky en su cuello. Se movía más rápido ahora, con la respiración entrecortada y desigual—. Estás tan profundo... Papi, me estás llenando de forma perfecta.El rostro de Greg estaba tenso. Miraba fijamente la televisión, pero sus ojos no veían la película; estaban nublados por un placer puro y absoluto. —Cállate, Vicky —siseó, con la voz como un retumbo vibrante en su pecho—. Si tu madre te oye llamarme así... si oye cualquier cosa...—No lo hará —susurró Vicky, rozando su lóbulo con los dientes al dejarse caer con fuerza otra vez—. Está demasiado ocupada mirando la pantalla. Pero tú me está

Las piernas de Greg se sentían como de plomo mientras se levantaba de la isla de la cocina. Su corazón martilleaba contra sus costillas, un golpe pesado y rítmico que ahogaba el sonido de las noticias matutinas. Miró a Sarah. Ella estaba ocupada limpiando una sartén, todavía de espaldas, completamente ajena a que su marido vibraba con una necesidad peligrosa y prohibida. —Voy a la biblioteca a buscar el libro que mencioné —masculló Greg. Tenía la voz espesa, como si hubiera tragado arena. —Está bien, cariño —respondió Sarah sin siquiera levantar la vista. Greg caminó por el pasillo. Cada paso se sentía como un pecado. La casa estaba en silencio, pero el aire se sentía cargado, como si una tormenta estuviera a punto de estallar. Llegó a la puerta de la biblioteca. Estaba entreabierta. La empujó y entró. La habitación olía a papel viejo y cuero caro. La luz del sol entraba a raudales por los grandes ventanales, pero la esquina del fondo, cerca de las altas estanterías de caoba, es