روبيكانت الأيام التي تلت الفضيحة في السافوي هادئة بشكل غريب. هدوء من الخارج، وفوضى من الداخل. أندرو أصرّ على التصرف وكأن شيئًا لم يحدث. كان يتبادل الرسائل مع الموردين، والمهندسين، ومنظمي الحفلات، وأنا كنت أُسحب إلى دوامة التحضيرات للزفاف التي كانت تنمو أسرع من قدرتي على مواكبتها.وثق بي أكثر وسمح لي بالخروج وحدي. قال إن إيثان اختفى من لندن، وإن الحراس في كنسينغتون يقظون، وإنني أستطيع أن أتنفس، أن أعيش، أن أخرج. أردت أن أصدقه. أردت أن أنام بسلام. أردت أن يتوقف جسدي عن الارتجاف عند تذكر تلك البندقية الموجهة نحو الرجل الذي يحاول إصلاح حياتي.لكن قلبي لم يهدأ.حاولت أن أواصل حياتي. حاولت كما لم أحاول من قبل. قضيت يومين أختار الزهور، وافقت على تجربة الفساتين رغم اضطراب معدتي، ابتسمت لمنظمة الحفل وكأن الأمر طبيعي أن أتزوج رجلًا لم أقبّله إلا قليلًا، وأن أنسى رجلًا، رغم أنه لم يعد لي، لا يزال يظهر في أحلامي وكوابيسي.في تلك الظهيرة، بعد آخر تجربة للفستان، نزلت الرصيف مع هيلينا، المصممة. كانت تتحدث بحماس عن التعديلات، وعن طول الفستان، وأنا أتظاهر بالاستماع، أحمل الفستان بعناية.كانت الشارع ه

روبيكان الماء أزرق إلى درجة تبدو غير حقيقية.من أعلى الطائرة، بدت جزيرة أندرو مجرد نقطة خضراء محاطة بلون فيروزي في وسط العالم. عندما هبطنا، ضربني الهواء الدافئ المالح في وجهي، بعثر شعري الأحمر. نزلت الدرج الصغير وقلبي يخفق بسرعة. أنا، التي حتى وقت قريب كنت أعيش في شقة بسقف متشقق، أصبحت الآن أخطو على جزيرة خاصة مع زوجي الجديد.— هذه الجزيرة لك؟ — سألت وأنا لا أزال على الدرج.نزع أندرو نظارته الشمسية، ويداه في جيبيه، يرتدي قميص كتان فاتح. ابتسم وكأن الأمر أبسط شيء في العالم.— كلها. — مد يده. — وخلال الشهرين القادمين، هي لنا.لنا. الكلمة ترددت داخلي.أخذتنا عربة كهربائية عبر طريق رملي بين أشجار النخيل. ظهرت الفيلا فجأة، منزل أبيض، زجاج كثير، خطوط بسيطة، مسبح لا نهائي يندمج مع البحر. وخلفه جدار من الغابة.— مرحبًا بك في المكان الوحيد الذي أفصل فيه نفسي عن العالم — قال وهو يفتح الباب الزجاجي.في الداخل، رائحة البحر وصابون زهري. غرفة واسعة، أريكة منخفضة، مطبخ مفتوح، نوافذ ضخمة. مشيت ببطء، أخاف أن ألمس شيئًا.— أندرو… هذا المكان يبدو كأنه مشهد من فيلم.— ليس مشهدًا، يا حمراء. — كان ينظر إل

أندرواستيقظت قبلها.لم يكن ذلك غريبًا، لكن هذه المرة كان مختلفًا. لم أكن مستيقظًا فقط، بل كنت… منتبهًا. لكل نفس تتنفسه، لكل حركة خفيفة في الملاءة، لكل خصلة من شعرها الأحمر المنتشر على وسادتي.كانت روبي نائمة على جانبها، موجهة نحوي، فمها مفتوح قليلًا، ووجهها مسترخٍ. كانت هناك علامة خفيفة جدًا على بشرتها البيضاء عند رقبتها… أثر الليلة الماضية. أثري.انقبض صدري.مررت يدي ببطء في شعرها، أبعد خصلة عن خدها. عبست قليلًا، تمتمت بشيء لم أفهمه، وانكمشت قليلًا وهي تشد الملاءة.— صباح الخير يا حمراء — همست، وأنا أقبل جبينها.لا شيء. فقط زفرة أعمق.كان يمكنني أن أتركها تنام. وربما كان يجب. لكن جسدي كان يطلب شيئًا آخر. بعد كل هذا الوقت من التخيل فقط، كنت قد عرفت طعمها بالكامل الليلة الماضية. ولم أعد أريد أن أنسى.لذلك بدأت ببطء.قبّلت جبينها مرة أخرى. ثم طرف أنفها. خدها. زاوية فمها. نزلت إلى فكها، ثم إلى رقبتها، أشم رائحة بشرتها الممتزجة برائحتي، وبرائحة البحر التي بقيت في شعرها.تحركت مرة أخرى، بصوت مبحوح من النعاس.— أندرو…— مم؟ — تظاهرت بالبراءة، وشفتي بالفعل على ترقوتها. — فقط أقول صباح الخير

إيثانلم أكن أعتقد يومًا أن صورة يمكن أن تدمرني. لكن ها هي أمامي، روبي، بذلك الفستان الأبيض الخفيف، شعرها مرفوع بطريقة بسيطة، ابتسامتها ناعمة… وذراعُه ملتف حول خصرها.أندرو سينكلير.الزوج.البديل.الرجل الذي يعيش ما كان يجب أن يكون لي.ظهرت الصورة على شاشة هاتفي لأن أحد المصورين اللعينين نشرها قبل الموعد المسموح. قبل الإعلان الرسمي. قبل أن أكون مستعدًا بأي شكل.لم أرَ سوى اللون الأبيض.أبيض الغضب. أبيض الألم.أبيض مثل فستانها.زجاجة الويسكي على الطاولة كانت أول ما طار. ارتطمت بالحائط وانفجرت، والزجاج نشر رائحة الكحول في المكتب. بعدها جاءت الأوراق، الحاسوب، الكرسي. قلبت كل شيء. لا شيء كان منطقيًا. لا شيء خفف. لا شيء قلل من شعور الطعنة في صدري.شهران بلا أخبار. شهران بلا رسالة، بلا اتصال، بلا طلب مساعدة. شهران أحاول ألا أنهار بينما يخبرني رجالي في كل مكان الشيء نفسه:— «لا نعرف أين هي.»— «سينكلير يخفيها.»— «يبدو أنهما خارج البلاد.»شهران وأنا أتحول إلى وحش له اسم ولقب. وها هو الدليل. شهر عسل. زواج على الشاطئ. ابتسامة ليست لي.رميت الهاتف بالحائط بكل قوتي حتى انقسم إلى نصفين. شعرت بجرح

إيثانلم تبدُ لندن يومًا بهذا القدر من الرمادية كما بدت في هذه الأسابيع الأخيرة. الشوارع ما زالت مزدحمة، المرور ما زال جحيميًا، الضجيج كما هو. لكن بالنسبة لي… كل شيء فقد لونه. كل شيء فقد معناه.منذ أن اختفت روبي، منذ أن ظهر ذلك الزواج العبثي في عناوين الأخبار، أصبحت مجرد ظل لنفسي.سافرت كالمحكوم عليه. دبي، جزيرة كريت، إيطاليا، سويسرا… تبعت خيوطًا كاذبة، دفعت لمخبرين أغبياء، هددت من يجب تهديده. لا شيء. ولا أثر واحد لتلك المرأة التي تركتني دون أن تلتفت.واليوم، أخيرًا، أحدهم يتكلم.المخبر، دودة بأسنان معوجة، يرتجف أمام سيارتي وهو يسلم الظرف.— لقد طلبت أي تحرك لعائلة سينكلير… أنا… حصلت على هذا.آخذ الظرف وأقلب الصور: أندرو سينكلير. روبي. قائمة مواعيد. وأخيرًا… حدث.حفل تقني خيري. وروبي ستكون هناك.فكي يطقطق. أخيرًا.أرمي رزمة المال على صدره.— إذا كان هذا خطأ، سأعود. ولن يبقى لديك فم لتكذب به مرة أخرى.لا يحاول الرد. كان سيهرب ركضًا لو لم أكن واقفًا في منتصف الشارع.أقود عائدًا إلى لندن بفكرة واحدة في رأسي: ستعود. وسأكون هناك عندما يحدث ذلك.بعد يومين، كنت أسير في وسط المدينة عندما شعرت