O cheiro de café queimado já fazia parte da rotina.Lívia Navarro estava de pé há tanto tempo que suas pernas pareciam não pertencer mais ao próprio corpo. O relógio na parede marcava pouco depois das seis da manhã, mas para ela, o dia já tinha começado muito antes disso. Sempre começava. Seus dedos tremiam levemente enquanto ela mexia o café na panela, observando o líquido escuro borbulhar mais do que deveria. Ela sabia que tinha passado do ponto… mas não podia simplesmente jogar fora e fazer outro. Não havia tempo. Nunca havia. O fogão velho estalava baixo, como se estivesse prestes a desistir também. Lívia respirou fundo, tentando se controlar. Tentando não errar. Porque qualquer erro… era motivo. Ela olhou rapidamente ao redor da cozinha. O ambiente era simples, quase miserável, mas limpo — sempre limpo. Precisava estar. A mesa já estava posta: pão cortado, manteiga, café, ovos mexidos. Tudo exatamente do jeito que eles gostavam. Do jeito que ele exigia. O silêncio da cas

O carro não parava. Lívia não fazia ideia de quanto tempo havia passado desde que saiu daquela casa… daquela prisão que, por anos, foi tudo o que conheceu. Agora, estava em outra. Talvez pior. Ou talvez… diferente. Ela não sabia dizer. Seu corpo doía. Cada movimento fazia sua pele arder, cada respiração parecia pesar dentro do peito. Sua mão latejava, ainda aberta pelo corte do vidro. O sangue já havia secado em partes, mas a dor permanecia viva. Insistente. Real. Ela estava sentada no banco traseiro, encostada na porta, como se quisesse desaparecer dentro dela. Seus olhos, antes baixos, agora se permitiam observar, mesmo que discretamente. O homem ao seu lado. Matteo. O nome ainda ecoava na sua mente. Ele estava imóvel, olhando pela janela, como se ela nem estivesse ali. Frio. Distante. Mas não indiferente. Lívia percebeu. Ele sabia que ela estava ali. Sabia de cada movimento. De cada respiração. E mesmo assim… não olhava. Aquilo a deixava mais inquieta do que s

Já haviam se passado três dias. Três dias desde que Lívia foi levada para aquela casa. E, desde então, o mundo dela se resumia àquele quarto. As únicas pessoas que via eram Dona Teresa… e uma das empregadas que entrava em silêncio, sempre nos mesmos horários, deixando refeições e vitaminas sobre a mesa. Ninguém mais. Nenhuma explicação. Nenhuma resposta. Só espera. E silêncio. Naquela manhã, Teresa veio como de costume, trazendo sua maleta. — Vamos dar uma olhada em você, querida — disse, com suavidade. Lívia se sentou na cama, estendendo a mão enfaixada. A senhora analisou com atenção. — Os ferimentos mais leves estão cicatrizando muito bem… — comentou. — Mas esse corte aqui ainda vai levar alguns dias. Lívia assentiu em silêncio. Quando Teresa saiu, o quarto voltou a ficar quieto. Pesado. Ela respirou fundo… e se levantou. Se colocou diante do espelho. Por um momento… apenas se encarou. Havia hematomas espalhados pelo corpo. Principalmente no tronco. Roxos. Am

As batidas na porta vieram no fim da tarde. Diferentes. Mais firmes. Lívia, que estava sentada na cama com os joelhos junto ao peito, ergueu o olhar imediatamente. — Entre… — disse, ainda hesitante. A porta se abriu. Mas não era Dona Teresa. Nem a empregada. Era um dos homens da casa. Alto. Terno escuro. Expressão neutra. — O senhor Matteo quer vê-la. O coração de Lívia acelerou. Ela desceu da cama devagar. — Agora? — Agora. Sem opção. Ela assentiu. O homem se afastou da porta, dando espaço para que ela passasse. Lívia respirou fundo. E saiu do quarto pela primeira vez em uma semana. O corredor parecia não ter fim. Largo. Luxuoso. Silencioso demais. Seus passos eram leves, mas ecoavam no mármore frio. As paredes eram decoradas com quadros antigos,