O tempo ali dentro não passava.

Ele… se arrastava.

Lívia já não sabia dizer quantos dias tinham se passado desde a fuga. Talvez três, cinco. Talvez mais.

Tudo parecia igual.

O mesmo quarto.

A mesma cama.

As mesmas paredes.

O mesmo silêncio.

As refeições chegavam sempre nos mesmos horários, trazidas por uma das empregadas, que mal falava com ela além do necessário. Um “bom dia”, um “boa noite”, e nada mais.