POV AdriánNo es que no duerma.Es que el sueño me teme.He probado de todo: somníferos de alta gama que prometen olvido químico, meditaciones guiadas con voces susurrantes, whisky japonés de veinticinco años que quema lento, playlists de lluvia cayendo sobre templos tibetanos. Todo inútil. El insomnio no es un síntoma. Es un castigo. El precio que pago por haber dejado que Claudia saliera sola esa noche. Por no haberla acompañado. Por no haber insistido en quedarnos en casa. Por no haber dicho “te amo” una vez más antes de que cerrara la puerta con esa sonrisa que aún me persigue.Son las 03:51. Nueva York brilla abajo como una mentira bien iluminada, un mar de luces que finge calidez, pero no llega hasta aquí. Mi despacho en la torre Valcourt es una cápsula de cristal suspendida sobre el vacío: paredes de vidrio, muebles minimalistas, el zumbido bajo del aire acondicionado que no logra disipar el frío que llevo dentro. Tengo frente a mí tres informes financieros, un balance semestra

POV ADRIÁNLa sala de juntas huele a café recalentado y ambición contenida. Victoria lleva una hora diseccionando su nueva obsesión: expansión al mercado europeo de productos premium. Vinos. Aceites. Alimentos orgánicos. Palabras que suenan elegantes pero que al final significan lo mismo: dinero.—Necesitamos un socio consolidado —dice, deslizando carpetas sobre la mesa de caoba—. Alguien con infraestructura ya establecida, reputación intachable y conexiones políticas que faciliten la entrada.Marcos, el director financiero, hojea los documentos sin mucho entusiasmo.—Europa está saturada. Los márgenes son estrechos y la competencia feroz. ¿Estás segura de que vale la pena el riesgo?Victoria no parpadea.—Por eso necesitamos al mejor. No a cualquiera.Gira su laptop hacia nosotros. En la pantalla aparece un logo elegante: una vid entrelazada con ramas de olivo, y debajo, en letras doradas: *De Rossi Wines & Oils*.—De Rossi —lee Marcos en voz alta—. ¿Sicilia?—Sicilia —confirma Vict

POV ADRIÁNSicilia huele diferente. No es solo el aire salado que viene del Mediterráneo o el aroma a limoneros que invade cada rincón. Es algo más profundo. Ancestral. Como si la isla misma respirara historias que llevan siglos enterradas en sus colinas.El auto alquilado sube por caminos sinuosos, bordeando viñedos que parecen no tener fin. Victoria va en el asiento del copiloto, revisando por quinta vez la presentación en su tablet, ajustando palabras, perfeccionando cifras. Siempre perfeccionando.—Recuerda —dice sin levantar la vista—. Alessandro De Rossi es tradicional. No le gustan los discursos corporativos. Habla de familia, de legado, de construir algo que trascienda. Él responde a eso.—Ya me lo dijiste. Tres veces.—Y te lo diré una cuarta si es necesario —replica, mirándome finalmente—. Este trato es importante, Adrián. No solo para la empresa. Para ti también.No respondo. Porque no sé qué decir. Porque no estoy seguro de por qué acepté venir. Tal vez Victoria tiene razó

POV LOLALlevo tres días encerrada aquí, mirando por la ventana como si el mundo exterior fuera una amenaza constante. Tres días esperando que mi padre llame para decir que es seguro volver. Tres días sintiéndome como Lucía Navas otra vez: asustada, huyendo, invisible.Los trillizos no entienden por qué cambiamos de lugar. Lorenzo llora más de lo normal. Leonardo se niega a dormir si no es en mis brazos. Loretta me mira con esos ojos enormes que parecen preguntar por qué mamá está tan tensa.Carla está en la cocina, preparando biberones con esa eficiencia que desarrolló desde que nos convertimos en una unidad de supervivencia de dos. Mi mejor amiga. Mi mano derecha. La única persona que me conoce completa: Lucía y Lola, el antes y el después.Mi teléfono vibra sobre la mesa. El nombre de mi padre ilumina la pantalla.Lo contesto antes del segundo timbre.—¿Papá?—Ya se fue —dice Alessandro sin preámbulos—. Adrián Valcor tomó un vuelo a Nueva York esta mañana. Victoria Mendoza también.

POV ADRIÁNEl intercomunicador de mi escritorio suena con ese zumbido irritante que significa que mi asistente está a punto de arruinarme el día.—Señor Valcor, su madre está aquí.Cierro los ojos. Respiro hondo. Cuento hasta tres.—Dile que estoy ocupado.—Ya entró, señor.Por supuesto que ya entró.La puerta de mi oficina se abre sin que yo diga nada. Helena Valcor entra como siempre lo hace: con la certeza de quien cree que el mundo entero es su sala de estar. Traje Chanel negro, perlas que probablemente costaron más que el salario anual de la mitad de mis empleados, cabello plateado recogido en un moño impecable.Y esa expresión. Esa mirada que combina decepción, juicio y determinación a partes iguales.—Madre —digo, sin levantarme—. Qué sorpresa.—No finjas, Adrián. Nunca se te dio bien mentir.Se sienta en la silla frente a mi escritorio sin esperar invitación. Cruza las piernas. Me observa con esa intensidad que solía hacerme sentir de ocho años incluso cuando tenía treinta.—¿