ANDREA’S POVMe palpitaban los pies dentro de mis zapatos planos negros y baratos. Era un dolor sordo y rítmico que me recorría las pantorrillas, pero no dejé de moverme.No podía parar porque sabía que si lo hacía, empezaría a pensar en la factura de la matrícula que tenía sobre la encimera de la cocina o en la medicación que mi madre necesitaba renovar para el viernes.Así que me concentré en la bandeja de copas de champán que sostenía en mi mano izquierda y en el mar de esmóquines caros que tenía delante."Más champán, por favor", me dijo una mujer con un vestido plateado brillante chasqueando los dedos sin mirarme a la cara."Por supuesto, señora", dije, forzando una sonrisa que no me llegaba a los ojos.Coloqué un vaso sobre su mesa y, con destreza, retiré uno vacío. Ella no dio las gracias; ninguno de ellos lo hizo.Para la gente de la Gala Harrington, yo no era Andrea Rostova, una estudiante de arte de veinticuatro años con una beca que mantener.Yo no era más que un mueble, un

PUNTO DE VISTA DE MAXWELLLa observé forcejear con el nudo de aquel horrible delantal. Le temblaban los dedos, probablemente por una mezcla de adrenalina y la sorpresa de tener en sus manos un cheque por un valor superior a sus ingresos anuales.Cuando finalmente se desprendió la tela, dejó al descubierto una camiseta gris desteñida que había visto mejores tiempos y una falda negra que claramente formaba parte de un uniforme.Se veía pequeña parada en medio de mi sala. Parecía fuera de lugar, como un pájaro salvaje atrapado en una jaula de cristal.Y precisamente por eso era perfecta.Mi abuelo, el gran Edward Harrington, quería que me casara con Isabella Vance.Isabella era refinada, sofisticada y había sido educada desde su nacimiento para ser la esposa de un director ejecutivo. Sabía qué tenedor usar para la ensalada, sabía sonreír sin mostrar los dientes y sabía exactamente cómo apuñalarte por la espalda sin dejar huella dactilar.Si me casara con Isabella, mi vida se convertiría

PUNTO DE VISTA DE MAXWELLEmpujé las pesadas puertas dobles del dormitorio principal y encendí el interruptor de la pared.Las luces se atenuaron automáticamente hasta adquirir un cálido resplandor dorado, resaltando la cama tamaño king, las cortinas de seda y los muebles de caoba que costaban más que la mayoría de los coches.Era una habitación diseñada para la comodidad, pero rara vez dormía más de cuatro horas por noche en ella."Aquí está", dije, haciéndome a un lado para dejar entrar a Andrea.Entró lentamente, sus zapatos planos negros y baratos hundiéndose en la mullida alfombra color crema. Miró a su alrededor con los ojos muy abiertos, asimilando la inmensidad del lugar."Es... grande", murmuró.—Es funcional —corregí, cerrando la puerta tras nosotros—. El baño está al otro lado de la puerta de la izquierda. Tiene jacuzzi y ducha de vapor. El vestidor está a la derecha. Leo traerá tus cosas en una hora, pero por ahora, deberías asearte.Ella asintió, pero luego hizo una pausa

PUNTO DE VISTA DE MAXWELLLa palabra "descuidado" flotaba en el aire como una cuchilla de guillotina a punto de caer.Instintivamente, apreté la mano en la cintura de Andrea. Sentí cómo se tensaba contra mi costado, su respiración entrecortada por un instante. Una ira intensa y desconocida me invadió el pecho.Estaba acostumbrada a que Edward me criticara duramente; llevaba treinta y dos años ignorando sus críticas, pero verlo atacar a Andrea, que solo estaba aquí porque yo la había metido en este lío, fue diferente. Fue algo personal.Abrí la boca para defenderla, para decirle al viejo que estaba siendo ridículo, pero Andrea se me adelantó.No retrocedió ni bajó la mirada avergonzada. En cambio, se soltó suavemente de mi agarre y dio un pequeño paso hacia Edward. Levantó la mano izquierda, dejando ver la tenue mancha azul cerca de la cutícula que el frotamiento no había borrado.—No es suciedad, señor Harrington —dijo con una voz sorprendentemente firme, aunque pude notar el nerviosi

PUNTO DE VISTA DE ANDREAEl ático se había transformado en una sala de guerra militar, si es que las salas de guerra olían a laca para el pelo y a base de maquillaje cara.Estaba sentada en un sillón de cuero de respaldo alto en el centro de la sala, rodeada de tres personas que me estiraban, me tocaban y me maquillaban. Una mujer llamada Chloe me aplicaba una crema fresca en los pómulos. Un hombre con gafas puntiagudas me peinaba con una rizadora. Y Leo caminaba de un lado a otro frente a mí, leyendo en una tableta como si recitara códigos de lanzamiento nuclear.—Bien, escuchen con atención —dijo Leo, mientras repasaba una lista de fotos—. Este es Jonathan Pierce. Es el dueño de Pierce Media. Tiene setenta años, sufre de problemas de audición en el oído izquierdo y odia hablar de política. Si se les acerca, pregúntenle por sus caballos de carreras."Caballos de carreras", repetí, intentando mantener los labios quietos mientras Chloe me aplicaba el delineador. "Lo tengo. Piercing. Ca