Los gritos de Rubi mientras era arrastrada fuera del Gran Salón de Baile del Ritz-Carlton resonaron como los aullidos de un perro salvaje herido. La mujer se retorcía con todas sus fuerzas, pateando el aire frenéticamente con sus piernas enfundadas en zapatos de tacón alto. En su inútil intento por liberarse del férreo agarre de dos corpulentos guardias de seguridad, el vestido de diseñador plateado del que tanto se enorgullecía se enganchó en la esquina de la mesa de recepción.El sonido de la tela rasgándose se escuchó con nitidez. Las costuras del vestido cedieron, dejando al descubierto el corsé interior, destruyendo hasta el último vestigio de la dignidad que le quedaba.—¡Arga! ¡Papá! ¡Hagan algo! ¡Suéltenme, malditos bastardos! —gritó Rubi, histérica; sus lágrimas arruinaban el denso maquillaje de su rostro, creando unos espantosos surcos negros de rímel.Sin embargo, sus súplicas no obtuvieron respuesta.Richard Eleanor apartó la mirada hacia la mesa, repentinamente fascinado

La melodía de un vals clásico, interpretada por el cuarteto de cuerda situado en una esquina del escenario, fluía con suavidad, inundando el inmenso Gran Salón de Baile con unas notas melancólicas pero elegantes. Bajo el resplandor de la gigantesca araña de cristal que pendía del techo, Daniel Hartwell y Bianca Eleanor se convirtieron en el centro del universo.La pista de baile de mármol estaba completamente vacía, como si existiera una frontera invisible que prohibiera a cualquiera inmiscuirse en el momento del Diablo y su Reina. Cientos de pares de ojos de los invitados VIP, que momentos antes susurraban, menospreciaban y se burlaban, ahora solo podían observar en un silencio impregnado de temor reverencial.Daniel rodeó la cintura de Bianca con su brazo derecho; su mano, grande y cálida, se amoldó a la perfección a la curva de la espalda de la mujer, que quedaba al descubierto por el corte del vestido. Con la mano izquierda tomó los dedos de Bianca, alzándolos con la elegancia de u

Una fina llovizna descendía del sombrío cielo de Seattle, cayendo silenciosamente para empapar el asfalto de la calle, que ahora se había convertido en una fosa común. El acre olor a pólvora, el inconfundible aroma a cobre de la sangre fresca y el hedor a goma quemada se entrelazaban, formando la densa fragancia de la muerte.En el umbral de la puerta abierta del Maybach, Daniel Hartwell permanecía petrificado. Su ancho pecho subía y bajaba rápidamente bajo su camisa blanca, que ahora estaba desgarrada y cubierta de manchas rojas. Gotas de sangre resbalaban lentamente desde la punta de su mandíbula, cayendo sobre la lujosa alfombra bajo sus pies. Las yemas de sus dedos aún temblaban levemente, un vestigio de la explosión de adrenalina de la brutal masacre que acababa de ejecutar en menos de cinco minutos.Los ojos del hombre, negros como el carbón, miraban directamente al interior del habitáculo del coche, fijos en la figura de Bianca, que seguía sentada en el suelo.Aquel era su mome

Un espeso humo negro se arremolinaba en el aire, tiñendo el cielo matutino de Seattle de un espeluznante gris ceniza. El aire alrededor del bloque de tiendas quemaba la piel, impregnado del acre olor a madera carbonizada, plástico derretido y desesperación.—¡Suéltenme! ¡Mi mejor amiga está ahí dentro! —gritó Bianca, histérica. Se retorcía con todas sus fuerzas, intentando liberarse del férreo agarre del bombero que la retenía tras el cordón policial amarillo.—¡Señorita, no puede acercarse! ¡Nuestro equipo está registrando el interior! —gritó el bombero; su voz casi se ahogaba bajo el ensordecedor rugido de los motores de las bombas de agua.—¡Pero ella está sola! ¡No tiene a nadie más que a mí! —Las lágrimas inundaban el rostro de Bianca, mezclándose con el hollín que flotaba en el aire. Sentía como si una mano gigante e invisible le estrujara el corazón. Si a Maya le pasaba algo, jamás se lo perdonaría.De repente, de entre la espesa humareda que salía de la puerta principal de la

El polvo de madera y los fragmentos de cristal seguían flotando en el aire, danzando bajo los rayos de sol que se filtraban por la puerta destrozada del bar. La música de la vieja máquina de discos en la esquina se había apagado por completo, como si la propia máquina supiera que el más mínimo sonido constituía ahora una ofensa.El aire dentro de The Rusty Anchor se volvió repentinamente tan pesado como si la gravedad se hubiera multiplicado. El olor a alcohol, sudor y humo de cigarrillo fue barrido al instante por el aura de muerte pura que emanaba de la figura del hombre del traje Armani en el umbral.Daniel Hartwell entró a paso lento.Cada vez que sus zapatos de cuero golpeaban el suelo pegajoso, sonaba como una cuenta regresiva hacia el apocalipsis. El hombre no corrió. No sacó ningún arma. Caminaba con la espalda recta, con movimientos pausados y sumamente deliberados. Su apuesto rostro era tan inexpresivo como el mármol helado, pero sus ojos negros como el carbón ardían con el