Mallorca amanecía con una luz limpia, casi insolente. El mar se extendía sereno, como si ignorara por completo las batallas humanas que se gestaban a su alrededor. Desde el balcón de la suite, Camille observaba el horizonte con una taza de café entre las manos. El viento suave movía ligeramente las cortinas, y por primera vez en mucho tiempo, su respiración era profunda, estable. No estaba huyendo. Estaba avanzando. Había pasado la noche revisando planos, ajustando ideas, puliendo conceptos. No por ansiedad, no por miedo, sino por pasión. Trabajar la centraba. Le recordaba quién era antes de convertirse en “la esposa de”. Aquella mañana, Antony había sido claro. —Tómate la mañana libre, Camille. Has trabajado sin descanso desde que llegaste. Ella no discutió. No porque estuviera cansada, sino porque entendía el gesto. Mallorca también era espacio mental. Y ella lo necesitaba. Aunque la razón por la que Antony había dado aquella orden, era porque Hunter lo vería y Antony

Camille observaba la pantalla de su teléfono como si aquel pequeño rectángulo contuviera una guerra entera. El mensaje seguía allí. Breve. Directo. De Antony. Ella apretó el dispositivo con más fuerza de la necesaria, sintiendo cómo la presión se concentraba en su palma. No era miedo lo que recorría su cuerpo. Era algo más filoso. Más decidido. La imagen de Hunter irrumpiendo en la oficina de Antony no la sorprendía. La conocía demasiado bien. Conocía su manera de reaccionar cuando algo se le escapaba de las manos. Camille cerró los ojos un segundo. Cuando los abrió, escribió. “Hunter. Te advierto que no tendrás control sobre mí.” Envió el mensaje sin releerlo. Sin arrepentirse. Había dicho esas palabras en su mente durante años. Ahora estaban escritas. Reales. Irreversibles. El teléfono vibró apenas un segundo después, pero ella no lo miró. No necesitaba leer la respuesta para saber que el mensaje había alcanzado su destino como una bala directa al orgullo de Hunter De los Sant

Se quedó observando a Camille como si fuera una pieza nueva en un tablero que creía dominar por completo. La luz del salón dibujaba sombras duras sobre su rostro, marcando aún más la severidad de sus facciones. No había enojo abierto en sus ojos, sino algo más inquietante: cálculo. —Pero Camille, recuerda esto, trabajar conmigo no es un favor —dijo al fin—. Es un privilegio. Camille no bajó la mirada. —Lo sé. Hunter dio un paso lento, rodeándola, como un depredador que inspecciona antes de decidir si atacar o permitir que la presa viva un poco más. —Si entras a mi empresa —continuó—, no lo harás como mi esposa caprichosa. Lo harás bajo mis condiciones. Camille cruzó los brazos, preparándose. —Te escucho. Hunter se detuvo frente a ella. —Primera condición —dijo con voz firme—: no volverás a tener ningún tipo de contacto con Antony Alarcón. Camille tensó apenas la mandíbula. —Ni llamadas. Ni mensajes. Ni encuentros “casuales”. ¿Queda claro? —Sí —respondió ella—. Queda claro.