POV de JOSENo era el olor de la oficina. Tampoco el de la clínica de París ni el desinfectante barato del hospital de Sevilla. Este aroma era espeso, privado, el tipo de fragancia que solo existía detrás de las puertas que Nina cerraba con llave doble cuando el resto del mundo se apagaba.Abrí los ojos lentamente. El techo no era blanco; era de un gris antracita oscuro, mate, iluminado apenas por la línea de luz de la Castellana que se filtraba por las persianas automáticas. Intenté mover el brazo derecho, tapi un latigazo de fuego puro me cruzó el esternón, bajando como un rayo hasta las costillas. Solté un bufido ronco, un siseo que me supo a sangre seca en el paladar.—No te muevas, idiota. Si vuelves a romper el nailon, te juro que te dejo morir en esa colcha.La voz llegó desde la penumbra, a la izquierda de la cama king size.Giré la cabeza con una lentitud rígida. Nina estaba sentada en un sillón de orejas de terciopelo negro. No llevaba las gafas de lectura ni el traje gris d

POV de JOSECada bache de aire, cada sutil balanceo del aparato sobre las nubes de Despeñaperros, se transformaba en un estilete de fuego que me atravesaba el pulmón derecho. Tenía la mandíbula tan apretada que sentía los músculos de la cara rígidos como el granito. El sudor febril me corría por las sienes, frío, pastoso, mezclándose con el olor a cuero viejo de mi cazadora y el yodo de las gasas que Nina me había plantado en su alcoba.—Te estás vaciando otra vez, Jose —la voz de Bruno llegó por el intercomunicador del casco, cargada de una tensión militar que rara vez mostraba—. El parche del costado derecho está completamente negro. Si la presión de la cabina sigue forzando ese tejido, vas a entrar en shock hipovolémico antes de que veamos el mar. Pon la puta mano ahí y presiona.—Cállate y vuela, Bruno —siseé, mi voz saliendo como un soplido áspero, desprovisto de aire—. No he bajado desde Madrid para hacer un inventario de mi sangre. ¿Cómo están las terminales?—Bloqueadas —respo

POV de JOSE—¡Vargas! ¡Vargas, mírame! —la voz de Bruno era una distorsión lejana, una frecuencia de radio que perdía la señal en medio de una tormenta de nieve.Sentí manos firmes arrastrándome fuera de la cabina. El aire gélido de la madrugada me golpeó los pulmones, provocando que tosiera un reguero de sangre oscura que salpicó mis propios guantes de cuero. Cada movimiento era una puñalada; cada latido de mi corazón herido, un martillazo contra el hueso que me obligaba a soltar jadeos que no eran de dolor, sino de pura frustración.—El paciente está en estado crítico —la voz del jefe del equipo médico, un tipo al que Nina pagaba demasiado dinero para guardar secretos, sonó tensa—. La sutura de la zona torácica está colapsada. Si no lo estabilizamos en los próximos cinco minutos, vamos a perder el pulmón.Abrí los ojos un instante. La visión estaba teñida de un rojo violento, pero logré enfocar una figura que corría hacia mí a través de la neblina de la lluvia. Era ella.Nina.No ll

POV de JOSELos monitores que antes marcaban mi agonía con pitidos erráticos ahora emitían un pulso constante, una melodía monótona que despreciaba mi debilidad. Mis dedos rozaron las sábanas de hilo egipcio; estaban frías, desprovistas del calor humano que Nina solía dejar tras de sí cuando se retiraba a su búnker de datos.Habían pasado cuarenta y ocho horas desde que el helicóptero aterrizó en el tejado, dos días de un limbo donde la morfina y la adrenalina se habían entrelazado para crear una pesadilla constante de mi infancia en Sevilla. Veía los muelles de mi padre, los rostros de los hombres que él sacrificaba por un par de billetes, y en cada uno de ellos, veía el mismo vacío que ahora me consumía.Intenté moverme. El dolor, afilado y traicionero, me desgarró el costado derecho, pero esta vez no permití que me venciera. Me obligué a sentarme, apretando los dientes hasta que el sabor a hierro volvió a inundar mi boca. El sosiopat estaba despierto, alerta, recorriendo las parede

POV de JOSEEl Eurocopter tomó tierra en el helipuerto de la Castellana con una suavidad que me resultó extraña. Después de los días en Sevilla, donde el aire olía a tierra quemada y a los recuerdos oxidados de mi padre, el silencio del centro financiero de Madrid se sentía artificial, casi estéril. Bruno apagó los motores, y el cese del zumbido de las turbinas dejó paso a un vacío auditivo que me hizo sentir mareado.Me bajé del aparato con cuidado, sintiendo cada puntada en el costado. Mi cuerpo era una cartografía de cicatrices, un mapa de todas las veces que me habían obligado a ser el perro de guardia de este imperio. Pero al mirar mis manos —las mismas manos que habían dejado a Reginald en el polvo de su propia casa—, no vi nada. No vi el peso del oro, ni el peso de la culpa. Solo vi la piel.Caminé hacia la puerta de acceso del ala oeste. No hubo guardias, ni protocolos, ni las barreras de seguridad que Nina había instalado meticulosamente durante años. El edificio estaba en ca