El penthouse de los Fitzwilliam se había transformado. Ya no era solo una fortaleza de cristal y acero desde donde Massimiliano dominaba la ciudad; ahora respiraba vida. Apenas habían pasado tres semanas desde el nacimiento de Aurora y Alistair, pero el cambio en el ambiente era absoluto. Sin embargo, esa mañana en particular, el salón principal recuperó por unas horas su antigua frialdad corporativa.Los tres abogados principales de la firma que representaba a Lorenzo Santoro estaban sentados rígidamente en los sofás de cuero. Frente a ellos, una pantalla plana de alta resolución mostraba a una Alessandra Santoro demacrada, transmitiendo desde una villa aislada en Suiza. Su rostro, antes una máscara de perfección y arrogancia, ahora reflejaba el insomnio y la furia de un animal acorralado.Alisson entró en la sala con paso firme. Llevaba una blusa de seda en un suave tono lila, elegante y cómoda, un reflejo de la paz que finalmente había reclamado para sí misma. A su lado, Massimilia

Alisson miró hacia el cielo estrellado. Ya no era la chica que escribía historias de amor para escapar de su realidad; ahora era la protagonista del final más perfecto que su propia pluma hubiera podido imaginar. El apellido Santoro era una nota al pie en un libro de historia, y el apellido Fitzwilliam era ahora sinónimo de una familia que había elegido el amor sobre la guerra.Se quedaron allí, abrazados, mientras la ciudad seguía su curso. Ya no tenían miedo a la prensa, ni a los secretos, ni al pasado. Porque en ese rincón del cielo, en ese penthouse que era su fortaleza y su hogar, el amanecer no era solo una hora del día. Era su vida entera.***Un año después.El antiguo edificio de Industrias Santoro, ese mausoleo de frialdad y secretos, había desaparecido. En su lugar, el Centro Cultural Brenda se alzaba como una estructura de cristal y luz. Era la noche de la gala inaugural, y el ambiente no se sentía como una fría reunión de negocios, sino como la celebración de una victoria