Carlos Rivera El whisky había estado caliente, pero la mujer en mi regazo era fuego. Por un momento, el mundo más allá de las cuatro paredes de mi oficina —los fantasmas de Martha y de mi hermana, la fría maquinaria del apellido Rivera, la sombra de mi padre— todo desapareció. Solo existían Thomas Mark y María. Podía sentir su respiración agitada contra mis labios y la forma en que sus dedos se aferraban a mi camisa, como si intentara anclarse a la Tierra. Luego, el clic de la cerradura. El siseo de las bisagras. El aire en la habitación no solo se enfrió; se cortó. Un aroma que conocía demasiado bien —las pesadas y empalagosas notas florales de un perfume de Victoria's Secret— rasgó el olor a borbón y la dulzura natural de María. —Así que aquí es donde estás. La voz era como vidrio roto. Me aparté de María lo justo para ver la puerta, pero no la solté. Mantuve mi mano firmemente en su cintura; un instinto protector surgió antes de que mi cerebro pudiera procesar la catástrofe qu

María López El interior del coche de Diego olía a cuero caro y al aroma sofocante de su arrogancia. El silencio no era pacífico; era una cámara presurizada, esperando una sola chispa para mandarnos a ambos al infierno. Diego apretaba el volante con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos como el hueso, con los ojos fijos en la carretera con un enfoque aterrador y vidrioso. No dijo una palabra hasta que entramos en la entrada de la mansión. En el momento en que el motor se detuvo, no se movió. Se quedó allí sentado, y las sombras del salpicadero lo hacían parecer un extraño. —Bájate —dijo, con su voz como un zumbido bajo y vibrante de rabia. —Diego, vamos a... —¡He dicho que te bajes! —rugió, golpeando la palma de su mano contra el volante. Me sobresalté, con el corazón saltándome a la garganta, y salí del coche a trompicones. Apenas tenía los pies en el pavimento cuando él también estaba fuera, rodeando el capó como un depredador. Me agarró del brazo, el mismo brazo que C

María LópezLo primero que sentí fue el latido en mis sienes. Lo segundo fue el pavor frío y vacío en la boca del estómago. Ni siquiera me quité el rastro del sueño de los ojos antes de que mis dedos buscaran a tientas el teléfono en la mesita de noche. Mi corazón golpeaba contra mis costillas mientras la pantalla cobraba vida, con un brillo que me escocía en los ojos.*Tabloides. Noticias. Tendencias en redes sociales.*Me desplacé frenéticamente, con el pulgar temblando sobre el cristal. Esperaba ver una foto granulada de los labios de Carlos contra los míos, o un titular gritando sobre el "Amiro secreto del heredero Rivera". Pero no había nada. Internet era un mar del ruido habitual: rupturas de celebridades, lo más destacado de la semana de la moda y escándalos políticos que no tenían nada que ver conmigo.El alivio duró poco. Que no estuviera en línea todavía no significaba que la mecha no estuviera encendida.Me puse una bata sencilla y salí al pasillo. No avancé ni dos metros a

María LópezLa pesada puerta de roble de la mansión se cerró tras de mí con un clic, y el sonido resonó como el golpe de un mazo. Salí al aire de la mañana; mis pulmones ardían por una mezcla de adrenalina residual y la humedad propia de las primeras horas. Miré alrededor de la entrada, escaneando el perímetro en busca de cualquier rastro de una sombra persistente o el destello de un lente. Buscaba al fotógrafo, a ese ladrón de privacidad, pero la calle estaba inquietantemente inmóvil.Para cuando llegué a la puerta de hierro forjado, mis dedos ya forcejeaban con el pestillo. Necesitaba moverme. Necesitaba estar en cualquier lugar menos bajo el mismo techo que la mujer que acababa de maldecirme y el hombre que afirmaba poseerme. Pero antes de que pudiera abrirla, una mano se cerró con firmeza pero suavidad sobre mi muñeca.Me giré bruscamente, con el aliento entrecortado. Era Diego.La luz de la mañana golpeaba los ángulos de su rostro, haciéndolo parecer más joven, menos como un depr

Miguel no parpadeó. —No hay problema, señor. Unos minutos más tarde, el Range Rover verde se detuvo. Me deslicé en el asiento trasero, apoyando la cabeza contra el cuero frío mientras salíamos por las puertas. Miré por la ventana, viendo cómo la ciudad se despertaba, pero todo lo que veía eran posibles titulares. Fotógrafo. Fotos. Medios. Escándalo. María. Los nombres daban vueltas en mi cabeza como un mantra. Unos treinta minutos después, llegamos a la sucursal principal de Rivera, el monolito de vidrio y acero que llevaba mi nombre. En el momento en que el coche se detuvo, el equipo de seguridad se movió con eficiencia practicada. —Buenos días, Sr. Carlos. —Buenos días, Sr. Rivera. Ignoré los susurros que me seguían. Podía sentir los ojos de los empleados siguiendo mi espalda, con sus columnas enderezándose a mi paso. Sabían que algo andaba mal. Podían sentir la caída de la presión atmosférica. Caminé por el vestíbulo, reconociendo los frenéticos "buenos días" con breves as