—Lívia — murmuro contra sua pele, e o nome sai como uma confissão, uma maldição, uma oração.Ela solta um gemido baixo, quase um choro, e vira o rosto, capturando meus lábios com os dela.É um beijo de fome e desespero. Ela sabe que não se lembra, mas seu corpo parece saber. Suas mãos agarram meu rosto, os dedos se enterram em meu cabelo, puxando-me para mais perto como se eu fosse o único ar em um mundo que está se afogando. Eu a bebo, devoro, tentando fundir nossa raiva, nossa culpa, nossa dor em um só fogo.A vela se apaga com um estalo, mergulhando a cozinha na penumbra azulada da luz da lua. É o sinal. Minhas mãos descem pelas costas dela, acham o zíper do vestido e o puxam para baixo num movimento brusco. O tecido cede e afunda em seus pés. Ela está apenas de calcinha, os seios firmes balançando levemente com a respiração ofegante. A luz da lua a pinta de prata e sombra, uma visão tão pura e ao mesmo tempo tão proibida que me dá vertigem.Eu a levanto, envolvendo suas pernas em

LíviaO crepúsculo se dissolve em uma escuridão densa, e a sala da cabana é iluminada apenas pelo brilho moribundo das brasas na lareira. Sigo até o quarto com uma das velas que ele acendeu e com ela acendo um candeeiro. Eu me troco, coloco o conjunto de moletom que ele estava na sacola e me deito na cama. Ele surge no quarto e consigo ver na fraca iluminação que ele sorri ao me ver. Ele se deita ao meu lado e me puxa para os seus braços. Eu suspiro.— Gostaria de ficar para sempre aqui, se isso significa ter seu carinho. — Digo, minha voz soando pequena diante do rugido do mar.Arthur se senta passando as mãos pelo rosto com um gesto de exaustão profunda. A luz fraca das brasas acentua as olheiras e o cansaço em sua face.— O para sempre é um tempo muito longo para quem vive de mentiras, Lívia — ele responde, a voz rouca, quase um sussurro.Ele se levanta e caminha até a janela. O mar lá fora é uma massa negra e ameaçadora. A maré está alta, e o som das ondas batendo nas pedras pa

LíviaSubo as escadas sentindo o peso de cada palavra de Arthur, como se ele tivesse cravado pregos em minha carne. "Traidora". "Felipe Mendes". "Restaurante Bellevue". Os nomes são cápsulas vazias para mim, sons que não evocam nenhuma imagem, nenhum rosto, nenhum arrependimento. Entro no quarto e não acendo a luz. Prefiro a escuridão; ela é mais honesta do que a claridade que Arthur usa para me cegar com suas certezas.Sento-me na beirada da cama de ferro. O som do mar lá fora parece ter subido de tom, um rugido constante que ecoa o caos dentro do meu peito. Se eu sou essa mulher que ele descreve, onde ela está? Onde está a malícia, o segredo, a vontade de trair? Procuro em cada canto da minha mente devastada e só encontro o eco do amor que sinto por ele. Um amor que, agora eu sei, é o meu maior castigo."Se eu não fiz... você é o monstro dessa história".Minhas próprias palavras martelam em minha têmpora. A convicção de Arthur é absoluta, mas o meu corpo não mente. O modo como ele m

ArthurEu a abraço e, pela primeira vez em meses, sinto que posso respirar. A certeza dela é tão absoluta que quase me faz acreditar que eu tive um surto psicótico naquele restaurante. Mas não importa mais. Se for uma mentira, é a mentira mais bonita do mundo. E eu estou disposto a morrer por ela.— Vamos caminhar — eu digo, segurando a mão dela. — Vamos ver o mar sem medo.Saímos da cabana de mãos dadas. O sol está alto agora, e a areia da ilha brilha como diamantes. Caminhamos pela beira da água, deixando que a espuma das ondas lave nossos pés. O isolamento, que antes era uma prisão, agora parece o nosso paraíso particular.Mas, enquanto sorrio para ela, sinto o peso do bilhete que encontrei na areia ontem à noite, ainda escondido no bolso da minha jaqueta. "A peça que você tem em mãos é a errada".Eu fiz uma promessa de recomeço. Eu decidi acreditar nela. Mas o mundo lá fora, o mundo que enviou aquele bilhete, não vai nos deixar em paz por muito tempo. Olho para a mata densa e sint

HeloísaAs semanas que se seguiram ao confronto no ateliê foram um turbilhão de trabalho e emoções contidas. A raiva que senti de Heitor, a humilhação de ser tratada como uma criança, tudo isso se transformou em combustível para a “Maré Alta”. Eu me joguei de cabeça nos preparativos do desfile, canalizando cada frustração, cada desejo reprimido, em cada costura, em cada detalhe das peças.Otávio se tornou meu braço direito, um amigo leal e um parceiro profissional inestimável. Ele percebeu a mudança em mim, a determinação férrea que me impulsionava, e me deu todo o apoio que eu precisava, sem perguntas, sem julgamentos.Meu ateliê virou um QG de criatividade e caos organizado. Tecidos coloridos se espalhavam pelas mesas, croquis cobriam as paredes, e o som das máquinas de costura era a trilha sonora constante dos meus dias e noites. Minha mãe, Ana, preocupada com a minha intensidade, tentava me fazer desacelerar, mas eu estava em uma missão. Eu precisava provar, não só para Heitor, ma