Sebastián FerrariEl metal del pomo me congeló la palma de la mano. La puerta no tenía la llave puesta. Empujé la madera pesada despacio, esperando que el chirrido de las bisagras no rompiera el silencio sepulcral que dominaba la planta alta. La luz azulada del televisor seguía encendida, proyectando sombras alargadas sobre las paredes de mármol y las sábanas blancas. —¿Mamá? —susurré. Mi propia voz me sonó extraña, pequeña, asustada. Nadie respondió. Di dos pasos hacia el interior de la alcoba. Mis pies descalzos se hundieron en la alfombra. Mi padre estaba acostado de lado, de espaldas a la puerta, con un brazo pesado rodeando la cintura de mi madre. Parecían dormidos, atrapados en el cansancio de las últimas semanas. Pero el ambiente no estaba caliente; se sentía un frío espeso que me erizó los pelos de la nuca. Me acerqué al borde del colchón. La cabeza de mi madre estaba apoyada en la almohada, de perfil. Sus ojos estaban cerrados, su rostro lucía completamente relajado,

Giovanni FerrariLa villa Ferrari se había transformado en un santuario frío durante el velatorio. El olor espeso de los cirios y las coronas de flores llenaba el gran salón de mármol. Políticos, empresarios, socios y trabajadores de la empresa desfilaban frente al ataúd de Francesca, dejando un murmullo constante de pésames falsos que me revolvía el estómago. Yo me mantenía de pie junto al féretro, con la mandíbula tensa y el traje negro impecable, sosteniendo el peso de las miradas de todo Palermo.Sebastián no se había apartado de mi lado en toda la noche. Su rostro de catorce años lucía pálido, rígido, congelado en una madurez que el dolor le había impuesto de golpe.Sentí una vibración constante en el bolsillo interior de mi chaqueta. Gero me miró de reojo, cubriéndome el espacio mientras yo daba tres pasos largos hacia el pasillo lateral, buscando la penumbra del jardín de invierno para contestar. Saqué el aparato. El nombre en la pantalla me aceleró las pulsaciones.Alicia.—Gi

Giovanni FerrariEl amanecer sobre el puerto de Palermo no traía los colores vivos del verano mediterráneo. Era una franja gris, cortada por las siluetas de las grúas de carga que se alzaban como gigantes de hierro contra el cielo de Sicilia. El viento soplaba con fuerza, arrastrando el olor a salitre, gasóleo y madera mojada de los muelles. Aparqué el coche frente a la zona de acceso privado de las oficinas aduaneras de la empresa Ferrari.Miré de reojo al asiento del copiloto. Sebastián estaba allí, inmóvil, con la mirada fija en el parabrisas. Llevaba el abrigo oscuro abrochado hasta el cuello y los puños metidos en los bolsillos. Su rostro de catorce años no mostraba cansancio, sino una rigidez gélida que se había vuelto su nueva facción permanente desde el entierro de Francesca.—Es aquí, hijo —dije, apagando el motor—. Detrás de estas verjas se mueve el dinero real de Palermo. Aquí es una parte importante donde los Ferrari mandamos.Sebastián asintió sin decir una palabra. Abrió