El ambiente en el salón privado se había vuelto denso, cargado de un erotismo tóxico que buscaba humillar tanto como satisfacer. Isabella, con la mente nublada por el vino y la rabia, había cruzado una línea de no retorno. Estaba sentada a horcajadas sobre Lorenzo en uno de los sofás de cuero, con las piernas envueltas alrededor de su cintura mientras él, con las manos subiendo descaradamente por sus muslos, le devoraba el cuello.Pablo estaba a menos de tres metros, de pie, con las manos entrelazadas a la espalda. Su rostro era una máscara de granito, pero sus nudillos estaban tan blancos que parecían a punto de atravesar la piel. Cada jadeo de Isabella, cada caricia de Lorenzo en la piel que Pablo había besado en secreto esa noche en el garaje, era una puñalada directa a su autocontrol.En ese momento, la puerta doble se abrió de par en par. Ally entró con su habitual aire despreocupado, sosteniendo una copa de champán.—¿Sigue la reunión de embajadores aquí den...? —Ally se detuvo

El agua golpeaba el suelo de mármol con un sonido rítmico y helado, llenando el cuarto de baño de una humedad gélida que calaba hasta los huesos. Las luces principales estaban apagadas; solo la tenue claridad que entraba desde el dormitorio permitía ver la escena que paralizó a los tres hombres y a la joven que irrumpieron en la suite.Matheo fue el primero en entrar, con el corazón en la garganta tras haber escuchado el sonido incesante del agua durante más de una hora. Se detuvo en seco en el umbral del baño, con la expresión desencajada.—¡Isabella! —exclamó, con una voz cargada de un pánico que rara vez mostraba el heredero de los Greco.Allí estaba ella. Sentada en el suelo de la ducha, bajo el chorro de agua fría que caía con fuerza sobre su cabeza. Todavía llevaba puesto el vestido negro de seda, ahora convertido en una segunda piel oscura y pesada que se pegaba a su cuerpo. Tenía las rodillas encogidas contra el pecho y los brazos rodeando sus piernas, en un intento inútil de

Pablo se acercó un paso más, sosteniendo un vaso con agua y una pastilla para la fiebre que Ally había dejado sobre la mesa de noche. El sonido de sus zapatos húmedos sobre la alfombra era lo único que rompía la quietud de la suite.—Señorita... —su voz sonó más baja de lo habitual, casi un ruego—. Isabella. Tiene que tomar esto. El agua estaba helada y no quiero que la fiebre empeore.Ella no se movió. Ni siquiera el ritmo de su respiración cambió. La manta subía y bajaba con una lentitud mecánica, como si ella fuera una estatua que simplemente recordaba cómo simular la vida.—Isabella, por favor —insistió él, dejando el vaso en la mesita con un ligero cloc metálico—. Si no bebe algo, su cuerpo no va a resistir.La respuesta fue un silencio sepulcral. Isabella apretaba las sábanas con sus dedos, escondiendo su rostro entre las almohadas. No quería sus medicinas, no quería su compasión y, sobre todo, no quería el sonido de esa voz que horas antes la había tratado con la frialdad de un

La penumbra de la habitación envolvía el momento en un silencio denso, solo roto por el sonido del agua al escurrir en el cuenco. Pablo le pasaba con extrema suavidad un paño fresco por las sienes, intentando combatir el fuego que emanaba de su piel. El contacto era puramente profesional, o al menos eso se repetía él a sí mismo mientras su propia camisa húmeda se enfriaba contra su espalda.Isabella se agitó entre las sábanas. Sus ojos se abrieron apenas una rendija, perdidos en la neblina de la fiebre. Se quedó mirando a Pablo durante unos segundos que parecieron eternos, con una lucidez repentina y dolorosa que cortó el aire.—¿Por qué lo hiciste? —susurró ella, su voz apenas un aliento ronco que le erizó la nuca al agente.Pablo se detuvo en seco. Sus dedos se cerraron con fuerza sobre el paño, pero no levantó la vista. Se mantuvo concentrado en el cuenco de agua, como si el fondo de la cerámica fuera lo más importante del mundo.—No sé de qué habla, señorita. Está delirando por la

La luz del alba comenzó a filtrarse por las pesadas cortinas, tiñendo la habitación de un gris sepulcral. Pablo seguía sentado en el sillón, con la ropa ya seca pero acartonada por la sal y el agua, observando el sueño inquieto de Isabella. El cansancio físico era una nimiedad comparado con la guerra que se libraba en su mente.Las palabras de Isabella —“Eres un cobarde, Rizzo”— seguían rebotando en las paredes de su cráneo, mezclándose con ecos de un pasado que creía haber enterrado bajo capas de disciplina militar y sed de venganza.Cerró los ojos un segundo y, de inmediato, el rostro de Cianna apareció tras sus párpados. No era la Cianna que recordaba con amor, sino la que veía en sus pesadillas: la que yacía en aquel suelo frío, con la vida escapándosele por una herida que él no pudo cerrar. Y con ella, el peso insoportable de lo que nunca llegó a ser. El hijo que no nació, ese futuro que le arrebataron los hombres que ahora, irónicamente, le pagaban el sueldo a través de intermed