POV: DAMIÁNEl Sahara no perdona los errores, y mucho menos a los fugitivos. Habíamos abandonado Marrakech al amparo de una tormenta de arena que yo mismo utilicé para borrar nuestras huellas digitales de las pocas cámaras de la ciudad. Ahora, el todoterreno blindado —una reliquia de mis días en Blackstone que había mantenido oculta en un almacén de las afueras— rugía mientras devoraba las dunas de Erg Chebbi.Elena estaba en el asiento del copiloto. No llevaba puesto el cinturón de seguridad. Estaba inclinada hacia adelante, con los ojos cerrados y las manos extendidas sobre el tablero de mandos. No estaba durmiendo. Estaba "escuchando".—Vienen, Damián —susurró. Su voz tenía una vibración que hacía que el cristal del parabrisas emitiera un zumbido imperceptible.—¿Quiénes? ¿Los restos de la red de mi padre? —pregunté, apretando el volante. Mis nudillos estaban blancos.—No. Estos son diferentes. No usan los satélites de Blackstone. Usan una frecuencia de baja latencia que rebota en l

POV: DAMIÁNNairobi era un organismo vivo, una mezcla de rascacielos de cristal y barrios marginales donde el humo del carbón se mezclaba con la señal 5G más rápida del continente. Viajábamos en una furgoneta destartalada que Kael, con su extraña afinidad por el metal, había logrado "convencer" para que corriera el doble de lo normal.Kael iba en la parte trasera, cubierto con una lona pesada para ocultar su piel de cobalto. Elena, sentada a mi lado, tenía la mirada perdida en el tráfico. Sus dedos tamborileaban en el tablero al ritmo de una frecuencia que solo ella podía captar.—La señal del Sujeto 09 es... intermitente —dijo Elena, su voz sonando como si estuviera procesando mil datos a la vez—. No es una emisión constante. Es como un pulso biológico. Está asustada, Damián.—¿Una niña, Elena? —pregunté, sintiendo un nudo de bilis en el estómago—. ¿Mi padre y Adriana realmente llegaron a experimentar con niños?—Silas no veía edades, solo compatibilidades neuronales —respondió ella

POV: ELENAEl Kalahari no es un desierto de dunas, es un desierto de sed y espinas. La arena roja se filtraba por las rendijas de la furgoneta, cubriéndolo todo con un polvo que sabía a hierro y olvido. Ícaro estaba sentado en el asiento del copiloto, con su venda negra puesta, manteniendo un campo de silencio radioeléctrico que nos convertía en un fantasma en el mapa del mundo. Pero dentro de la furgoneta, el ruido era insoportable.Damián estaba muriendo.La herida de su costado, causada por el cuchillo en la cueva de cristal, se había infectado. Sin antibióticos de amplio espectro y con el calor asfixiante del desierto, la fiebre había reclamado su mente.—Damián, bebe un poco más —le supliqué, sosteniendo su cabeza sobre mis piernas en la parte trasera del vehículo.Él no me veía. Sus ojos azules estaban nublados, fijos en un punto invisible del techo de metal. Su piel ardía, y el sudor le empapaba la camisa, mezclándose con el olor rancio de la gangrena incipiente.—No la dejes e

POV: DAMIÁNEl aire dentro de la torre sabía a ozono y a muerte limpia. Ícaro se había quedado en la entrada, con los ojos abiertos y fijos en el vacío, proyectando su campo de anulación final. Sabía que sus neuronas se estaban friendo, una por una, para mantenernos invisibles a los ojos de la IA. Era un mártir del silencio.—¡Avanzad! —rugió Kael.El gigante de cobalto estaba rodeado por una decena de "hombres-colmena". No luchaban como soldados; luchaban como extensiones de un solo músculo. Kael los apartaba con golpes que habrían quebrado el hormigón, pero por cada uno que caía, dos más se conectaban a la red, alimentados por la energía de la torre.—¡Elena, ve por ella! —grité, cubriendo su flanco con mi Beretta.Disparé a los cables que colgaban del techo, intentando cortar el flujo de datos. Pero la estructura de la torre era orgánica, autorreparable. El grafeno se cerraba sobre los agujeros de bala antes de que el casquillo tocara el suelo.Entonces lo vi.En el centro de la sa

POV: DAMIÁNRío de Janeiro era un polvorín de neón. Desde nuestra lancha rápida camuflada, la silueta del Cristo Redentor parecía vigilarnos con ojos que, sospechaba yo, ahora estaban equipados con lentes de reconocimiento facial de última generación.—El objetivo es el Penthouse de la Torre Atlas —dije, ajustando el auricular invisible—. El CEO de Aethelgard para Latam, un tal Marcus Vane, está celebrando lo que él llama "La Gala de la Evolución".Elena, sentada frente a mí, terminaba de ajustarse un vestido de seda líquida que cambiaba de color según la luz. Parecía una aparición, una deidad nacida del silicio y el deseo. Pero sus ojos estaban fijos en el horizonte, escaneando las frecuencias de la ciudad.—Marcus Vane no es solo un ejecutivo, Damián —susurró Elena—. Es un coleccionista. Zahara vio en sus visiones que él tiene a Sonia en una jaula de cristal reforzado. La usa para "aromatizar" sus fiestas. Sonia emite feromonas que inducen euforia y sumisión en los invitados. Es el