Assim que chegamos em casa, não digo uma palavra. Sigo direto para o quarto, sentindo o peso do dia inteiro nos ombros. Fecho a porta atrás de mim e começo a trocar de roupa com movimentos automáticos, quase impacientes. O vestido cai no chão, depois os sapatos. Minhas mãos tremem levemente enquanto visto algo mais confortável, como se o tecido pudesse me proteger do turbilhão dentro do peito. Ainda estou ajeitando a blusa quando sinto a presença dele. Thomas entra no quarto em silêncio. Não preciso olhar para saber que é ele — o ar muda, fica mais denso. Mesmo assim, meus olhos acabam encontrando os dele pelo reflexo do espelho. Ele me observa por um instante, sério demais. Viro para ele devagar, sentindo algo duro se formar no peito. — Acho que não importa o que ela me disse — falo, mantendo a voz firme apesar do nó na garganta. — Importa o que você não disse. O corpo de Thomas reage de imediato. Os ombros enrijecem, o maxilar trava. Há um silêncio pesado entre nós, de

Descemos do barco, e meus pés tocam a madeira do pequeno píer. O lugar é silencioso de um jeito diferente. Não é vazio — é respeitoso. Como se até o vento soubesse que ali dentro existem histórias que não gostam de ser interrompidas. Caminhamos até o casarão. Quanto mais me aproximo, mais percebo os detalhes: pedra, madeira escura, janelas amplas, luzes quentes que contrastam com a noite ao redor. Rústico, sim. Mas elegante. Forte. Acolhedor. Thomas para diante da porta. Pega a chave com calma, como se aquele gesto tivesse peso. Quando abre, não entra de imediato. Dá um passo para o lado e estende o braço, num convite silencioso. — Pode entrar. Respiro fundo antes de cruzar a soleira. Assim que entro, sinto como se o tempo mudasse de ritmo. O chão de madeira rangendo suavemente sob meus pés, o cheiro leve de madeira antiga misturado com algo limpo, cuidado. As paredes carregam quadros discretos, fotografias em preto e branco, detalhes que não gritam luxo — apenas história.

Os dias passaram leves. Silenciosos de um jeito bom. A semana na ilha pareceu suspender o tempo, como se o mundo tivesse decidido nos dar uma trégua. Mas, como tudo que é bom demais para durar para sempre, chegou o momento de voltar para a realidade. Voltamos para a cidade. No começo, o impacto foi grande. O barulho, o movimento constante, a pressa das pessoas… tudo tão diferente do ritmo da fazenda e da calmaria da ilha. Mas, aos poucos, fui me adaptando. Aprendendo a respirar naquele caos. A encontrar pequenos refúgios dentro da rotina agitada. Um deles foi a cozinha. Comecei quase por acaso. Testando receitas simples, errando, acertando, sujando a bancada inteira. Com o tempo, fui criando gosto. Descobrindo combinações, sabores, texturas. Cozinhar virou meu jeito de manter os pés no chão. De lembrar de quem eu sou. E, para minha própria surpresa, eu fiquei boa nisso. Muito boa. Thomas passou a provar tudo, sempre atento, sempre sincero. Em uma dessas noites, enquant

No dia seguinte, chego cedo ao restaurante. Ainda há cheiro de tinta no ar, poeira fina no chão, mas o lugar já começa a ganhar forma. Tento focar nisso. No concreto. No real. — Senhorita Molly? Levanto o olhar. O homem à minha frente é… imponente. Alto. Pele escura. Traços marcantes. Os olhos — verdes, de um tom profundo, quase pesado — parecem observar tudo ao mesmo tempo. Ele veste roupas sociais, perfeitamente ajustadas, mas há algo nele que não combina com aquele figurino. Um tipo de energia crua, selvagem, como se a formalidade fosse apenas uma camada superficial. — Sou eu — respondo, me endireitando sem perceber. Ele abre um sorriso contido. — Sou o sócio que o Thomas mencionou. Ele pediu que eu conversasse com você pessoalmente sobre o restaurante. O nome de Thomas vem como um reflexo no meu peito. Assinto. — Claro. — Que tal conversarmos em um lugar mais… confortável? — sugere. — Conheço um restaurante aqui perto. Aceito, mesmo sentindo um leve desconforto que não s

Em casa, o silêncio é pesado. A adrenalina já passou, mas deixou rastros. Thomas está sentado na beira da cama, o rosto com um corte no lábio e uma marca arroxeada se formando na lateral do maxilar. Eu me ajoelho à frente dele com a caixa de primeiros socorros aberta, os dedos ainda levemente trêmulos enquanto molho o algodão. Ele não tira os olhos de mim. O olhar dele não é de raiva agora. É intenso. Fixo. Como se estivesse tentando se certificar de que eu estou realmente ali. — Isso vai arder um pouco — aviso, tocando o corte. Ele nem pisca. O quarto está silencioso demais. Só o som da minha respiração e a dele, ainda um pouco pesada. — O que foi? — pergunto, sentindo o peso daquele olhar. A mandíbula dele se contrai. — Eu nunca deveria ter saído de perto de você. Minha mão para por um segundo. — Thomas… já passou. Eu estou bem. — Não passou. — A voz dele sai baixa, controlada demais. Ele se levanta de repente, a tensão voltando ao corpo inteiro. Passa a