Kyara Miller

O banco de couro do sedã do meu pai parecia uma cela de prisão. A viagem de volta para Chicago durou seis horas, e cada quilômetro que nos afastava de Rosewood parecia um prego sendo martelado na caixão da nossa liberdade. Meu pai não ligou o rádio. Ele não puxou assunto. O silêncio era interrompido apenas pelo som rítmico dos pneus no asfalto e pelo bipe ocasional de suas mensagens de texto.

Eu olhava pela janela, observando os vinhedos darem lugar a subúrbios e, finalmente, ao h