Rafael VenturaUma semana. Sete dias que eu venho tentando afogar a imagem daquela traição no fundo de garrafas de uísque que parecem não ter fim. Acordo com o sol rachando a nuca, a cabeça explodindo, e a primeira coisa que sinto não é o cheiro do café, mas o gosto amargo do arrependimento misturado com o ódio.Eu estava na lida, em cima do meu cavalo, mas minha alma não estava ali. O gado sentia minha energia. Os peões? Esses não ousavam nem me olhar nos olhos. Eu estava xucro, mais do que o normal. Qualquer movimento errado de um funcionário era motivo para eu descarregar uma tempestade de palavrões.— Você é idiota ou o quê, sô?! Toca esse gado direito! — gritei com o Tião, um dos meus melhores homens, só porque ele demorou dois segundos a mais para fechar a porteira.Eu não queria conversa. Eu queria cansaço físico para ver se a minha mente parava de projetar aquela foto da Lorena com o Paulo. Mas não adiantava. Cada vez que eu fechava os olhos, eu via o rosto dela. Aquela cara

Rafael VenturaO sol de Minas Gerais pode ser impiedoso, mas o frio que se instalou dentro do meu peito nos últimos cinco meses era algo que nenhuma canícula conseguia derreter. A Fazenda Ventura, que um dia foi um lugar de vida e de riso, agora parecia um quartel sob regime de guerra. Eu me tornei um homem que eu mesmo não reconhecia: um ogro de poucas palavras, muitas garrafas e uma paciência que se esgotava antes mesmo do café da manhã.A piãozada já sabia: se o patrão aparecia montado no alazão com o chapéu baixo e o olhar de trovão, era melhor sumir da frente. Eu descontava minha frustração em cima de quem estivesse por perto.— Que diabo de serviço é esse, Tião?! — rugi, descendo do cavalo com tanta força que a poeira subiu. — Eu te pago pra cercar o gado ou pra deixar as rês fugirem pela fresta da cerca? Arruma essa porcaria agora ou pode passar no escritório e pegar sua conta!O peão, um homem que trabalhava comigo há anos, apenas abaixou a cabeça e murmurou um "sim, senhor".

Rafael VenturaA noite em Belo Horizonte tinha um cheiro de asfalto quente e perfume caro, mas para mim, tinha o gosto de derrota. Eu estava em um hotel de luxo, o tipo de lugar onde o dinheiro compra silêncio, mas não compra paz. Melissa estava ao meu lado, uma visão de perfeição estética que, horas antes, eu tentei usar como anestesia.O sexo tinha sido técnico, coreografado, como tudo na vida dela. Não havia a urgência faminta que eu tinha com a Lorena, nem aquele encaixe de almas que me fazia sentir que o mundo parava. Com a Melissa, era apenas atrito. Era pele contra pele, um esforço hercúleo de minha parte para não fechar os olhos e chamar o nome da mulher que eu mesmo expulsei.Eram três da manhã quando eu perdi o sono. Sentei-me na beira da cama de lençóis de cetim, sentindo o peso do uísque latejar nas têmporas. Olhei para o lado. Melissa dormia profundamente, o rosto impecável mesmo no sono, os cabelos loiros espalhados pelo travesseiro como se estivessem posando para uma re

Rafael Ventura O Rio de Janeiro me recebeu com um soco de calor úmido que fez o terno sob medida grudar na minha pele antes mesmo de eu colocar os pés para fora do Galeão. Eu odiava aquela armadura de tecido fino. Para um mineiro que passava a vida de jeans, bota e camisa de algodão aberta no peito, enfiar o corpo naquele corte italiano era uma tortura chinesa. A gravata parecia uma corda de enforcar, apertando minha jugular a cada respiração naquele mormaço insuportável.O trajeto até o hotel foi um teste de paciência para quem está acostumado com a liberdade das estradas de terra e o silêncio das montanhas. O trânsito da Linha Vermelha estava travado, um mar de metal e buzinas sob um sol que parecia querer derreter o asfalto e a minha sanidade junto.— Que inferno de lugar... — resmunguei, puxando o nó da gravata com raiva, sentindo o suor escorrer pelas costas. — Podiam ter marcado essa reunião no meio do pasto que eu estaria mais feliz.O motorista tentava puxar assunto sobre o F

Lorena AzevedoO dia tinha começado pesado. Meus pés inchados latejavam dentro dos sapatos pretos de sola de borracha, e o uniforme, agora no oitavo mês de gestação, parecia uma armadura que me sufocava. Eu estava na reta final. Cada movimento era um esforço monumental, cada lençol esticado era uma batalha contra a gravidez que pesava no meu ventre. Mas eu precisava do emprego. O Rio de Janeiro não perdoa quem para, e eu tinha o Miguel e o meu pequeno "feijãozinho" para sustentar.A Gerente me passou a última ordem: "Quarto 1205, Suíte Presidencial. O hóspede é VIP, exigente. Falta água mineral no frigobar e ele está furioso. Vá agora, Lorena."Respirei fundo, ajeitei o avental sobre a barriga e peguei a bandeja. Enquanto o elevador subia, eu olhava para o meu reflexo no espelho de metal. Pálida, com olheiras que a maquiagem barata não escondia, mas com um brilho de resiliência que eu tinha descoberto no asfalto carioca.Bati na porta. Duas vezes.— Entra! Tá aberta! — a voz gritou lá