Rafael Ventura

O Rio de Janeiro me recebeu com um soco de calor úmido que fez o terno sob medida grudar na minha pele antes mesmo de eu colocar os pés para fora do Galeão. Eu odiava aquela armadura de tecido fino. Para um mineiro que passava a vida de jeans, bota e camisa de algodão aberta no peito, enfiar o corpo naquele corte italiano era uma tortura chinesa. A gravata parecia uma corda de enforcar, apertando minha jugular a cada respiração naquele mormaço insuportável.

O trajeto até o hotel