Rafael Ventura O silêncio da noite na fazenda costuma ser meu melhor amigo, mas hoje, ele pesava.Depois de um dia que eu guardaria num cofre se pudesse, a realidade bateu na porta. Ver a Lorena rindo na cachoeira e o Miguel me chamando para nadar foi como lavar a alma. Por um momento, eu esqueci que o mundo lá fora é um lugar sujo, cheio de gente disposta a estragar o que é bonito.Eles subiram para descansar. Eu, como bom teimoso que sou, me enfiei no escritório. O trabalho acumulado não espera a felicidade de ninguém, e as contas da fazenda exigem a mesma precisão que eu uso para domar um cavalo xucro.Eu estava debruçado sobre os relatórios de exportação de gado, a luz do abajur criando sombras compridas nas paredes de madeira, quando o celular vibrou em cima da mesa. O visor mostrava um número privado.Minha primeira reação foi ignorar. Mas algo no meu instinto - aquele mesmo que me avisa quando uma tempestade está vindo antes da primeira nuvem aparecer - me fez atender.—Ventur

Lorena AzevedoO ar no escritório ainda estava saturado. O cheiro de sexo, de suor e do carvalho da mesa parecia pesado demais para os meus pulmões. Eu ainda estava ofegante, sentindo meu corpo pulsar em lugares que eu nem sabia que podiam latejar daquela forma. Rafael ainda me segurava com uma força que beirava o desespero, o rosto enterrado no meu pescoço, a respiração dele aos poucos voltando ao normal, mas o coração dele... o coração dele batia contra o meu peito como um animal enjaulado tentando escapar.Eu deveria estar flutuando. O que acabou de acontecer aqui e agora deveria ter sido o encerramento perfeito para um dia maravilhoso. O piquenique de hoje tinha sido leve, cheio de risadas e daquela paz que eu tanto prezo. O que aconteceu nessa mesa foi mais uma entrega intensas. Mas, enquanto meus sentidos voltavam ao lugar, aquele pressentimento ruim — a sombra que me perseguia há dias — voltou com uma força avassaladora. Não era apenas a paranoia de uma mulher feliz demais; er

Rafael Ventura As luzes de Nova York brilhavam lá fora, um emaranhado de neon e aço que contrastava violentamente com a terra vermelha de Minas Gerais. Eu, Rafael Ventura, observava o Empire State pela janela de vidro do hotel de luxo em Manhattan, segurando um copo de uísque puro. Estava exausto, mas com uma satisfação que não sentia há muito tempo.A negociação pela égua árabe pura estava sendo uma guerra de trincheiras. Os criadores americanos eram duros, exigentes, e cada cláusula do contrato era discutida como se fosse um tratado de paz. Eu precisaria de mais vinte e quatro horas para fechar o negócio. Em outro momento, eu estaria bufando de ódio pelo atraso, mas a memória daquela última manhã na fazenda — da pele de Lorena sob a luz do sol, da doçura com que ela pediu para ser amada — agia como um escudo contra qualquer estresse.Os telefonemas anônimos pareciam agora uma névoa distante, algo que eu tinha decidido deixar para trás.(***)No meio da tarde, liguei para ela. — Bone

Lorena AzevedoEu acordei com uma energia que não cabia no peito. Tirei aquela foto no espelho, sentindo meu corpo vibrar só de pensar na reação do Rafael lá em Nova York. Eu queria que ele sentisse o quanto eu era dele, o quanto eu o desejava. Na cafeteria, dona Marta até comentou: "Lorena, você tá irradiando luz hoje!". Eu sorri, mas mal sabia que aquela luz era o pavio curto de uma bomba que estava prestes a explodir.O dia foi exaustivo, o balcão cheio, o vapor das máquinas de café subindo o tempo todo, mas eu fazia tudo com um sorriso no rosto. No final da tarde, quando fechei a porta e o silêncio da rua começou a se instalar, ele apareceu.— Paulo? O que você está fazendo aqui? — meu corpo tencionou na hora.— Eu quero ver o Miguel, Lorena. E... eu quero você de volta. Vamos recomeçar — ele despejou aquelas palavras com uma voz arrastada, estranha.— Você ficou louco? O que tivemos acabou, Paulo. Do jeito errado, mas acabou. Eu amo o Rafael. Eu amo aquele homem loucamente. Nunca

Lorena AzevedoUma semana. Sete dias que pareceram sete séculos. Dizem que o tempo cura, mas para mim, o tempo tem sido apenas o sal jogado sobre uma ferida aberta e latejante. Voltar para a minha antiga casa foi como entrar em um mausoléu de lembranças. Cada canto daquela sala, cada sombra na parede, me lembrava de quem eu era antes de ser a "Lorena do Rafael". E agora, eu não sabia mais quem era aquela mulher que me encarava no espelho com olheiras profundas e um rosto que parecia ter envelhecido dez anos em uma noite.Estou mais magra. Minhas roupas parecem sobrar em um corpo que esqueceu o que é ter apetite. A única coisa que consigo ingerir é água e, ainda assim, meu estômago parece em guerra constante. Dona Marta, com seu olhar de mãe que tudo vê, não me deu descanso na cafeteria.— Você está um fantasma, menina — ela disse hoje cedo, enquanto eu tentava limpar o balcão pela décima vez, meus movimentos lentos e sem vida.Eu contei tudo para ela. Cada detalhe daquela noite maldi