NARRACORA Enquanto Arthur se afogava em fúria no terraço da associação, Helena mantinha o sorriso congelado no rosto, apertando a taça de água com tanta força que os nós dos seus dedos estavam brancos. Rafael se aproximou, sussurrando em seu ouvido com um carinho que, para quem via, era puro amor, mas para ela era o som de uma sentença.— Você foi perfeita hoje, Helena. Quase me convenceu de que realmente gosta da minha companhia.Helena não vacilou. — Eu cumpro os meus acordos, Rafael. Você sabe disso.A verdade sobre os últimos três meses não envolvia cura ou amor milagroso. A mudança começou na primeira semana em que Arthur viajou. Rafael, sentindo-se o dono absoluto do tabuleiro sem a sombra do rival por perto, propôs a Helena uma rendição negociada.Ele estava cansado de ter uma "boneca dopada" em casa; ele queria o prestígio de ter a Herdeira do morro como sua esposa troféu. Ele queria a inteligência dela para seus próprios ganhos.— "Eu paro com as gotas na sua comida. Eu par

1 mês depois...Rafael chegou ao escritório em uma tarde chuvosa. Ele não avisara. Queria apenas fazer uma surpresa, um gesto de "marido perfeito" para o Instagram da sua futura campanha. Mas Helena estava em uma audiência no fórum.Ao sentar-se na cadeira dela, ele sentiu um desnível no fundo da gaveta de carvalho. O instinto de policial, treinado para encontrar o que está escondido, gritou em sua mente. Ele forçou o fundo falso e o que encontrou fez o sangue ferver: as planilhas de desvios, os nomes de laranjas e as evidências de seus crimes.O rosto de Rafael se transformou em uma máscara de psicopatia pura. Ele não chamou a polícia. Ele não gritou. Ele pegou o isqueiro do bolso, acendeu uma folha e a jogou sobre o tapete persa.— Você achou que era mais esperta que eu, Helena? — ele sussurrou para a sala vazia enquanto as chamas começavam a lamber as cortinas de seda.Ele saiu do prédio enquanto a fumaça negra começava a subir pelos dutos de ventilação, dirigindo para casa com um

CORINGA (Arthur) O hospital cheirava a antisséptico e morte, um contraste violento com o cheiro de pólvora e asfalto que eu carregava na pele. Eu entrei na recepção como um demônio, o fuzil pendurado no ombro e as mãos ainda manchadas com o sangue seco da Helena. Meus homens ficaram do lado de fora, formando um cerco que fazia os seguranças do hospital desviarem o olhar, trêmulos. — ONDE ELA ESTÁ?! — rugi, batendo no balcão de vidro. — Senhor, o senhor não pode... — a recepcionista começou, mas a voz dela sumiu quando viu meus olhos. — ONDE. ELA. ESTÁ? Foi Vitória quem apareceu no corredor, com a roupa encharcada de vermelho, os olhos inchados. Ela apenas apontou para as portas duplas do centro cirúrgico. Eu corri. Corri como se pudesse alcançar o tempo e puxá-lo de volta, como se pudesse me colocar na frente daqueles chutes. Parei diante do vidro embaçado da sala de cirurgia. Lá dentro, vultos verdes se moviam com pressa. O som dos aparelhos apitando era frenético, um r

Cada vez que o monitor cardíaco oscilava, o coração de Arthur parava junto. Ele observava o peito minúsculo do filho subir e descer num esforço. O bebê lutava contra a prematuridade, contra o trauma do ataque e contra as estatísticas. — Vamos lá, moleque... — Arthur sussurrava, a testa encostada no acrílico, os olhos vermelhos e secos de tanto chorar. — Mostra pra eles de quem você é filho. Você sobreviveu àquele verme, você sobreviveu ao sangue... não para agora. O papai tá aqui. Eu não vou sair do seu lado.Por volta das três da manhã, um alarme soou. Enfermeiras entraram correndo. Arthur foi afastado, o pânico subindo pela garganta como ácido. Ele viu as mãos ágeis dos profissionais ajustando sondas e oxigênio. Foram dez minutos que pareceram dez anos. Quando o silêncio voltou, o bebê tinha estabilizado. Ele tinha vencido a primeira crise.Quando os primeiros raios de sol começaram a atravessar as persianas do hospital, o médico da equipe neonatal entrou na unidade. Ele foi direto

O ar no galpão abandonado na divisa entre o morro e a cidade era denso, cheirando a mofo e óleo queimado. Rafael estava amarrado a uma cadeira de metal, o rosto inchado pelos socos que já recebera de um dos homens de Arthur. Ele soluçava, o medo superando a arrogância de playboy.Arthur entrou lentamente. A atmosfera mudou instantaneamente; seus homens se curvaram ligeiramente, abrindo passagem. Ele não trazia pressa, apenas uma fúria contida que emanava de cada movimento. Ele parou diante de Rafael, olhando-o não como um homem, mas como uma praga a ser eliminada.— Você achou que podia tocar no que é meu e viver para contar a história? — a voz de Arthur era um sussurro perigoso.Sem esperar resposta, Arthur desferiu um soco inglês direto na mandíbula de Rafael, fazendo a cadeira tombar para trás. Rafael gritou, um som agudo que ecoou pelas vigas de metal. Arthur o puxou de volta, pronto para terminar o serviço com a faca que sacara da bota.Foi quando o som pesado da porta de ferro d