[UM MÊS DEPOIS]O ar dentro do hospital parecia mais leve. O estado do pequeno guerreiro evoluíra de crítico para estável, e agora, para pronto. A tensão no corredor era palpável, mas desta vez, era uma tensão de ansiedade positiva.Arthur estava de pé ao lado da incubadora, agora vazia. O bebê estava em um berço comum, monitorado, mas respirando por conta própria. Médicos e enfermeiras se moviam com agilidade. Era o dia do "teste da cadeirinha" — a última barreira antes da liberdade.Helena estava presente, mas em um canto do quarto, observando com os olhos secos e uma expressão de profunda tristeza. Ela sabia que, mesmo com a alta, o destino do bebê já fora selado por Arthur.O médico responsável ajustou o bebê na cadeirinha de transporte. O silêncio era absoluto. Todos esperavam para ver se a saturação de oxigênio do pequeno cairia.Minutos se passaram. O monitor bipava calmamente.— Tudo normal. — O médico sorriu, aliviado. — Ele passou. Está pronto para ir para casa.Um suspiro c

HELENAOlhei para o espelho, mas não reconheci a mulher que me encarava. A Helena assustada, a Helena que se escondia atrás de protocolos e medos, tinha morrido no momento em que vi Arthur ser arrastado daquele saguão.Passei a mão no rosto, limpando os vestígios das lágrimas. Chega.Tudo o que fiz, toda a minha submissão para proteger Arthur e o nosso Matteo da sanha do Rafael e daquele Coronel maldito... foi em vão. Eu tentei jogar pelas regras deles, tentei ser a mocinha indefesa. E qual foi o resultado? Rafael morto, Arthur preso, e eu... eu quase perdi meu filho.Abri meu novo guarda-roupa e escolhi. Tirei o vestido que eu usava, tomei um banho, me arrumei e vesti uma calça de alfaiataria preta, uma camisa de seda branca e um blazer bem cortado. Calcei meus scarpins. Não era roupa de hospital. Era roupa de batalha.Olhei para a minha carteira da OAB sobre a bancada. A Helena advogada penal, a que não perdia uma causa, estava de volta. Mas ela não seria a mesma.— Se eles querem

HELENA Saí da penitenciária com a mente a mil, o peso da responsabilidade quase insuportável. Eu precisava de aliados, e precisava deles agora. Meu primeiro passo foi ir direto para o endereço que eu sabia que o perito responsável pelo laudo de Arthur frequentava. Era um bar de classe média baixa, longe dos holofotes. Esperei o homem sair, cambaleando levemente pelo álcool, e o abordei na esquina escura. — Dr. Santos, não é? — Minha voz soou fria, cortando a penumbra. Ele tomou um susto, tentando me focar. — Quem é você? — Alguém que sabe que o senhor assinou um laudo falso sobre a arma do Arthur calazans. — Dei um passo à frente, intimidando-o. — Eu sei quem te pagou. E sei que a corregedoria adoraria saber sobre o dinheiro que caiu na sua conta na semana passada. Ele empalideceu, o álcool sumindo do seu rosto. — Eu não sei do que você está falando... — Tem vinte e quatro horas para revisar esse laudo e achar uma inconsistência na cadeia de custódia da arma. Se não..

HELENA A atmosfera no tribunal era sufocante. Seis meses de espera culminaram naquela manhã ensolarada, onde o destino de Arthur Moreira seria selado. Eu estava impecável em um terno risca de giz azul-marinho, minha pasta carregada não apenas de documentos, mas de meses de investigação suja e minuciosa. O Coronel estava sentado na primeira fila da plateia, impecável em seu terno caro, observando com um sorriso cínico. Ao lado dele, a mãe de Rafael soluçava baixinho, um espetáculo preparado para mover o júri. Arthur foi trazido algemado, vestindo o uniforme da penitenciária. Nossos olhares se cruzaram e, por um segundo, a tensão diminuiu. Ele confiava em mim. O julgamento foi um teatro de horrores. A promotoria apresentou a arma personalizada, o depoimento da mãe de Rafael e uma testemunha ocular comprada pelo Coronel. Quando chegou a minha vez, levantei-me, caminhando calmamente em direção à tribuna. — Excelência, o que vemos aqui não é uma busca pela justiça, mas uma execução or

CORINGA A grade de ferro é a minha moldura. O cheiro de suor, mofo e medo é o meu perfume. Dizem que o Coringa não tem medo de nada, que a dor é apenas um conceito. Mentira. A dor física eu ignoro, mas a prisão... a prisão é uma tortura psicológica que o Coronel desenhou com requinte.Estamos em sessenta homens em uma cela projetada para vinte. Dormimos em turnos, ombro a ombro, respirando o ar viciado do outro. O chão de cimento é frio, úmido, um lembrete constante da minha queda.Quando as luzes se apagam — um protocolo burocrático que não muda o fato de que a escuridão aqui é total — o verdadeiro pesadelo começa. O barulho diminui, mas não desaparece. É substituído por sussurros de desespero, tossidos secos e o ranger de dentes.É nessas horas que o peso do silêncio me esmaga.Eu olho para o teto alto e escuro, e não vejo o teto. Vejo o rosto de Helena, firme, com aquele terno risca de giz, lutando uma guerra que eu deveria estar travando ao lado dela. Vejo o sorriso de Matteo, aq