​El aire fuera de la Mansión Volkov rugía, trayendo noticias de una ventisca masiva que estaba a punto de azotar el norte de Siberia—el lugar donde la familia Volkov forjaba a sus herederos en sangre y hielo. Dentro del estudio de Nikolai, tenuemente iluminado, el aroma a tabaco y sándalo resultaba sofocante. Nikolai permanecía inmóvil detrás de su enorme escritorio de roble, observando un mapa topográfico de la región de Oymyakon extendido en su monitor.​Las puertas dobles de la habitación se abrieron de golpe. Anna entró con la respiración agitada, el rostro mortalmente pálido y los ojos reflejando un horror puro. Acababa de escuchar a Dmitri dando instrucciones a los guardias para preparar un jet privado y equipo de supervivencia para temperaturas extremas para Leo.​—No puedes hacerlo, Nikolai. Dime que la noticia es mentira —la voz de Anna temblaba, apenas audible sobre el pesado tic-tac del reloj de pared.​Nikolai no se dio la vuelta. Su mandíbula se tensó. —Es una instrucción

​La mañana en la Mansión Volkov, en San Petersburgo, siempre se sentía como una reliquia de la era de la Guerra Fría: fría, rígida y llena de secretos enterrados bajo la nieve. Pero para Nikolai, el aire aquí resultaba sofocante. Había pasado demasiado tiempo respirando el aire de Nueva York, cargado de contaminación pero con aroma a libertad, el lugar donde había construido su propio imperio desde cero, lejos de la sombra del bastón de plata de su padre.​En el majestuoso comedor, el silencio solo era interrumpido por el tintineo de los cubiertos de plata. Nikolai estaba sentado con un traje hecho a medida por los mejores sastres de Manhattan, un marcado contraste con el estilo militarista y rígido que prefería su padre, Viktor. A su lado, Anna estaba sentada con una elegancia alerta.​—He reservado el vuelo de regreso a JFK para mañana por la mañana —Nikolai rompió el silencio sin mirar a su padre—. Nuestros asuntos aquí han terminado. Leo, Anna y yo regresaremos a donde pertenecemo