Esa mañana, Damián se encontraba en la sede de Lumière Étoile, la agencia creativa que lo había contratado como rostro publicitario para una de las casas de lujo más reconocidas de Francia. El estudio era amplio, minimalista, inundado de luz blanca y silencios calculados. Todo allí estaba diseñado para que la atención se centrara en una sola cosa: él. No era novedad. Damián estaba acostumbrado a ese tipo de miradas, a ese ambiente cargado de expectativas. Empresario exitoso y uno de los hombres más cotizados del mundo de la moda. Las marcas no solo querían su imagen, querían asociarse a lo que representaba: control, elegancia, poder. Posaba frente al lente con naturalidad, usando solo un pantalón deportivo gris, el torso desnudo, la piel ligeramente brillosa bajo las luces. Cada movimiento era preciso, medido. El fotógrafo caminaba alrededor de él, excitado profesionalmente, ajustando ángulos. —Perfecto… eso… mantén la mirada… excelente, Damián… no te muevas… así… perfecto.  Da

La puerta de la habitación de Damián se abre con un suave chirrido, Él entra con paso seguro, los hombros relajados, los labios curvados en una sonrisa que no logra contener. El aire acondicionado de su cuarto lo recibe con un soplo fresco, llevándose consigo el último rastro de calor que aún le queda en la piel tras el encuentro con Meivi. Cierra la puerta con el talón, sin apartar la mirada del espejo que cuelga frente a la cama, donde su reflejo le devuelve esa expresión de satisfacción maliciosa que no puede —ni quiere— ocultar.Se pasa una mano por el cabello oscuro, despeinado por los dedos de Meivi apenas unos minutos antes, y se ríe en voz baja, sacudiendo la cabeza. "Joder, mañana va a montar en cólera", piensa, imaginando el rostro de ella cuando se mire al espejo y descubra los chupetones que le dejó marcados en el cuello, justo donde la piel es más clara, más visible. Tres, para ser exactos: uno junto a la mandíbula, otro sobre la clavícula, y el último, el más oscuro, peg

El estudio olía a tela nueva y café recién hecho. La luz de la tarde entraba en ángulo por los ventanales altos, iluminando las mesas largas donde descansaban bocetos, tijeras y muestras perfectamente ordenadas. El ruido constante de máquinas de coser y conversaciones bajas era un sonido familiar, casi terapéutico. Meivi estaba inclinada sobre una mesa central, revisando una pieza de seda azul profundo. La tela se deslizaba entre sus dedos con la suavidad exacta que buscaba, y ella fruncía apenas el ceño, concentrada. Laura, su secretaria personal, estaba a su lado con una tablet en mano, tomando notas rápidas. —Si bajamos medio centímetro el corte en la cintura, estiliza más la silueta —dijo Meivi sin levantar la vista—. No quiero que parezca rígido. Tiene que moverse con ella. —Anotado —respondió Laura—. ¿Mantenemos el bordado en plata o cambiamos a tono sobre tono? Meivi dudó un segundo, observando cómo la luz golpeaba la tela. —Plata. Pero más discreto. No quiero que compita