El regreso a la Torre Vega se sintió como atravesar el umbral de una cripta elegante. Karla empujó las pesadas puertas de cristal del edificio exactamente a las ocho de la mañana, tres días después de aquella escena en la que Maxton había soltado su mano con un desprecio que aún quemaba su piel como ácido. Los tacones de sus zapatos golpeaban el mármol pulido con un ritmo mecánico, cada paso un recordatorio de que seguía atrapada en este teatro de marionetas donde su único papel era ser el fantasma perfecto de una mujer muerta.La oficina de cristal la esperaba como una jaula transparente, exactamente donde la había dejado. Las paredes traslúcidas reflejaban la luz matutina con una claridad brutal que no permitía ni una sombra de privacidad. En la esquina superior derecha, la cámara de seguridad parpadeaba con su luz roja intermitente, como el ojo de un cíclope insomne que nunca descansaba, nunca pestañeaba, nunca dejaba de vigilar.Pero algo había cambiado en Karla. Ya no miraba haci

 La llamada matutina a la oficina de recursos humanos fue ejecutada con una perfección que habría hecho sentir orgulloso a cualquier actor de método. Karla sostuvo el teléfono con una mano mientras se presionaba las sienes con la otra, inyectando en su voz exactamente la cantidad correcta de dolor contenido y disculpa profesional.—Buenos días, habla Rebeca Vega. Lamento informar que no podré asistir hoy a la oficina. Tengo una jaqueca severa que me tiene prácticamente ciega del ojo derecho —mintió con una fluidez que la habría horrorizado un año atrás, cuando todavía creía en cosas como la honestidad y la integridad—. Sí, to

 El documento seguía abierto sobre el escritorio de caoba de Maxton como una herida sangrante que se negaba a cerrarse. Sus ojos recorrían el título una y otra vez, como si la repetición pudiera alterar de alguna forma las palabras que había firmado sin leer apenas cuatro horas atrás."Acuerdo de Reestructuración de Responsabilidades Parentales."Cada palabra era un veneno diferente. "Reestructuración" sonaba tan corporativo, tan clínico, tan diseñado para esconder la verdad brutal detrás de jerga legal. "Responsabilidades" reducía el amor paternal a una obligació

El amanecer llegó con una luz grisácea y enfermiza que se filtraba a través de las nubes bajas, tiñendo el cielo de la ciudad con el color de una contusión reciente. Maxton no había dormido. Seguía sentado en el mismo lugar donde Karla lo había dejado la noche anterior, en el sofá de cuero de la sala de estar, con la ropa arrugada y la corbata aflojada como una soga alrededor de su cuello. Sus ojos ardían con la sequedad de quien ha pasado demasiadas horas mirando fijamente la oscuridad, buscando respuestas que no llegaban.Tres meses. Noventa días. Dos mil ciento sesenta horas.Los números giraban en su mente con la precisión obsesiva de

 El martes por la tarde, el teléfono de Maxton sonó con el tono específico que había asignado al colegio de Rubi: una melodía simple y ligeramente urgente que siempre hacía que su estómago se retorciera con preocupación automática. Estaba en medio de una reunión con inversores japoneses cuando la vibración comenzó, pero algo en la insistencia de la llamada —el hecho de que llamaran dos veces seguidas cuando él no respondió la primera— le hizo levantar la mano para detener la presentación.—Disculpen —dijo con esa cortesía fría que usaba cuando interrumpía el mundo por asuntos personales&mdash