POV SCARLETTEl silencio que siguió a la noticia de Mateo fue más aterrador que cualquier explosión. Klaus estaba inmóvil, su mano apretando el respaldo del trono de caoba con tal fuerza que la madera empezó a astillarse bajo sus dedos. Sus ojos azules ya no eran humanos; eran dos faros de una furia ancestral que amenazaba con devorar la habitación entera.—Arthur… —susurró Klaus, y el nombre sonó como una maldición escupida desde el fondo de una tumba—. Debería haberle arrancado el corazón con mis propias manos cuando tuve la oportunidad.—No podías saberlo, Klaus —dije, sintiendo que el frío del exterior se filtraba por mis poros—. Él usó su propia vida como un experimento de contingencia. Pero ahora no viene solo por la muestra. Viene por el trono.No tuvimos tiempo de planear. El ataque no llegó por la puerta principal, ni con las ráfagas de ametralladora de los sicarios comunes. Llegó desde el cielo.Un estruendo sónico sacudió los cimientos de la mansión. Los inmensos ventanales

POV SCARLETTEl sótano olía a cemento húmedo y a la grasa de las armas que Mateo limpiaba con una rítmica obsesión. Han pasado cuarenta y ocho horas desde que la mansión Vetrovski se convirtió en una pira funeraria. Mi reflejo en el espejo roto ya no me asustaba; el cabello corto, trasquilado con mi propia daga, me daba el aire de una viuda de guerra que ha dejado de llorar para empezar a cazar.Me toqué el pecho, justo sobre el esternón. La mutación, estabilizada por el suero dorado, ya no quemaba, pero emitía un zumbido constante, una frecuencia de radio que buscaba su otra mitad.—No está muerto, Mateo —dije, mi voz rompiendo el silencio del búnker como un cristal bajo una bota.Mateo dejó el rifle sobre la mesa y me miró con una mezcla de lástima y respeto. —Zarina, vimos la explosión. Vimos cómo el muelle se desintegraba. Nadie, ni siquiera un Vetrovski con la sangre potenciada, sobrevive a una detonación de ese calibre a quemarropa.—Mi sangre dice lo contrario —me acerqué a él,

POV SCARLETTEl silencio en el laboratorio subterráneo de Arthur Dawson no era paz; era el sonido del vacío absoluto. El cuerpo de Klaus yacía sobre el hormigón frío, pálido, inmóvil, con el rastro de la electricidad todavía chamuscando su piel perfecta. No había latido. No había respiración. Solo quedaba el eco de su último "Te amo", flotando en el aire viciado como una promesa que se negaba a romperse.Me arrodillé a su lado, con el mundo desmoronándose a mi alrededor. Mateo y sus hombres estaban en la puerta, paralizados por la visión de la Zarina rota sobre el cuerpo de su Rey. Arthur Dawson estaba muerto a unos metros, pero su sombra seguía proyectándose sobre nosotros. Había ganado, incluso en la muerte. Había destruido al anclaje.—No… —mi voz salió como un susurro roto, una súplica al universo que me había quitado todo—. No te puedes ir. No me puedes dejar sola en este infierno.Toqué su rostro, frío como el hielo de Siberia. El anillo de esmeralda en mi mano brilló bajo la lu

POV SCARLETTMoscú olía a nieve fresca y a hormigón quemado. Nos habíamos instalado en un antiguo palacete de la era zarista en el centro de la ciudad mientras la reconstrucción de nuestra mansión avanzaba a marchas forzadas bajo la supervisión de un Mateo que no dormía. Pero la paz era un concepto ajeno a nosotros.Klaus estaba sentado en su nuevo despacho, rodeado de mapas tácticos y pantallas que monitoreaban las fronteras. Sus ojos, con ese nuevo e inquietante anillo dorado rodeando el azul, no se apartaban de los informes de inteligencia. El estabilizador lo había vuelto más rápido, más fuerte, pero también más silencioso. Había una parte de él que se había quedado en el "otro lado" durante esos minutos en que su corazón se detuvo.—Londres ha enviado a alguien —dijo Klaus, sin levantar la vista. Su voz era una vibración baja que hacía que el vello de mi nuca se erizara.—Lo sé. Mateo detectó un movimiento inusual en el puerto de San Petersburgo hace dos días —me acerqué a él, de

POV SCARLETTMoscú bajo la luna de abril no era una ciudad, era un cementerio de hormigón esperando ser despertado. El aire cortaba como una cuchilla de afeitar, pero yo ya no sentía el frío. Llevaba mi traje táctico de cuero reforzado, negro como el abismo, y mi cabello corto me daba una libertad que nunca había conocido. En mi cintura, la daga de cerámica; en mi muslo, la pistola silenciada; y en mis venas, el fuego dorado que Klaus me había devuelto.Klaus estaba a mi lado, en la azotea de un edificio industrial frente a los muelles del río Moscova. Llevaba una gabardina larga que ondeaba al viento, ocultando el arsenal que cargaba. Sus ojos, con ese anillo dorado brillando en la oscuridad, escaneaban el puerto con una fijeza que me erizaba la piel.—Varya ha desplegado tres células de espías en este sector —dijo Klaus, su voz una vibración baja que competía con el viento—. Creen que estamos escondidos lamiéndonos las heridas. No esperan que el lobo salga de la madriguera antes de