El mundo se había vuelto blanco, un lienzo de pureza gélida que contrastaba con la oscuridad de los secretos que Lauren Moore llevaba en su interior. La villa en los Alpes suizos, un refugio de madera y piedra que Alexander había presentado como el único lugar seguro para una mujer que legalmente no existía, estaba ahora sitiada por la tormenta más violenta de la década.Lauren se aferraba a la barandilla de la cama, sintiendo cómo una ola de dolor, más cortante que el viento que aullaba fuera, le desgarraba el vientre. No debía ser hoy. Faltaban semanas. Pero el cuerpo humano tiene una forma trágica de reaccionar ante el trauma acumulado de meses de fugas, prisiones y traiciones.Alexander entró en la habitación principal, dejando una estela de nieve en la alfombra. Sus ojos se fijaron en Lauren, quien sudaba a pesar del frío que se filtraba por los ventanales.—He intentado llamar al hospital de Berna —dijo Alexander, su voz tensa por una nota de pánico que Lauren nunca le había esc

La nieve de los Alpes suizos quedó atrás como un sudario blanco, reemplazada por el asfalto gris y la arquitectura brutalista del distrito judicial. El viaje en el jet privado de Alexander había sido un descenso a la locura; Lauren, envuelta en mantas y con el dolor del parto todavía punzando en su pelvis, no había soltado la llave de latón que Malcom le entregó. Alexander, por su parte, no había pronunciado palabra, con los ojos fijos en la fotografía de la mujer que lucía como el espectro de la Lauren de hace diez años.El objetivo era simple: una audiencia de emergencia con el juez federal para legalizar la identidad de Lauren Moore y, por extensión, la legitimidad de su hijo recién nacido, asegurando así la protección del Estado contra los Pierce. Pero en el mundo de los Rosewood, la simplicidad era una trampa para los incautos.El despacho del juez Sterling —un pariente lejano de la junta directiva pero un hombre de ley— estaba en silencio. Alexander sostenía la mano de Lauren co

El Club Náutico vibraba bajo el peso de un vals que sonaba a tragedia. Arriba, en el salón de baile, Alexander Rosewood sostenía a Mónica con una elegancia que ocultaba la tensión de un hombre caminando sobre la cuerda floja. Cada giro, cada roce de manos, era un cálculo milimétrico para mantener los ojos de la mujer fijos en él y lejos de los monitores de seguridad. Alexander la miraba con una intensidad que Mónica interpretaba como adoración, pero que no era más que el acecho de un cazador que sabe que su presa tiene el dedo en el interruptor de la muerte.Mientras tanto, en las vísceras del edificio, el aire era un sudario de salitre y miedo.Lauren se encontraba frente a la puerta de la caja fuerte, el sudor frío empapando su uniforme de catering. A su lado, Malcom Burke vigilaba el pasillo con un arma en la mano, su respiración agitada revelando que sus heridas aún no habían cerrado del todo.—El sistema biométrico está bloqueado desde arriba —susurró Malcom—. Si intentamos forza