O cheiro de fumaça e ferro impregnava o ar gélido da madrugada, uma mistura asfixiante que anunciava a morte antes mesmo de os gritos começarem. Nas bordas da fronteira humana, a vila de Oakhaven não era mais do que um obstáculo frágil diante da fúria da matilha real. As labaredas lambiam as vigas de madeira das choupanas, subindo em colunas de um laranja doentio contra o céu de chumbo. No centro do caos, o som de ossos quebrando e o rosnado gutural de feras que não conheciam a misericórdia ditavam o ritmo do massacre. Para o Príncipe Cedrik, aquilo não era uma batalha; era um expurgo necessário, uma demonstração de força que o trono exigia e que seu sangue de lobo executava com uma precisão cirúrgica e fria.Cedrik caminhava entre os destroços com uma elegância predatória que contrastava com a brutalidade ao seu redor. Seus olhos, de um mel âmbar que brilhava com uma luz sobrenatural sob o luar, escaneavam o vilarejo em busca de qualquer resistência que valesse o esforço de desembain

O eco das botas de Cedrik na escadaria de pedra era o único aviso antes que a porta de ferro da sala de interrogatório fosse aberta. Diferente da cela úmida onde Freya passara as últimas horas, este espaço era amplo, iluminado por braseiros que projetavam sombras alongadas e trêmulas contra as paredes decoradas com brasões de armas antigas. No centro, uma cadeira de madeira pesada aguardava, flanqueada por correntes que pendiam do teto. Cedrik entrou com a crina de seus instintos eriçada, sentindo a presença de Freya antes mesmo de vê-la sentada ali, sob a guarda de dois soldados que pareciam estátuas de musgo e aço.— Saiam — comandou Cedrik, sem desviar os olhos da mulher esfarrapada à sua frente.Os guardas bateram os calcanhares e retiraram-se em silêncio absoluto. Cedrik aproximou-se da mesa de madeira que os separava, jogando sobre ela um mapa de couro desgastado. Seus movimentos eram imbuídos de uma violência contida, uma impaciência que ele raramente demonstrava diante de infe