El placer los atravesó a los dos como una ola final. Carol tembló debajo de él, el cuerpo arqueado, los labios entreabiertos en un gemido que se apagó contra la boca de Alonso. Él se derramó dentro de ella con un gruñido bajo, los músculos tensos, y luego se dejó caer sobre su pecho, exhausto.La abrazó fuerte. Sus brazos la envolvieron como si temiera que desapareciera. Volvió a besarla, esta vez despacio, con una dulzura que dolía. Carol respondió al principio. Sus labios se abrieron, su lengua buscó la de él. Por unos segundos se entregó por completo, como si el mundo entero cupiera en ese beso.Pero entonces algo se rompió dentro de ella.Se tensó. Empujó su pecho con las manos aún esposadas a la cabecera. Alonso se apartó apenas, confundido.—Para —susurró Carol, su voz fue frágil—. Lo siento… no puedo.Él frunció el ceño, todavía respirando agitado.—¿Qué pasa?—Estrella —dijo ella, y el nombre sonó como un golpe—. Ella me espera en casa. Tengo que irme.Alonso cerró los ojos un

Dante se levantó de golpe al verla. Sus ojos se clavaron en el brazo de Carol entrelazado con el de Alonso. La copa que sostenía tembló un segundo antes de estrellarse contra el suelo.—¿Tú? —rugió Dante, ignorando por completo la presencia de su tío—. ¿Qué haces aquí vestida así?Alonso frunció el ceño, apretando el agarre en la cintura de Carol. —Dante, mídete. Estás hablando con mi prometida.—¿Tu prometida? —Dante soltó una carcajada seca, cargada de veneno. Caminó hacia ellos a pasos agigantados. Antes de que nadie pudiera reaccionar, acortó la distancia y descargó la palma de su mano contra la mejilla de Carol.El impacto resonó en todo el salón. La cabeza de Carol se giró por la fuerza del golpe y el silencio que siguió fue sepulcral.—¡Eres una zorra! —le gritó Dante, con la cara roja de rabia—. ¡Una maldita trepadora! ¿Así que este era tu plan? ¿Saltar de mi cama a la de mi tío para desplumar a la familia?Alonso reaccionó en una fracción de segundo. Soltó a Carol, se lanzó so

El aroma a café recién hecho llenaba la cocina. La luz de la mañana entraba por los ventanales, suave, tibia, como si también quisiera empezar de nuevo.Alonso estaba de pie frente a la estufa, con una camiseta blanca y el cabello aún desordenado. Sostenía una espátula en la mano mientras intentaba voltear una tortilla que parecía más grande de lo necesario.—¡Se va a quemar! —avisó Estrella, subida en una silla, con el ceño fruncido.—Confía en mí —respondió él, concentrado—. Soy un experto.La tortilla se dobló mal y terminó partida en dos.Estrella soltó una carcajada.—Eres un experto… pero en romperla.Alonso fingió indignación.—Oye, pequeña traidora, estaba probando tu capacidad de observación.—Ajá —dijo ella, cruzándose de brazos—. Mejor déjame a mí.En ese momento, Carol apareció en el pasillo. Se había despertado al escuchar las risas. Se quedó quieta al ver la escena.Alonso inclinado sobre la estufa. Estrella dándole órdenes con autoridad. Los dos discutiendo por la cantid

El silencio no era paz; era una soga que se apretaba lentamente alrededor del cuello de Carol. Las palabras de Beatriz, la madre de Alonso, no se habían desvanecido con su partida; al contrario, habían cobrado vida propia, transformándose en esquirlas de vidrio que se enterraban en su mente con cada latido. "Solo las posee hasta que dejan de ser entretenidas".La humillación no era un sentimiento abstracto; era un fuego físico que le quemaba la piel, justo en los lugares donde Alonso la había tocado la noche anterior. Se sentía estúpida. Una necedad amarga le llenaba la boca al recordar cómo sus dedos se habían entrelazado con los de él, cómo había creído ver una promesa de refugio en sus ojos oscuros. Había confundido el hambre de un depredador con el calor de un protector.Pasó las horas en un estado de entumecimiento robótico. Con manos temblorosas, preparó una maleta pequeña. Metió lo básico: un par de mudas para ella y la ropa favorita de Estrella. Escondió el bulto bajo la cama,

Alonso no respondió de inmediato. Recogió los papeles del suelo con una lentitud que a Carol le pareció una tortura, los acomodó sobre el escritorio como si ganara tiempo, y luego se sentó en el borde de la silla. No en el centro, como solía hacerlo, sino en el borde. Como alguien que no está seguro de merecer quedarse.—Tenía veintiséis años —empezó—. Mi padre acababa de estafar a veinte inversores y yo no lo sabía. Cuando salió todo a la luz, me cayó encima la mitad de la deuda aunque yo no hubiera firmado nada. Los abogados, los periodistas, todo el mundo me señalaba. Me quedé sin socios, sin clientes, sin el maldito respeto del apellido que me habían dado.Hizo una pausa. Se miró las manos.—Guillermo Torres era uno de los afectados. Le debíamos dinero. Tenía todo el derecho de demandarme, de destruirme lo poco que me quedaba. En cambio... vino a verme. Me ofreció un acuerdo privado, me dijo que confiaba en que yo no era mi padre, y me dio tiempo para pagar. Fue el único que lo hiz