MARIONEl sol de Los Ángeles tenía una forma de lucirse, impetuoso, dorado, sin complejos. Llevaba la capota de mi Rolls-Royce Dawn bajada, el viento acariciaba las ondas negras de Demetria mientras echaba la cabeza hacia atrás, con unas gafas de sol enormes protegiéndole los ojos. La música zumbaba suavemente por los altavoces, algo suave con graves, el tipo de canción que encajaba con el ritmo tranquilo de la ciudad.Parecía… libre. Con los brazos apoyados en la puerta, la cara inclinada hacia el cielo como si desafiara al sol a tocarla más que yo."¿Disfrutando, Wildfire?", pregunté, mi voz se deslizaba por la brisa.Se giró, sus labios curvados en esa media sonrisa que me calentaba la sangre más que el calor de la tarde. "Por una vez, sí. No conduces como un hombre con prisas".Me reí entre dientes. "Eso es porque yo no. Hoy es tu día".Atajé el tráfico de West Hollywood, en dirección a Beverly Hills. El plan era simple: darle una muestra de la vida que se merecía, una vida que la

MARIONMi teléfono vibró sobre la mesa. Al principio lo ignoré; nada era más importante que la forma en que Demetria se lamía la comisura del labio después de terminar un bocado de sashimi de cola amarilla. Pero el zumbido no paró.Con un suspiro, lo cogí. Un vistazo a la pantalla y apreté la mandíbula con tanta fuerza que me dolió.Paula.De entre todas las personas. De entre todos los momentos.Demetria me miró con curiosidad. Puse el teléfono boca abajo, pero el daño ya estaba hecho. El nombre ya se me había grabado a fuego, y quizá también a ella.Joder.La cena había sido perfecta, no como la había planeado, pero perfecta al fin y al cabo. Estaba cansada, así que en lugar de la escena completa de Nobu Malibu, pedí todo para llevar. Ahora, en la comodidad de mi ático, nos sentamos con las piernas cruzadas sobre la alfombra como dos adolescentes, palillos en mano, y su risa llenaba la habitación más fuerte que la lista de jazz que había puesto.Se veía hermosa incluso agotada, con

MARION“Yo también estoy aquí, madre”, bromeé mientras se daba la vuelta para irse con Demetria.“No eres una invitada, Marion. Un pequeño rechazo no te hará daño. ¿Verdad, Demetria?”“Por supuesto, señora Whitfield”, respondió con suavidad, mirándome con una sonrisa que me encogió el pecho.Negué con la cabeza, divertida, y las seguí a la sala.La habitación estaba igual que siempre: estanterías de roble pulido llenas de libros que mi madre insistía en que algún día leyera, fotografías enmarcadas de galas y viajes familiares, y el sillón de cuero de mi padre plantado como un trono junto a la ventana. El olor a cordero asado llegaba desde la cocina, arrastrado por el murmullo de las conversaciones del personal que preparaba la mesa.Madre se movía con determinación, con la mano apoyada suavemente en la espalda de Demetria como si ya la hubiera reclamado como suya. “Cariño, te presento a mi esposo, Maxwell Whitfield”, dijo, con esa calidez natural que reservaba para la gente que le gus

MARION“Volvamos adentro, Wildfire. Ya se ha puesto el sol.” Bajé de mi semental negro, mis botas aterrizando suavemente sobre la hierba. El aire fresco de la tarde nos rozó, el horizonte se desvaneció en púrpuras y grises. Me giré, extendiendo la mano hacia ella.“Vamos”, dije en voz baja pero segura.Deslizó una pierna sobre su yegua y, por un instante, su cuerpo se deslizó entre mis manos. La agarré por la cintura, estabilizándola mientras descendía. Su peso me presionó antes de que encontrara el equilibrio. Pero no se apartó de inmediato. Sus ojos se encontraron con los míos, cálidos y provocativos, sus labios curvados en esa sonrisa burlona que siempre me hacía querer poseerla en ese mismo instante.“Suave, Sr. Whitfield”, susurró.“Siempre.” Mis manos se demoraron un instante más de lo debido antes de soltarla por fin, no sin antes rozarle la cadera con el pulgar. Los caballos estaban inquietos, pateando el suelo, percibiendo el cambio en el aire. Le di unas palmaditas a mi seme

MARIONTenía una reunión con un terrateniente aquí en mi resort, Oceanview, así que no pude llevar a Demetria a su panadería. Stephen lo hizo. La reunión tuvo lugar en mi oficina del resort. Paredes de cristal que enmarcaban el Océano Pacífico, con la luz del sol reflejada en el agua directamente en la habitación. Todo estaba pensado, desde el escritorio de mármol negro hasta las sillas de cuero italiano, diseñadas para recordarle a cualquiera que se sentara frente a mí quién tenía la sartén por el mango.El Sr. Buckman estaba sentado enfrente, bebiendo un vaso de agua que mi asistente le había dejado. Iba por su tercera historia inconexa sobre cómo su abuelo montó a caballo por primera vez en esos acres de Santa Bárbara en la década de 1940. Los papeles ya estaban extendidos sobre la mesa, los contratos redactados, listos para mi firma.Este terreno sería mío. La expansión del resort en Santa Bárbara sería otro imperio estampado con mi nombre. El resort encajaría perfectamente en mi