¿De dónde sacaste ese collar?La voz de Lylah resonó en su memoria.Esta es una promesa de amor, cortesía de mi amor Santiago. ¿Te gusta? ¿Estás celoso?Las palabras de Remi. Su rostro petulante. Sus dedos tocando el collar que no le pertenecía.La escena se repetía una y otra vez. Como un disco rayado pegado a la misma nota dolorosa. Lylah estaba en su cocina, con la imagen ardiendo en sus ojos. El enfrentamiento. El collar. Su collar. El que se suponía seguro. El que guardaba todos sus secretos.¿Cómo terminó mi collar con ella?La pregunta rondaba en su mente como un buitre sobre un animal atropellado.¿Exactamente ese collar? ¿Cómo supo siquiera de él?Lylah miró fijamente el vino en su mano. El líquido rojo se arremolinaba al girar la copa. Sus pensamientos seguían el mismo camino. Dando vueltas. Sin encontrar respuestas. Solo más preguntas. Había estado pensando demasiado. La cabeza le dolía de tanto preguntarse lo mismo. Buscó el teléfono fijo. De esos viejos con botones que h

Punto de vista de SantiagoAbrí la puerta de una de mis habitaciones de invitados. Se me encogió el estómago. ¿Cuándo fue la última vez que estuve allí? ¿Tres meses? ¿Cuatro? Pero en cuanto entré, dejé escapar un suspiro que no sabía que estaba conteniendo.La habitación parecía perfecta. Demasiado perfecta, casi. Sábanas blancas apretadas sobre el colchón, sin una sola arruga. La tela, lisa como el cristal, reflejaba la tenue luz del pasillo. Las almohadas, alineadas como soldados en posición de firmes, cada una esponjosa y colocada en su sitio. Las esquinas de la manta estaban metidas con precisión hospitalaria. La típica habitación que verías en una revista, o en uno de esos hoteles de lujo donde todo es demasiado caro y huele a jabón caro. Una pequeña lámpara en la mesita de noche proyectaba una cálida luz por todo el espacio. La alfombra parecía recién aspirada, con líneas perfectas que la recorrían. Incluso el aire olía a limpio, a lavanda y a sábanas limpias. Mis empleadas domé

Punto de vista de Lylah"Bueno... bueno... bueno, ahí va mi hijo, Santiago Moreno."La voz me dejó helada. Conocía esa voz. Dios, puedo jurar que la conocía.Siguió una risita, que resonó por la oficina desde algún lugar cerca de la entrada. Entonces, la puerta se abrió con un clic y se me cayó el estómago al suelo. Retrocedí tan rápido que casi tropecé con mis propios pies. Mis ojos se abrieron de par en par, estirándose hasta que me dolieron. Una sensación de frío comenzó en la base de mi cráneo y me recorrió la columna como si alguien me hubiera vertido agua helada en la cabeza."¿Señor Andrew?", gritó el pensamiento en mi mente. "¿Papi?".No. No, no, no.Me giré rápidamente para encarar la puerta, con el corazón en la garganta.Allí estaban. El señor Andrew y Ana. Uno al lado del otro en la puerta como si hubieran planeado esta entrada. Simplemente allí de pie. Mirándonos con esas expresiones de complicidad impresas en sus rostros. Se miraron. Y sonrieron. No una sonrisa cualquier

La comisaría se alzaba en la esquina como una bestia vieja y cansada que hubiera visto demasiados años. Sus muros de hormigón eran gruesos y grises, ese gris que emanaba de décadas de gases de escape y mugre urbana que se acumulaba en cada grieta y hendidura. Todo el edificio parecía irradiar calor, devolviéndolo a cualquiera que se acercara. El sol caía a plomo sin piedad, una bola de fuego implacable en un cielo despejado.Un grupo de personas se encontraba frente a la entrada, dispersas en pequeños grupos. Algunos se tapaban los ojos con las manos para protegerse del resplandor, entrecerrando los ojos para protegerse del brillo. Otros se habían echado las gorras de béisbol más abajo, creando pequeñas sombras donde esconderse. Las voces subían y bajaban en oleadas: conversaciones superpuestas, fragmentos de discusiones, alguien riéndose de algo que probablemente no tenía gracia. Papeles crujían en las manos de la gente, formularios y documentos ondeaban con la brisa cálida. En algún

Punto de vista en tercera personaEl botiquín golpeó la encimera de la cocina con un golpe que hizo vibrar los platos del armario de arriba. El sonido resonó por el silencioso apartamento, agudo y furioso. Los dedos de Lylah temblaron al abrir la tapa de plástico blanca; tenía la mandíbula tan apretada que le dolían los dientes. Un músculo se contrajo en su mejilla.El reloj del microondas marcaba las 6:47 p. m. en brillantes números verdes. Llevaban quince minutos en casa, y no le había dicho más de tres palabras a Peter desde que entraron. Su silencio había llenado el viaje en coche a casa, denso y pesado como la niebla."Parece que alguien se ha metido en suficientes problemas solo por hoy". Su voz salió plana, cada palabra entrecortada. Tomó un disco de algodón de la caja; el suave material se comprimió bajo su fuerte agarre. Luego, cogió la botella marrón de alcohol desnaturalizado que estaba en el segundo estante del armario. La tapa chirrió al girarla, un sonido que rompió la t