POV: AuroraLa política huele peor que la guerra.La guerra huele a hierro y ozono. Es limpia en su brutalidad. La política, en cambio, huele a café rancio, sudor nervioso y ego. Mucho ego.El Valle del Santuario se había transformado.Lo que horas antes era un anfiteatro de ejecución, ahora era un campamento militar improvisado. Cientos de tiendas de campaña de colores dispares salpicaban la nieve. Hogueras mágicas —fuego azul de los hechiceros, fuego naranja de los lobos— iluminaban la noche.Estaba de pie en la entrada de la tienda de mando (una estructura de lona gris que Lucian había hecho traer de sus reservas tácticas), observando el caos.Aria dormía en un moisés improvisado a mis pies, protegida por un círculo de sal y runas que Kieran repasaba cada hora con una paranoia conmovedora.—Se están matando —dijo Kieran, apareciendo a mi lado. Se limpió las manos manchadas de grasa de armas en un trapo—. Los de la Manada del Río dicen que los de la Montaña les robaron munición. Los

POV: AuroraLa nieve virgen es una mentira. Es solo un lienzo en blanco esperando a ser manchado.Estaba de pie en una cresta rocosa que dominaba el Paso del Águila, el único punto de acceso terrestre viable hacia nuestro valle. El viento me azotaba la cara, pero no sentía frío. Mi sangre estaba hirviendo, bombeada por un corazón que latía demasiado rápido y por una magia que zumbaba bajo mi piel como un enjambre de abejas eléctricas.—Ya vienen —dijo Lucian a mi lado.No miraba con los ojos. Miraba a través de un monocular táctico. Su postura era rígida, perfecta. El General de Hielo.—¿Cuántos? —pregunté.—Dos batallones de la Legión de Hierro. Tanques ligeros. Y un escuadrón de la Guardia del Eclipse en retaguardia. —Bajó el monocular—. Nos superan tres a uno.—Números —escupió Kieran, que estaba agachado a mi izquierda, afilando su machete contra una piedra. Ras. Ras.—. Los números no importan en un desfiladero. Aquí solo importa quién tiene más dientes.Miré hacia abajo.Nuestra

POV: AuroraEl humo de las piras funerarias subía recto hacia el cielo, una columna negra contra el azul pálido del atardecer.Hacía frío. Pero no era el frío del invierno. Era el frío que te entra cuando te das cuenta de que acabas de cambiar el mundo, y que el precio del cambio es la sangre de chicos que nunca llegarán a cumplir veinte años.Me alejé del campamento.Necesitaba silencio. Necesitaba alejarme de las miradas de adoración. Los guerreros me saludaban al pasar, golpeándose el pecho, llamándome "Luna de Guerra", "Libertadora".No me sentía como una libertadora. Me sentía como una carnicera.Caminé hasta llegar al río que cruzaba el valle. El agua corría oscura y rápida, llevándose el deshielo de las montañas. Me senté en una roca grande, abrazándome las rodillas, y dejé que la máscara de la Reina cayera.Me miré las manos.Estaban limpias. Me había lavado tres veces. Pero seguía viendo la sangre de aquel chico. Seguía sintiendo cómo su vida se apagaba bajo mi palma.—¿Qué h

POV: AuroraLa historia no siempre se escribe con sangre. A veces se escribe con tela.El sol del mediodía caía a plomo sobre el Valle del Santuario, derritiendo los últimos parches de nieve sucia y revelando la tierra negra que había debajo. El campamento estaba en silencio. No el silencio del miedo, sino el silencio de la expectativa.Tres mil ojos miraban hacia la colina central.Estaba de pie junto a Celeste, con Aria despierta en mis brazos, observando.Kieran y Lucian subían la pendiente.No llevaban armas. Llevaban estandartes.Kieran cargaba el asta de hierro negro de la Casa Blackthorn. La tela pesada, oscura como la noche y bordada con espinas carmesí, ondeaba perezosamente al viento. Representaba fuerza. Resistencia. La capacidad de sangrar y seguir de pie.Lucian cargaba el asta de madera blanca de la Casa Silvercrest. Su bandera era de seda gris, con un lobo plateado aullando a una luna de hilo real. Representaba elegancia. Estrategia. El frío que preserva y mata.Durante

POV: AuroraEl sonido de un campamento que se prepara para morir es inconfundible.No había gritos de guerra. No había tambores.Solo había el rasgueo suave de plumas sobre papel.Caminé por las filas de tiendas de campaña bajo la luz de una luna que parecía demasiado brillante, demasiado indiferente. A mi alrededor, hombres y mujeres curtidos por la batalla estaban sentados en el suelo, escribiendo sobre sus rodillas, sobre cajas de munición, sobre piedras planas.Cartas.Últimas voluntades. Adioses metidos en sobres que quizás nunca se abrirían, o que serían lo único que quedaría de ellos mañana.El aire olía a tinta barata y a miedo destilado.Me detuve junto a un joven lobo de Silvercrest. No tendría más de veinte años. Le temblaba la mano mientras escribía.—¿Para quién es? —pregunté suavemente.El chico levantó la vista, sobresaltado. Al verme, intentó ponerse de pie para saludar, pero le puse una mano en el hombro para detenerlo.—Para mi madre, Luna —susurró—. Ella no quería q